Бутылка виски

А грань быть может и тонка – мне б десять лет убрать с виска,
Чтобы сказать тебе «Люблю...»
Возьму я за руку тебя, мы посидим на Сэн-Жерман,
Я сливки в кофе подолью

Но что комедию играть, девчушка, сможешь ты понять –
Нас разделяет седина.
И если б я играл с тобой в «он сбросил годы с молодой»,
С трудом ты б верила сама...

Ты лишь представь, уже молву
Я слышу будто наяву:
- Она – Краса! Чем он привлек ее к себе?
Она - как май, он - в декабре...

А грань быть может и тонка, вот...

В тарелке рыба на боку,
Лежала в собственном соку.
Я говорил, она молчала,
По взгляду видел — понимала.

Взгляд белых глаз её, согласие,
Мне выражал, даря участие.
А ресторан шумел как море,
В нём пили с радости иль с горя.

Официант тут подкатил:
-,,Желает виски господин?»
А я в ответ ему чуть слышно:
-,,Не господин — товарищ бывший»

Потом погромче, понял чтобы:
-,,Ну наливай чуток — для пробы.»
Я выпил виски залпом — гадость!!!
Духами пахнет — что за пакость!

У бабы Нюры...

Петя возделывал поля Янга-Миллса, осенью,
убрал сорняки, разогнал птиц киви и других
тварей, мили на две, вокруг, не любил дуг и
постороннего присутствия, зрителей, отсутст-
вие коих, обеспечивало, и отсутствие сглаза,
не любил и его заразу, вспахал, чего тут гута-
рить, по дуге, не смотря, на то, что и не любил,
так почему-то решил, в последний момент, что
так будет лучше, по весне боронил, засеял, со-
тки, одновременно протравил, внёс гербициды
и удобрения, пил водки, номер 20...

"Прощай, прощай, дорогая!"
Г.Иванов

На зов твой нежный отвечаю -"Нет!",
Мне легче говорить теперь с бандитом,
Лети, шальная дева Афродита
В другие души, только не ко мне.

Виски мои седы, душа больна,
А небеса скупятся на лекарство,
Прекрасна ты, скажу я без лукавства,
Но - без меня на этот раз.
Одна -
Лети в свой сад, где яблоки висят
На ветках вперемежку с майским цветом -
Что сладко нам в шестнадцать, в шестьдесят
Нелепо, безнадежно, безответно...

Лети ж, родная! Мне...

За окном молчит туман,
Ветка трется о стекло.
Позади - один обман,
Отчего ж в груди тепло?

Сосен аромат
Среди мшистых скал
Удивленно рад,
Что я не устал.
Мой рюкзак летит
В хвойную траву,
Чтоб себя найти,
Небеса зову.

Воин побеждать устал,
Робкая флейта звучит среди скал.

Душа моя как белый лебедь
Над Галактикой сияющей летит
Туда, где никогда я не был,
Где ни кому меня уж не найти.
В холодной каменной пустыне
У костра спина немного стынет.
В далеких смутных городах...

Снова этот танец безмолвный
Нас кружит между стульев и кресел.
Почему ты сегодня невесел?
А, быть может, ты просто взволнован?

Я кладу тебе руки на плечи,
Улыбаюсь, слегка безучастно.
Я давно не имела счастья,
Ведь оно не бывает вечным.

Но сейчас ты налей даме виски -
Мой любимый напиток, терпкий.
Он, быть может, немного крепкий...
К тебе я подошла близко...

В твоём взгляде ничто не вижу -
Ни любви, ни огня, ни желанья.
Не добьюсь я, кажись, признанья,
Ну и Бог с ним...

Прошлых дней не забыть никогда,
Но назад их уже не вернуть.
Время словно сквозь пальцы вода,
Убежит, оставляя нам грусть.

Нет в той грусти ни капли тоски,
Ведь в ней память есть радостных дней.
Нам бедой жизнь белила виски,
Но и счастье, мы ведали в ней.

И взгрустнув на мгновенье о том,
Что дней юнности нам не вернуть.
Мы вперёд в жизни дальше идём,
Ведь её не окончен наш путь.

Нам ещё очень много в ней дел,
Сделать нужно дружище с тобой.
На висках седина пусть как мел,
Но...

Дорога мысли непонятна,
Сдавило воздухом виски.
А подсознание невнятно,
Шепнуло голосом тоски.

Ах что же там, его внутри,
В меня упав как лучик света.
В щель между створок из двери,
Ждёт то ли помощь, то ль совета.

Мне не сложить противоречий,
Разорван ум меж полюсов.
А в окна жизни смотрит вечер,
Я заблудился между слов.

Не все они с заглавной буквы,
Но каждый раз в них смысл нов.
Ах перестаньте терзать слух вы,
Во мне сплетаясь в вязь стихов.

Причудлив снова мысли путь...

Пульс отбивает жизни ритмы,
Стучит в запястье и в висках.
Пока он бьётся, будем жить мы,
Душой нетленною в телах.

Пульс учащённый в миг волнения,
Когда в набат тревоги бьёт.
Торопит стуком он мгновения,
И за собою их зовёт.

Пульс не тревожно, но не ровно,
Стучится нашим в такт сердцам.
Когда желание не скромно,
Волнует ум и души нам.

Пульс безмятежно-равномерен.
Когда в нас тишины покой.
Когда мы телом нашим дремлем,
Отдавшись этому душой.

Пульс ритмы жизни отбивает...

С неба павшей звезды прогоревшая слава,
На виски упадёт пеплом ранних седин.
Упустив в этот раз, буркнет смерть шепеляво.
А с распятия глянет, храня, Бога сын.

А мальчишка вчерашний, стесняясь награды,
Пробормочет смущённо, что он не герой.
Что он просто всё делал как должен, как надо,
И что также как он, поступил бы любой.

Настоящий герой он, вчерашний мальчишка,
Только сам никогда, не признается в том.
Его жизни во времени, яркая вспышка,
Тех кто рядом идёт, согревает теплом...