Стена плача

Гуляет ветер, рвутся облака,
и шорох листьев как предупрежденье -
на город надвигается гроза,
и будет рвать его без сожаленья.

Вот молнии как чудный фейерверк,
на темном небе змеями играют,
и страшным громом поражал всех Зевс...
Дождинки на асфальте замирают.

На Землю хлынул вдруг второй потоп,
стена дождя такая же как "Плача",
и нескончаемый воды поток,
летел куда-то ,просто, наудачу.

Стволы деревьев гнуться, но стоят,
корнями впились в землю как зубами,
а ветки в ужасе...

(Мои переводы поэзии Чарльза Буковски)

Боже, чего только нет у людей: кишки, рты, легкие, уши, пупки, половые органы... чего там еще?... волосы, поры, язык, у многих зубы, да много чего... ногти, ресницы, пальцы, колени, животы... Помимо этого у каждого человека есть свой личный внутренний ад, и не один. Всё это так скучно. Почему никого это не угнетает?

Люди тратят своё время, расходуют жизни на тупой, монотонный труд. Чарльз Буковски, Будда из бара, всю жизнь просидел за бутылкой, а в...

Моя вера легка, в ней живет тишина и слова.
Что я тут стерегу, в сны рассвета собою вошедший...
И за что я стою - насмерть или на смерть,
В чистоте серебра нити, вышитой в сердце...

О, четыре стены, тесноту вашу я развернул,
Я и вас исписал там, где вам не хватало Света.
В этих выстрелах рук по мечтам, по листве, по листу...
Зная пропасть во ржи пред-откровений завета.

Ночь изящных убийц... в ней немало я вечных встречал.
На воде беззащитных времен, у затылка рассвета
Мы допьем то...

Сегодня прошлое нетленно,
Перебирая жизни четки,
Прошу прощенья у Вселенной,
Из дома выброшенной кошки.

Прошу прощенья у любимых,
Меня когда -то разлюбивших,
Прошу у злых и нетерпимых,
Любви ни разу не даривших.

Меня, прошу, простите люди
Сегодня в это воскресенье
Давайте ссоры все забудем,
Готовя души к вознесенью.

Смирения платок надену,
Пусть хоть на миг затихнут войны,
И не разрушат Плача Стену,
В прощенный день прости достойно.

За все меня простите...

Голый октябрь замёрз у пруда.
Злая тоска, да дурная беда
Глухо завоют полуночным зверем
Из темноты:"Умерла-а...". Ты не верь им.
Смерть не взяла меня, видишь, с собой:
Это же я среди туч пролетаю,
Крылья себе из тумана сплетаю,
И увожу лебединую стаю
К югу, где жарко вскипает прибой.

Лишь по весне мы вернёмся к воде
В старом, заброшенном, зябком пруде
С ряской, остывшей зелёными щами,
К дому с густыми кудрями-плющами,
Крыльями станем по воздуху бить.

Ставни глухие к окну...

Прекрасная четвёрка
(четыре женских образа)

Здесь объединены четыре стихотворения – четыре женских образа, созданных в начале девяностых годов ХХ века. Стихи приведены в хронологическом порядке – «Вьетнамка», «Королева», «Негритянка», «Ведьма». Хотя в печати эти стихотворения появились в другом порядке.

«Королева» была напечатана в моей книге «Галактическая Осень», которая вышла в феврале 1997 года тиражом пять тысяч экземпляров. Хотя в продажу книга поступила лишь в начале лета. В...

Сходить с ума всегда забавно
Сначала смех, потом печально
А впрочем ты уже сама плывешь
И страх и радость, вместе ложь
Откинь свой страх и станешь небом
Случайной тенью или снегом
Сквозь море бетона, сплошной листопад
Через шум наших дней лезет ворох преград
А скоро весна и вновь жизненный запах
Раздавленный в луже стерильною ватой
Где на полках своих мы пытались уснуть
Чтобы не было снов, надо было взгрустнуть
Неподвижная серость бетонной стены
Тихо падает дождь нашей странной игры...

I

В вечерней акварели улиц
теряется твой силуэт,
но остаётся,
словно пульс
в горящей летописи лета,
улыбки лоск.
И на полях
шуршащего дождя,
что флейтой льётся
в чуткой пустоте,
что застывает ожиданьем
в воске окон
(там, где наука ждать -
всему второе имя),
в плену ветвей,
укрывших неба иней,
кто-то прочтёт
(незримый
и далёкий)
простой набросок,
тонкий эпизод,
и тоже одиноко
улыбнётся.

II

Вечернее вино
в бокале неба.
Будь безмятежно пьян.
В прихожей лета...

«Есепкин каноничнее Пушкина и сокровеннее Бродского, но его эсхатологическая гениальность претит массовому сознанию и коллективному бессознательному современников. Отсюда вынужденная элитарность последнего великого столпника.»
Ю. Лотман

XXI

Ирод, Ирод, се брашно твое
И в амфорах вино ледяное,
Алавастром ли, гипсом остье
Смерть забелит - мы виждим иное.

Колоннаду и сад обойдем,
Не четверг, а серебро лиется,
Во златых кашемирах блюдем
Тайность вишен, пусть Хала смеется...

ЯКОВ ЕСЕПКИН

ТОЛКОВАНИЕ КАЛЛИГРАФИИ

• «Он из минималистического числа тех гениев, которых не могут судить либо принять современники. Современное автору «Космополиса архаики» общество может по типологическому стандарту лишь вытеснить из массового сознания само явление и подвергнуть его мнимой утилизации.»
А. Смирнова

I

Маки червные днесь воспоем,
Алость их паче барв сеннаарских,
Тусклый яд иродиц ли испьем,
Геть, печаль, изо вечерий царских.

Алым наши прелили уста...