Зол

Древние развалины
Пахнут кардамоном
Детские же памперсы -
Выжатым лимоном

Детство пахнет мылом
Или молоком,
А большие дяди
Стриженым козлом

Молодые девушки
Пахнут жарким летом
Яблоками спелыми
Или первым снегом

Молодые юноши
Тоже хороши
Сливами и грушами,
Светятся они

Бизнес-леди модные
Душатся духами
И это не здорово,
Пахнуть должны сами

Вредность пахнет гарью,
Дымом и золой
Зрелость загорелая
Просто колбасой

Радость пахнет арбузом
Смелость - сухим мелом...

Изумрудная вена Сены, её каменный берег смотрит на город света,
отравленный модой любви и шансоном.
Мельница Мулен Руж перемалывает ночной воздух Парижа –
ночь, его второе имя, его сердечная мышца.
Зоб Триумфальной арки; скелетообразный Эйфелев гвоздь
вонзается в лобную кость в любой точке пространства;
призрачный запах масла и акварели с Монмартра;
в музейном саркофаге Лувра жует улыбку Мона Лиза, затертая до дыр,
икающая сотни раз на дню в проклятьях Леонардо;
разбросанный окрест...

Головная боль, вытиснила сознание, за преде-
лы черепной коробки, как мы робки, всего бо-
имся, им и себе снимся, забываем, вспоминаем,
чудесную страну, мечтаем попасть туда, наде-
емся, путаем местами, говорим аминь, познаём
и познать не можем, итожим, свои мозги, утю-
жим, выдюжим до завтра? до серебра, до золо-
та, и другого ропата, молитвы……………….
несмотря ни на что, вы хороший человек, исхо-
дящее из сердца, к сердцу и приведёт? а он ре-
вёт, не верит, потерял веру, прохудился кар...

Нежной благодарностью
поцелуй пылал,
синей лучезарностью
взгляд твой обжигал…

Дружба наша прежняя,
как Любовь, светла…
Но впервые, нежная,
ты так расцвела…

Что же кровь, как стылая,
и в душе зола?..
Да прощалась милая.
Навсегда ушла…

Ещё полупрозрачные деревья.
Одетые молоденькой листвой...
Там, у реки раскинулась деревня.
Табун коней спешит на водопой...
Дымком манИт печёная картошка...
Страшилки у костра наперебОй...
Здесь первый поцелуй сорвал Серёжка
С губ нежных перепачканых золой...
Мне это всё ночами часто снится...
Как солнце умывается в реке,
С утра, пораньше голосит синица,
И поле зеленеет вдалеке...
Не жгут костры- пуста теперь деревня,
И не спешит никто на водопой...
Грустят полупрозрачные деревья...

1
На день другой, по околодку,
весть разнеслась…, где кто о чём…,
но обвиняли ( больше ) водку,
чрез пьянку похорон ( Во всём! )…,
Дубровского, где люди были,
кто напились и учинили…
и дом зажгли, как сброд раззяв,
в неосторожности забав…
Ну, а другие обвиняли
( столь подгулявших ) приказных,
кто, в суматохе, «Прав честных»
( ведь новоселье отмечали… ),
не лучше были местных лиц,
дворовых, то есть, единиц…
2
Но кое-кто, в своих догадках,
об истине твердили вслух,
и ужас...

Не творили из встреч наших тайну,
И нам вслед улыбались друзья,
Ты учил танцевать танец танго,
Вихрем страсти кружило меня.

Призывал быть всегда бесшабашной,
Не искать жар в остывшей золе,
И с тобою мне было не страшно
Станцевать на покатой скале.

Искры ты высекал из подошвы,
Подносил мне огонь как факир,
Сыпал тополь в окно пух порошей,
Заслоняя собою весь мир.

И кружится пластинка рулеткой,
Будто ставки нам сделал крупье,
Ах, удача, такая кокетка,
Шутит с нами в сплошной...

Преступны все наши деянья,
И золото – общий кумир.
Очистись слезой покаянья,
Грехом преисполненный мир!

КАК Богу молиться дерзаем
И праздновать праздники с Ним,
Когда Он всечасно терзаем
И ежеминутно казним?

Родник Божьей веры всё суше,
И искры хладеют в золе,
Когда Христианские души
Коснеют в разврате и зле.

Никто на вопрос не ответит,
Зачем прожил жизнь подлецом,
Когда обжигающий ветер
Из ада ударит в лицо…

Синяки на душе. От ударов тупых.
Крови привкус… соленый… неправильный…
Незнакомые люди горланят вокруг…

Чем прогневал я вас,
незнакомые?!…


Может, то — что без рифмы
катрен прозвучал?
Так поэт за секунду исправился.

Что ж мне солоно?!
Будто вокруг — Баскунчак…
Ночь висит надо мною. На траверсах.


Я проснулся в поту. Лунный мокнущий свет.
И божница
по полу разметана.

И темнеет-темнит на душе чей-то след.
Кто же шастал тут: в кирзовых туфельках?!


Что-то с рифмой...

Тяжёлые цепи объятий света на шее летнего полдня –
люби же меня, мой город –
витринная, заасфальтированная пробка
на горлышке мглистой реки,
утоляющей жажду конструктивистских глаз
закалённого оружейника.

Вот, распадающийся свинцовой дробью дождь
нисходящего августа
перелистывает свою историю,
раздирая медные связки водосточных труб,
и сознание, как вода, играющая смуглым огнём грузного неба.
Вот, меня август возьмет под крыло,
лебединым пухом высечет буквы и цифры в...