Стена плача

Послушайте меня, граждане!
С каких это пор выдуманных
Стало так много краж в стране?
Стало кому-то много выгоды в них?
Время теперь неуклюжее,
Хочется крикнуть: «Опомнитесь!»
Только мой возглас нужен ли?
Живые давно не ходят здесь!
Толпятся вокруг меня нелюди,
Что смотрят на деньги с похотью.
Так и хочется встать спереди
Да и бросить им в рожи слов кутью.
Захохочут они в истерике
И затопают ногами синими,
Им нужны золотые Америки,
У них нет ни лица, ни имени.
Величают себя р о с...

Младенец, кормящийся кровью
октябрьского листопада.
Евангелие от осени,
прочитанное
у стены янтарного плача.
Дождь скопил в гортани прозрачной
сказки тысячи и одной ночи.
Обещанная награда
за голову солнца –
белый ветер камнем на шею.
Ищи же скрижали завета
гуталиновых облачных рек,
простреливших небесную толчу,
в них туман отпечатков пальцев Венеры,
возлюбившей луну
в бреду насилия ночи.
Обреченная дымом листвы,
драгоценная медь заката,
как многие тысячи лет...

Полынь рта, снег волос, ветер пальцев,
заплаканные солнцем глаза младенца, пустыня глаз мудреца.
В скупой, дребезжащей серостью осенней системе координат,
наскребаю сведенную сталь струны в окне уходящего поезда света.
Кричащие кошки, где-то рядом, их металлического скрипа когтей
ищет глиняная дощечка души.
Стреляю метафизической скукой волхва в каменное сердце ноября,
в вырванные волосы светила, в слепоту небесного ока,
в охрипшие связки ворон на проводах ветра.
В невзрачном небе...

Осыпаются листья осенней порою...
Ветер жалобно воя, уносит их в даль...
И туманы плывут над угрюмой рекою,
Небо мрачное, плача, приносит печаль...

Журавли, улетая, кричат на прощанье,
Из болота лягушки им вторят в ответ.
Назначают друг дружке в трясине свиданья,
Вспоминая, как цапли танцуют балет.

На душе мне печально без милого друга...
Осень золотом сыплет, бросая листву...
Выбираюсь с трудом из печального круга
Одиночества. Я побороть всё смогу!!!

Я тебя ОБОЖАЮ!!! Хоть...

Когда тебя в себе я изживу,
А прошлое отдам хранить бумаге -
Душою лёгкой кану в синеву
Забыв любовь и боль, и передряги...


В клетке жалюзной рассвет истекает наигравшись с блёклым месяцем в жмурки. В полумраке сонный луч неприкаян - жмётся к стенам да косит на окурки... Ветер - двор устлал кокосовой стружкой, колокольня лижет нёбо у неба, а на крытой вечной скорбью церквушке - крест протягивает Господу требы.
Новый день измерит старым аршином вектор взлёта, амплитуду паденья, мне ж...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по по итогам долгих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...

Разбившейся на кусочки мутного света май,
на кусочки светопыли, преломившей красоту пустоты.
Осколочные ранения дождя, прошедшего накануне,
словно тонкая плоть клубящегося сладкого воздуха,
оттачивающая рассеянное внимание.
Утро, приправленное черно-белыми кадрами рассвета,
дрожащего на лепестке засыпающей розы ночи.
Раскрывшийся цветок неба, облетающий редкими облаками.
Пробившаяся зелёная мгла поглощает сквозняк влажных аллей.
Лезвие полуденной бритвы, вскрывающее остроконечные шпили...

Нет печальнее зрелища в Мире,
Черной тканью обтянутый гроб,
В переполненной тесной квартире
Правит горе и царствует скорбь.

Но страшнее и тягостней было
От того, что в сосновом гробу
Не старушка, что долго пожила,
До седин и морщинок во лбу.

Молодая и полная силы,
Не дожившая до тридцати.
Шла со смены и очень спешила-
Дочка дома одна, взаперти.

Оставалось пройти тротуаром
Сотню метров последних и вдруг,
Хруст стекла от разбившейся фары,
Страшный крик, потрясающий слух...

все вершины забронированы и при таком обилии сфер все гении
за моим исключением. видимо проблемы с самооценкой
я не люкс не преимум, даже не специальное предложение
а так, непригодный товар с уценкой.
и суть не в том, продаюсь я или не продаюсь
и не в том, что ты называешь меня бесценной
а просто я хочу очень, я жажду, стремлюсь,
но талант зарылся глубоко - и все как горох о стену
а может и нет таланта, и я не стремлюсь
каждой клеточкой, действуя, а просто думаю.
а что умею так это...

Свет шествовал по сердцу, как по полю.
Свет вдавливал мне в грудь свой легкий шаг
И оставлял свеченьем тайной боли
В лесах души едва заметный знак.

Он шел и шел сквозь царство плотной ночи
И сам свой путь прокладывал внутри.
Вот отчего так долго кровоточит
Последний свет исчезнувшей зари.


* * *
Иносказанье бытия –
Иных миров мерцанье.
Мои деревья –это я,
Но лишь в иносказаньи.

И смысл отыщет только тот,
Кто, глядя сквозь обличья,
Иносказания поймет
И вновь ответит притчей...