Проза эссе

О, этот мир, печальный мир и бренный!
И все, что видишь в нем и слышишь, - суета.
Что эта жизнь?
Дымок в небесной бездне,
Готовый каждый миг исчезнуть без следа ...
Фудвивара Киёскэ

Одним из самых загадочных явлений в мировой классической литературе является Восточная проза и лирика. Нам, европейцам, очень сложно понять вычурную витиеватость фраз и полунамёков. Если бы Баратынский написал хокку, то его стих («Весна, весна! Как воздух чист! Как ясен небосклон!...») звучал бы так...

Предполагается, что в нашем т.н. подсознании содержаться те ценности, которым мы следуем в жизни. Это значит, что, руководство этих самых ценностей определяет наше поведение в различных ситуациях и наш выбор в каждый момент, когда приходиться выбирать; однако ценности эти далеко не всегда нами осознаются.

В аксиологии есть два основных подхода к рассмотрению ценностей. Один из них подразумевает существование ценностей как таковых, т.е. необусловленно, независимо ни от народности, ни от...

Говоришь по-немецки, слушаешь его – и чувствуешь северный ветер: расчётливый, свежий, логичный, очень красивый в своей элегантности и определенности, ясных формах. Много о немецком не скажешь, поскольку излишество слова здесь неуместно. Немецкий – всегда по существу.

Дело касается испанского языка – и тут же южный ветер стучит в окно, так страстно и ярко, немного безумно, с великой любовью к жизни: к самой жизни, ко всему, что она приносит.

Иврит – язык божественный, высший… Этот ветер...

25-го сентября 2013 г. в помещении Тульского колледжа им. А.С. Даргомыжского состоялся творческий вечер, посвященный 15-летию Конгресса интеллигенции Тульской области «Культура объединяет».

Место проведения соответствовало мероприятию. Колледж — старейшее учебное заведение, включенное в Национальный Реестр «Ведущие образовательные учреждения России», отметившее недавно свой столетний юбилей, один из центров культуры и искусства города, любезно предоставляющее свой зал для проведения собраний...

В наушниках тонометра мы слышим звук... И мысль вдруг появляется: «...одно лишь Сердце,.. бедное, стучит... В моем изношенном и бренном организме.» Иногда шумит и голова!.. С похмелья или от усталости.

...и боль, и тошнота бывают. Словно бы и в звуке... А в особой, ...абсолютной, ТИШИНЕ услышать можно ...слабые шумы... Точнее, «производственный»,.. какой-то необыкновенный ФОН. В ушах он проявляется... И — МЫСЛЬ: «__________ ...он, Организм! Работает...» О чем-то,.. как-то говорит живое ТЕЛО...

«Сказка должна быть доброй и красивой, больше она ничего не должна» - эту фразу давно мне написала одна из читательниц. Сказок мной написано больше сотни, и от написания оных получаю огромное удовольствие. Если серьёзная проза требует знаний и усердия, то волшебное повествование только времени. Сказки буду продолжать писать, так как для меня это своеобразное плацебо от несовершенства мироздания, с которым мириться не хочется.

Антагонизм добра-зла, любви и ненависти был, есть и будет в...

В этой заметке, как впрочем и во всём что я написал в прозе и в стихах, я не пытаюсь кого-то учить и кому-то что либо доказывать — я просто пытаюсь оформить и выразить в слове свои мысли о том, каким я вижу мир. Это надо в первую очередь мне самому, чтобы я переработав информацию которую мой мозг непрерывно получает извне и продуцирует сам мыслью, пришёл к каким-то выводам и что-то понял или просто увидел в другом свете. В этот раз я хочу попытаться понять и выразить в словах что же я вкладываю...

Новый день смотрит в окно серостью туч и кажется, что промозглая сырость поселилась внутри меня и оттуда расползается зябкостью, будя чувство тоскливости и бесцельности бытия. В такие минуты мне кажется что я живу уже очень-очень долго.

Во много-много раз дольше чем те пол столетия с хвостиком, которые я уже прошёл сквозь время своей жизни и так быстро, что теперь оглядываясь назад, не пойму когда я успел их прожить — они кажутся и длинными как Вечность, и в то же время они сжаты в один...

На улице уже который день пасмурно и наверное это придаёт моим мыслям и настроению какую-то вялую меланхоличность в общем-то несвойственную мне. И я опять, уже в который раз, задумываюсть над тем, зачем я живу и есть ли смысл в моей жизни, и наверное в одном из самых важных для меня моих дел — в написании стихов.

Меня, к моему счастью, Бог не наградил тщеславием и я никогда не писал их для того, чтобы увековечить своё имя и никогда не искал себе ими славы, денег или признания, может быть это...

Безмолвно созерцаю свое «я»… Со стороны смотрю,.. — величины совсем не вижу. Слеп уже?.. А, вдруг, я — камень, глыба?.. Иль скала давно. …хотелось бы остаться долей матушки-Земли!.. УВЫ.

…мое, земное, «я» не осязаемо. Предметно. Даже не воздушно. …интуиция, одна, о чем-то личном шепчет… О себе ли?.. Или помнит обо мне еще чего-то…

…растворился я. Давно. …стихи, рисунки и фотоколлажи… МЫСЛИ,.. — в ритме,.. или прозой как… Все это медленно ломает,.. растворяет,.. — в кружке чая,.. за столом...