Страницах

Я детям разукрасить жизнь хочу:
Ищу для них особенную краску-
Всю жизнь примером собственным учу
Дарить любовь, внимание и ласку.
Я разукрасить детям жизнь спешу -
Вплетаю радость в серые страницы,
В ночных молитвах Господа прошу:
Пусть ничего плохого им не снится.
Пусть будут благосклонны небеса,
Пусть их душа отыщет свое место,
Пускай живут и верят в чудеса,
Пусть никогда не будут им известны
Два страшных слова - горе и беда…
Пусть дети не узнают- Бога ради!
Что все эти красивые...

Так писать ли письма в небо, без адресата?..
Кто получит вести, если вокруг - источник
С переменчивой и сложной координатой,
А в конце страниц не видно финальных точек?..
Свет далеких звезд, дошедший до наших окон,
Маяков горящих, откуда ушел смотритель,
Здесь для всех, кто сквозь закопченый кокон
Городов и мыслей, все еще может видеть.
10.11.14г

Я забыла даты.
Стерла все страницы.
Словно бы нарочно
Изменила лица.
Те, что отражались
Раньше, так беспечно...
Вынуждена двери
Запереть навстречу.
Красной болью в сердце
Нелюбовь недужит -
Возвращайся, память..
Пусть еще покружит.

Не дождалась весна зимы,
Войдя в наш дом, с погодой споря.
Того не ожидали мы,
Забыли, что есть в мире горе.

Не растеклись любви ручьи,
Собрались морем и волнами,
С собой зовут. Ты не молчи,
А расскажи, что будет с нами.

Что новый день нам принесёт?
Куда открыты будут двери?
В любом падении есть взлёт,
Но надо в это лишь поверить.

Не опускай своих ресниц,
Я буду рядом, сколько хочешь.
Из ненаписанных страниц
Любовь на берег выйдет ночью.

09.11.2008

Лето гасит огни.
Тень дождя накрывает восток.
Опускается солнце,
мелькая в облачном свете,
словно бабочка,
что порхая с цветка на цветок,
исчезает в прохладе травы,
за собой оставляя, лишь ветер.
В отражении ночи –
сентябрь с его ювелирным теплом,
воздух цвета шафрана, соломы,
как со страниц старой книги.
Проплывающий месяц
устало махает янтарным веслом,
и расходятся звёзды кругами,
как лета последние блики.
Застывает неон,
и пыльцой оседают шаги
в лепестках мостовой...

Книга плача... Мы плывём к центру взрыва.
Перекликаются голоса - это мы, мы ищем себя...
Иди и смотри... ибо если твоя душа спрячется в тебе, то иссякнешь...
Иссякнешь, если не поймёшь игры, состоящей в том, чтоб выйти из игры!

«Несите меня, воды глубокие, из темени той и пустыни той»

Не спугни Солнце, изломанный на колесе.
Ты пришел в эту жизнь молиться о помиловании...
Развязываешь узлы ещё неясного... туго затянутые тобой самим.
Окуриваешь фимиамом совесть, чтобы недвижно сидела...

Приложим все силы и будем стараться:
В тетрадках писать, иногда баловаться,
Учителя слушать, не слыша порою,
Застывши сидеть, и крутить головою,
С утра не лениться - с улыбкой вставать,
За двойку стыдиться, гордиться за пять.
И так день за днём и - недели конец.
И глянет на маму - уставший боец!
Обгрызена ручка и бант набекрень -
Учиться хотелось! Учиться не лень!
Испишутся ручки, страницы в тетрадках...
И к пятому классу появится хватка –
Хитрить и домашку не делать порою,
С уроков...

Давно ведём с тобою разговор.
Обиды, гнев, упрямое молчанье.
Крадёт моё сомнение, как вор,
По цвету, из палитры чувств, сиянье.

Иголками упавшие слова
С дыханием впиваются сильнее.
Опять уснуть удастся мне едва.
Себя терзая, стану ль я мудрее?

По льду иду я тонкому к тебе.
Ступаю, словно кошка, осторожно.
И в сотый раз я говорю себе:
Понять тебя, бывает, слишком сложно.

Слова мне вспоминаются о том,
Как трудно сердцу-ракушке раскрыться.
Но светит свет всю ночь в окне моём...

Исписан строчками стихов блокнот души.
Чуть слышно шелестят измятые страницы…
Здесь мои мысли притаились, как ножи.
Здесь мои чувства притаились, словно птицы.

Здесь всё есть: белые, роскошные цветы,
как будто взятые с полотен натюрмортов,
и едкий дым пустой житейской суеты,
и тусклый отблеск алхимической реторты…

Когда-нибудь смешной, доверчивый юнец
коснётся сердцем рукописной этой вязи
и возомнит себе, что понял, наконец,
каких цветов недоставало в хрупкой вазе
живой гармонии...

Мир покидают птицы,
Листва и то кружится.
Напрасно лето просим
Остаться - всюду осень.

Сильнее залистало,
Прозрачней сразу стало.
Земля любого сада
Желта от листопада.

Просыпется страница,
Исчезнет и граница,
В её просвет по кругу
Услышать можно вьюгу.

Деревья тают словно,
И листья жухнут ровно.
Мы давим их ногами,
Они шуршат стихами.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015