Поэзия любви

Наверное никогда нельзя с точностью указать минуту, когда любовь пришла к тебе. Я только одно знаю, что теперь немогу без нее. Вся моя жизнь делится на две части: До нее и при ней. Как же я жил, и, что значил без нее?

Сколько в мире юных девушек, но ты знаешь одну, только одной смотришь в глаза, видишь их блеск, глубину и влажность, только ее голос трогает тебя до слез, только ее руки ты боишься поцеловать, она говорит с тобой, слушает тебя, смеется, молчит и ты видишь что ты единственный ей...

Давно не стирала руками. Сын, жалея меня, купил машинку-автомат. Но как-то перед праздниками срочно пришлось обновить несколько кофточек. И вот по старой привычке, булькаясь в воде, вдруг ощутила такой прилив радости, что не удержалась и крикнула в открытую дверь ванной: "Стирать руками - так здорово!". Прибежали дети. "Мам, ты чего?" - слегка напуганные глаза сына. "Почему?" - как всегда выдержанный, спокойный взгляд дочки. Почти смутившись, начинаю что-то объяснять: "Не знаю... Может быть...

Молчание является естественным состоянием нашего отношений с вещами, так что, большую часть времени, мы проводим незаметно для себя)...Такова и поэзия...Это как если ты берешь телефон, а на другой стороне никого нет, потому что это ты - тот, кто на другой стороне. Другими словами ты дозвонился туда, куда тебе нужно вернуться....и пишущий и читающий - всегда одно.

(мысли вслух)

-Держи вора!

Домовой, беснующийся под ветвями стройной березы, это я вам доложу, зрелище не для слабонервных! А если учесть, что его окладистая борода встопорщилась во все стороны, как после удара 380 вольт, то картинка вообще становилась угрожающей всей нервной системе.

Кроме нервной системы нагло, насмешливо наблюдающей за Трифоном Ивановичем, сороки.

-Что ты зенки свои на меня пялишь?! Ты как посмогла-то, иродица?! Люди, спасите, помогите! Самое дорогое украла! Ты как посмела?! Бусинки мои...

ТЕНЬ ВЕЛИКОЙ ЛЮБВИ

Мой отец, когда ему было семнадцать лет, на ярмарке увидел девочку. Четырнадцатилетнюю девочку в синем платье с синим бантом. И влюбился. Ждал, когда ей исполнится восемнадцать, попросил ее в жены и получил ее в жены. Он ее обожал...

Они были довольно бедные фермеры, мама доила коров, делала всю работу, но они жили и радовались каждому пережитому дню, до самого конца. И это было искренне, так трогательно и прекрасно!

Я видела, как хорошие люди в хороших семьях ругаются...

Поэзия (греч. «творчество, сотворение») — особый способ организации речи; привнесение в речь дополнительной меры (измерения), не определенной потребностями обыденного языка; словесное художественное творчество, преимущественно стихотворное.

Поэзия – это живое слово (содержание) в золотой оправе(форма). Не зря, видимо, древние греки дали такое определение поэзии – творчество, сотворение. Со-творение, т.е. совместное творчество подразумевает незримую связь человека с Богом в создании...

*

Без любви ты так и не поймёшь, кто ты.

~*~

Without love, you will never know who you are.

*

Провинция всегда кормила,.. издревле... Столицу. ...как же иначе. ...столица — голова! Хлеба и мясо разное растут в процинции... Столица,.. — вынуждено или милостиво, — отдает пониже где: идеи и указы, мысли прочие...

Финансы?.. Это как получится. Любовь и уважение взаимное?.. Кому нужна сегодня эта бутафория.

...оно, ТАКОЕ,.. — и в поэзии... Столичные поэты,.. — рангом, выше все!.. Что, уровень?.. Вполне логично: в мегаполисе,.. — душевные, сердечные дела... На супер-уровне. Одно земное...

Почему отрывок из повести носит название "Русская поэзия"? Ведь речь здесь идёт совсем о другом. Но, наверное, в этом есть свой смысл. Для того, чтобы ответить на этот вопрос рассмотрим особенности литературных приёмов автора.

Сразу просматривается привязка повествования к политике руководства СССР 70-х годов прошлого века. Очевидна потытка изобразить её антиизраильской. Главные персоналии - руководители Ближневосточного отдела Министерства Иностранных Дел СССР. "Шел 1971 год. Позади были...

1.

А в этом Храме есть сокровищница Слов... (Как исключение из правил строгости церковной). ...медленно вхожу. Меж слов брожу... Не прикасаюсь. ...мысленно совсем я выбираю обрамление,.. возможное, для Образа...

Который тоже,.. — на ветвях воображения... Сапфиры,.. изумруды СЛОВ!.. И малахиты Мысли неизбывной... Где-то выше и вокруг!.. Пока мне не достать. А взгляд скользит,.. Неловко, торопливо... Падает,.. уже совсем безумный: разве можно все СЛОВА объять?!.. И что-то выбрать для земного...