Точки над и

А грань быть может и тонка – мне б десять лет убрать с виска,
Чтобы сказать тебе «Люблю...»
Возьму я за руку тебя, мы посидим на Сэн-Жерман,
Я сливки в кофе подолью

Но что комедию играть, девчушка, сможешь ты понять –
Нас разделяет седина.
И если б я играл с тобой в «он сбросил годы с молодой»,
С трудом ты б верила сама...

Ты лишь представь, уже молву
Я слышу будто наяву:
- Она – Краса! Чем он привлек ее к себе?
Она - как май, он - в декабре...

А грань быть может и тонка, вот...

Не видел я той страшной войны.

Не видел я той страшной войны,
Не слышал грохота канонады.
Нам были мирные дни даны,
Без голода и блокады.

Не видел я лиц матерей,
Что держали в руках похоронку.
Не видел я и маленьких детей,
С номером на ручонке.

Не знал я бомбёжек и воя сирен -
Я видел чистое небо над собою.
И в мае ломая сирень -
Убегал, вслед за своею мечтою.

Я слышал залпы орудий,
Только праздничного салюта.
Они нам кричали: Помните Люди!
Какою ценой оплачена каждая...

В тонком облаке снов, где обрывками фраз
Эхом прошлого дня для тебя растворяюсь,
В череде долгих дней сквозь парад лунных фаз,
Когда я, вспоминая тебя, улыбаюсь -

Пусть мы вместе шагаем неиздалека:
Не из Детства страны, не из Юности зыбкой -
Улыбаешься, знаю, смутившись слегка
Ты всё той же, мальчишески нежной, Улыбкой

Струны чувств и эмоций, спонтанных идей,
Что дрожат в теле Арфы, невидимой глазу, -
Мне слагают мелодии твоих страстей,
Задевая мой слух, не фальшивя ни разу...

Не спеша, по тонкой кромке,
Как по лезвию ножа.
Ходят души, как обломки,
Тех кто жизнь прожил зазря.
Неприкаянно стучатся,
В ворота или в окно.
Но бездушные ложатся,
Или спят уже давно.
Не заметят, не узнают,
И не вспомнят наконец.
Кто душою умирает,
Или ждёт всему конец.
Кто остался одиноким,
Безнадёжным и больным.
У кого и сны тревоги,
А желания пусты.
Не заметно, безучастно,
Каждодневно, как часы.
Ходят души, как обломки,
Не встречая теплоты.
В полнолуние рождаясь...

Всегда рвётся там, где тонко,
Но не всё опять сошьёшь.
И боль в сердце иглой колкой,
И тоска в душе, как нож.

И застрянет выдох в горле,
Задохнусь на миг опять.
Превратившись в комок боли,
Позабуду как дышать.

А дороги асфальт чёрный,
Вдруг вздыбившись, в лицо бьёт.
И холст мира во мне порван,
Шрам на сердце боль кладёт.

А я встал, ведь я живучий,
Цепкий, вредный — как сорняк.
Средь живых не может случай,
Прополоть меня никак.

Всегда рвётся там, где тонко,
Но не всё...

Сегодня прошло ровно 37 лет с самого счастливого дня моей жизни — дня, в котором я повстречал свою половиночку. А мне иногда кажется что это было вчера, ведь мы с ней всё те же, просто я чуточку постарел, а она стала ещё краше.....

Я помню — каждый миг той первой встречи,
Наш первый танец и твой звонкий смех.
Мне спустя годы, тот далёкий вечер,
Тепло мгновений, дарит светлых тех.

Как мчится время, как же много было,
С тобой у нас в нём — трудного и нет.
Но в нас оно, ничем не погасило...

"Ночь проявляется тонко"...
Чуть уловимым дыханьем,
Чуть уловимою песней,
Чуть утонченным молчаньем.
Нота пронзает ноту,
Тонким касанием свечи
В той тесноте запредельной
Тебя обнимают за плечи.

....................................
когда осмелятся слова быть хрусталем
и не побоятся разбиться
их произнесет любовь
всем своим сердцем....бесконечности


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2017
Свидетельство о публикации №117082707754

Не ставьте раньше срока точку,
Прервав тем самым мысли ход.
Ведь незаконченную строчку,
Никто вокруг вас не поймёт.

Не торопите зря событий,
Свои — и срок, и место им.
А суетой в делах излишней,
Себе мы только навредим.

От нас не может сбежать наше,
И нас — найдёт везде оно.
И будет радость настоящей,
Лишь в том, что свыше нам дано.

И первый, и последний — крайний,
И внутренних, и внешних для.
Он опоздавший или ранний,
И в нём, окраины земля.

И вы, не ставя в жизни точку...

Я поцелую тебя на той стороне огня.


Вновь в поэтическом чистилище апрель,
Сезон, когда строку пьют лунные миноры,
В чернёных клювах золотые розы
В порезах строф у белых фонарей.
Ребро и глина, глиною в руках,
Где строчку Феб вновь выдержит сквозную,
Там, где завернут черный свиток в красный лист,
И музыка распята поцелуем.
О, ты, мой целовальный стих,
Слёз списанных исписаны пробелы,
Чтоб знать любовь, мир нужно полюбить,
От простоты до опустевшей скверны.
Где бритвой по...

Ах какая же Вы неприятная,
Слова грубого, хамством и злом.
Но заманчива в Вас точка пятая,
Та, что попой в народе зовём.

И мужчин часть, завидя такое,
Превращается сразу в самцов.
Естество в них, лишив их покоя,
Отключает работу мозгов.

Только в Вас хороша лишь фигура,
Спору нет — внешне в Вас всё при всём.
Но при этом Вы стерва и дура,
Рядом с Вами и доброе злом.

Хороши Вы, лишь если не рядом,
А в общении — хуже чертей.
И такой красы даром не надо,
Тем, кто слышал грязь...