Как рождаются стихи

Блаженное умиротворенное созерцание в одночасье разрушается внезапно нахлынувшим неоткуда тайфуном мыслей, которые, защищаясь от разрозненности, в надежде выжить и оплодотвориться, группируются в стаи, чтобы потом… в порыве творчества …, родиться на свет в полноценном произведении. Да, бывают дни-пустоцветы, когда оплодотворения так и не наступает или приходит в форме, когда вместо кисти художника ты берешь автомат Калашникова и мысли, будто пули, вылетают со свистом, тоже что-то рождая… Но...

Шансы рождались. Шансы множились. Шансы скучали. Шансы старели.

Они пытались соревноваться друг с другом. Мерялись мышцами, кто сильнее, ярче, активней, счастливей. Но такие соревнования быстро сдувались и сходили на нет.
Потому что, каждый из них понимал бессмысленность соревнования. Каждый из них был уникален по-своему.

Повелитель шансов находился в глубочайшей растерянности. Он так растерялся, что почти потерял самого себя! А этого нельзя допускать! Как может Повелитель шансов терять себя...

Приветствия всем!

Что написано на роду? Или говоря современным языком, что записано в геноме? И так ли это предопределено? А может быть, это просто подсказки направления действий?

Хороший такой вопрос, раскрывающий многие под вопросы:

Зачем тебе болезни? Зачем тебе старение?

А на самом деле зачем? И ещё один вопрос, вытекающий из библейского высказывания:

«И теперь как бы ни простер он руки своей, и не вкусил от древа жизни, и не стал жить вечно!»

То есть, что? Возможность жить вечно, и...

(ссылка на 1 часть)

2 ЧАСТЬ

14. ТИХОЕ ПРИСТАНИЩЕ

Честно говоря, я до последнего думал, что мы едем в Ста́ргород или Вышний Яр. Но мы оказались на лесной поляне, по краю которой разливалось большое озеро. На поляне стояли две походные палатки и длинный дощатый стол посередине. Здесь я и должен был встретиться с князем.

За столом сидели два человека и тихо о чем-то разговаривали. Вид у обоих был весьма суровый. «Интересно, кто же из них Велислав?» - подумал я, разглядывая их лица. Раскита...

Христиане раз в году празднуют Рождество Христово. Католики и протестанты, а также православные церкви Греции, Румынии, Болгарии, Польши, Сирии, Ливана и Египта, отмечают в ночь с 24 на 25 декабря, а православные Украины, Иерусалима, Сербии, Грузии и на Афоне – в ночь с 6 на 7 января. В какой же день родился Христос на самом деле, и чей праздник "правильный"?

Споры по этому вопросу бессмысленны, ибо это всего лишь собирательный образ истинного духовного события, выраженный языком ритуального...

"И заповедал Господь Бог человеку, говоря: от всякого дерева в саду ты будешь есть,
а от дерева ПОЗНАНИЯ ДОБРА и ЗЛА не ешь от него, ибо в день, в который ты вкусишь от него, СМЕРТЬЮ УМРЕШЬ."
Бытие 2:16-17

Все древние тексты, почитаемые священными, которые суть основанием для всех религий, написаны особым двойственным языком иносказания. Потому они имеют два смысла – внешний буквальный, и внутренний духовный.

"И видел я в деснице у Сидящего на престоле КНИГУ, написанную ВНУТРИ и ОТВНЕ...

Это лето было пропитано одиночеством, как вишневый пирог сладким сиропом. Только, в отличие от пирога, вкус у него был не приторно-сладким, а в меру горьковатым, вязким.Оно было зачитано до дыр, завалено умными книгами, газетными вырезками, блестело чистейшими стеклами и крахмальными занавесками. Оно было исхожено дальними тропами, исписано стихами. Оно хотело праздника, любви, шумных дружеских компаний, но зациклилось на случайных встречах и мимолетных знакомствах, оставлявших в тетради...

Черная, иссиня-черная вода, кроваво-красный закат - и лоснящийся диск солнца... Кто-то бы назвал это красивым. Кто-то. Но не он.Он сидел в кресле на веранде своего полуразрушенного дома и смотрел на море. Или - раскинувшееся между утесами море безучастно глядело на одинокого старика, сидящего на веранде своего полуразрушенного дома. Или - ... Впрочем, какая разница? Это было безумно красиво, - но кто о этом думал? Может, солнце? Нет, ему было все равно, оно равнодушно к проблемам этого человека...

Милым детя и добрым взрослым добро пожаловать в мир сказки и духовного волшебства Любви!

На далеком севере, среди бескрайних снегов и сверкающих льдов, в стране вечной зимы, жил был старый-старый медведь. Никто не мог ска-зать, сколько ему лет. Он был глубоким стариком, старожилом этих диких, пустынных мест. Его огромное богатырское тело было покрыто густой бе-лой шерстью. Медведь был таким серебристым, что казался белее снега, белее стремительных льдин-облаков, даже белее огненного молока...

Знаешь, теперь я понял, точно понял: смерть хитра и пуглива. Она никогда не приходит к душам, ждущим, зовущим, ищущим. Такие души пугают ее. Но как только ты свыкаешься с мыслью, что смерть забыла тебя, что она к тебе не придет, не ищет тебя, ты попадаешь в ее костлявые руки, ты видишь ее беззубую улыбку во весь рот…. Как она всегда не вовремя…. Стоит только появиться ниточке, тянущей душу к жизни, врывается горбатая стерва и разрубает эти нити своей заржавевшей косой. Да что я говорю все это...