Как рождаются стихи

Я пишу о жизни, любви и счастье, радости и боли, о красоте природы и близких мне людях, размышляю о событиях, затронувших мою душу и сердце.

Стихи врачуют душу.
Когда вам тяжело, они приносят облегчение, покой и очищающие слёзы. Нам становится легче дышать, и мир наполняется яркими красками.

Когда на сердце радость, то стихи радуются вместе с нами, заставляя сильнее биться наше сердце, раскрывая нам глаза на мир, суетящийся и развивающийся вокруг.

Всё доброе и светлое, живущее в нас...

О чем эт я?.. А – а – а... Вечер весь, вчера,.. я посвятил Демидовой!.. (и ты виновна тут: в аккаунте своем дала,.. и мне,.. весомую, надежно, ссылку...)

* * *

...да. ДЕМИДОВА: стихи читала,.. в перерывах музыки особенной; сухие интервью (обильные) давала долго...

(Нет, я вру,.. ревниво: интервью понравились!.. ОНА, Алла Сергеевна... Была живой: свободна и раскована... Вполне, собой, естественна... Даже призналась (скромно ведь): « ...и здесь играю, вот. На вашу камеру.» Немного...

Трудно же я отходил от всего этого.
Первое время депрессия была – ужас, мама, роди меня обратно!

Песня сирен неумолкаемо звучала в ушах, сводя с ума. Красный огонек тревоги горел в тумане безумия, окутывавшего мой мозг, предупреждая: «У тебя не все дома» - и это были правдивые слова. Как шутили в студентах мы – тихо шифером шурша, едет крыша, не спеша.

Боль сердешная временами сменялась странной пустотой в голове. Черной такой, пугающей, равнодушной до отупения. Это когда как в той...

Бесполезными ветрами, неслышными словами... Раствориться в абсолютной бездне.

Они всегда были счастливы. Но потом мир предал их и им пришлось попрощаться навсегда.

Они оставались верны друг другу, тихо погибая от взаимной безысходности в разных концах света. Они не знали о том, что происходит в жизни каждого из них. Обоюдно волновались и переживали, безмолвно поддерживали друг друга.

Миллионы писем в никуда. Это всё, что они могли. Это всё, что давало им надежду и заставляло жить...

Он медленно брёл по осыпающейся аллее, загребая ботинками опавшую листву. Школа приближалась, неотвратимо, втискивая в свою дверь новых и новых мальчиков и девочек. Он опустил глаза долу и стал следить как носки его добротных ботинок, незаметно успевших превратиться в мощные ледоколы, взлетают из пластов условной листвы, на самом деле являющихся глыбами льда. Мгновенно увлекшись новой идеей Борис уже стоял на капитанском мостике и отдавал короткие приказания, посматривая на раскинувшуюся вкруг...

Стихи и проза -- поверьте мне -- меняется порою проза смотря на то какая нынче поза , какой сегодня идеал --лицо перед тобою или как всегда анальные взаимоотношения -- решение настолько просто и если посмотреть на мир то кто сегодня вам кумир ???
Купцы сегодня распустились они реально продают -- кровь у народа просто пьют ---берут все недра за бесценок и за огромные рубли вам продают ...
Не кажется а видно явно народ является заложником такой политики государства .
Когда прекратится в СМИ...

ОНА должна была вернуться домой через неделю, но не вернулась ни через две, ни через три, ни через много лет. Когда-нибудь это должно было случиться: ведь рано или поздно это происходит с каждым, кто произносит слово "домой" машинально и без удовольствия.

Думая не о Доме, а лишь о привычном направлении движения отсюда туда - движения, которое совершается каждый вечер вовсе не потому, что оно приятно или хотя бы полезно, а просто так надо. Вечером все идут по домам, вот и я как все.

"Я иду...

В самые тёмные часы
Я писал стихи о цветении на теплых листах, огненными чернилами.
Как бы ещё Любовь узнала меня живым?!

(мысли вслух)

Ты, дорогой мой Читатель, наверняка спросишь: откуда,.. мол,.. взялась эта советская Разведчица?.. …молодая баронета. Если ОНА была родной дочерью барона Розена. А я вам сейчас об этом расскажу…

Кто знает это МЕСТО,.. — в Одессе, в порту?.. Где в 1940 году немецкие корабли,.. по договору с советской Россией,.. грузили в свои трюмы отборную нашу пшеницу… И: полноценные свиные и говяжьи туши… Вот в этом самом месте,.. у иностранного причала, — в приемном пункте работала контролером - приемщиком...

Иногда на поэтических вечерах нас, поэтов, спрашивают: а как вы пишете стихи? При этом имеют в виду сам момент зарождения, начала. Обычно я отвечаю встречным вопросом (Михаила Светлова): а как зарождается в материнском чреве ребёнок? С головы? С ног? Или же – у Анны Ахматовой: когда б вы знали, из какого сора рождаются стихи…

Но вновь и вновь убеждаюсь в правоте Владимира Маяковского:

Поэзия – та же добыча радия:
В грамм добыча, в год – труды.
Изводишь, единого слова ради,
Тысячи тонн...