Давно надо было...

Рукописи не горят. Но чего только с ними не случается в этом мире. Сколько споров об авторстве, сколько копий сломано в залах суда и на поединках.

Я знаю одного странного типа, который докажет вам, что это он написал все знаменитые романы, всех веков и народов, и даже рукопись «Божественной комедии» на итальянском смастерит и расскажет о том, как шатался по аду, и чуть не сгорел.

И возникает невольно сожаление о том, что такой брехун не сгорел, но это клинических случай, а ведь есть много...

Я тебе відчуваю… на дотик… Холодний, зі скляними, порожніми очима, тоненькими пальчиками музиканта, акуратним манікюром, в білій сорочці, начищеному взутті… Випрасуваний, чистенький… Від тебе злегка повіває ароматом польових квітів та кориці… Хм… Дивне все ж таки поєднання… Очі голубі… Як плесо води у озерці біля якого я так часто люблю прогулюватись. Знаєш як називають голубі очі?.. В них справді можна втопитись… Чи захлинутись, ковтаючи спраглими вустами таку жадану голубизну… Довгі, чорні...

Тень промелькнула и пропала. Прохожий вздрогнул и остановился в растерянности: «Что бы это могло быть?». Он оглянулся и увидел её.

Рыжая лайковая перчатка. Она лежала на сером, окутанном поздними сумерками снегу, и свет от покачивающегося на ветру фонаря то отступал, то снова обозначал её контур.

«Какая-то растяпа потеряла», – размышлял человек, поднимая находку и стряхивая с неё невесомый снег.

«Правая, правая… Где же твоя пара? – мужчина поднёс её к лицу и принюхался. – Какой тонкий...

Какой сегодня день? Субботний, летний, жаркий. Оглушительно яркий, слепящий. Такой, о котором мечтается затянутыми, словно фильм, исчерпавшим сюжет в первой трети экранного времени, зимними вечерами. Ты бредешь по неширокой улице с многоговорящим названием, навстречу попадаются праздные люди, выбравшиеся на променад или приезжие, увлеченно рассматривающие всё вокруг.

Так кажется вначале, но приглядевшись, замечаешь, что на их лицах легко угадывается усталость. Духота снижает уровень...

Ты никогда не мог быть выдумкой.
Слишком уж яркие эти ощущения пробитых насквозь запястий и эта давящая, уничтожающая боль в сердце – но боль уже ушла, а может быть её просто уже не ощутить. Чувствуешь только инородное тело, гвоздь, пробивающий твою плоть уже на ногах, сразу на двух и глаза застилает пелена слез. Мне странно, что ты не кричал – будь я на твоем месте, мой крик бы донесся до каждого поселения на планете – люди, простите, но я не успел. Кровь льется, как священная река, как вино...

Сейчас я многое могу прочесть по лицам, даже просто одного взгяда достаточно чтобы уловить суть человека. Но вот голос его, как он звучит, что требует или просит или лукавит, это особая тема. Вы знаете голоса так похожи на свои грехи. Я никогда не думала что так это серьезно. Это голос дьявола. Когда то несколько лет назад мне запомнилась одна фраза, произнесенная человеком в мой адрес. Надменность, бездушие, сарказм этих слов, меня как будто по лицу хлестнули этим. Странное дело но слух сам...

Еще раз убеждаюсь, что ведение дневника - хороший способ самоосознания (или самопамятывания).

Пожалуй, это самое важное, что я могу сейчас делать.

Читаю сегодня вечером книгу Свами Рамаянда "Крийя йога". Судя по всему, она здесь в чести :) Книжка хорошая, хотя подавляющая часть того что там написано мне давно известно из других источников (зачастую, кстати, не имеющих к йоге никакого отношения :)) Правда, перевод дурацкий. Ладно, я попытаюсь не концентрироваться на негативных вещах, дабы...

Кто я...

Я жду. Я нахожусь. Я не пророк…
Измучена...

Да, я измучена. Я давно здесь. Пять или, может, даже шесть поколений. Я жду. Когда ко мне придут и спросят о том, что я знаю. Я могу рассказать очень много, я столько узнала и пережила за всю свою жизнь… Но они приходят очень редко.

Вот снова ко мне тянется рука. Тепло. Но она натыкается на невидимую преграду и останавливается. Снова и снова и снова останавливается. Но даже так я чувствую хоть немного тепла, оно просачивается ко мне...

Может быть, я буду писать парадоксальные вещи и нужно время, время перемен, снова и снова трансформирующее ложное в мертвящее, чтобы понять, что кружишься как турецкий дервиш на одном месте. Претензия на жизнеспособный миф - это претензия на полноту охвата бытия и его закрепление в сознании социума.

Поэтому так кощунственно воспринимается всякое новое мифотворчество, любое изменение старого. Дать мифу жизнь - значит, дать ему бытие. Миф - это стабильность бытия, разрушение мифа...

Думаю, все согласятся с тем, что плоды урбанизации не только приносят известный комфорт, но также и уже печально известные побочные негативные эффекты. Западное общество, в которое мы так стремительно продвигаемся, это, между прочим еще и больное общество, и духовно и физически.

Наверное, мы переболеем этим по-нашему, по-русски, как это уже бывало в истории. Но не приходится сомневаться, что мудрому человеку в этом вопросе лучше проявить дальновидную осторожность и осмотрительное благоразумие...