Старый поэт

Я не поэт! но скажу стихами!
мои чувства к тебе не передать просто словами
я люблю тебя ты это знай
и это я умоляю, никогда не забывай
мы наверно расстанемся
но любовь моя, она вечно останется!

Увы, я не поэт,
Я только проводник,
Я в этой оболочке,
Так уж вышло,
Но я не буду Господа винить
Мне дар явлён
Я благодарен безгранично

Я беспредельно рад
Узнать себя средь серых туш
Явить торжественную радость
Испытывать себя,
Искать червя в охапке груш
Не став нетерпеливым гостем
Грушевого сада

Нам жизнь дана ,
Для искупления и тренировки духа
Бездействие влечёт развитию обратный результат
Трудись поступком, мыслью и словом
И ты познаешь то,
Что лучше всех наград.

Как странно все же быть поэтом –
Писать о людях неприметных,
Их чувства выносить на свет,
Встречать с росой с утра рассвет,
Пытаясь что-нибудь понять,
О мире, что вокруг, пытаясь рассказать.
Следить за всеми и собой,
И главное: управлять людской мечтой,
Нести, дарить им радость дня,
И погружать в их мир себя,
И вместе с ними чувства разделять.
Как странно, но не хочется менять
Ничто из этого теперь,
Как начинаешь понимать людей…,
Учиться слушать, доверять,
За них страдать, но не...

Привет, мой старый дом, давно тебя не видел
Ты изменился, может постарел
Прости, если тебя нечаянно обидел
Пойми, я этого нисколько не хотел

Ты часто снился мне за прожитые годы
Пока скитался по чужим углам
Бывало все, победы и невзгоды
И часто жизнь ломала пополам

Я помню все, как в детстве поливали
Перед подъездом саженцы рябин
Теперь они листвою окна закрывают
От проезжающих вблизи машин

Подросткам мы бегали на танцы
Не раз носы нам разбивали в кровь
Я помню, как на двери...

Где-то в дальнем углу антресолей
Дерматиновый, пылью покрытый,
Чемоданчик потёртый, забытый.
В нём хранятся обрывки историй.

Там верёвки, журналы, шпагаты,
Всё, что было когда-то знакомо –
Память прежних хозяев и дома,
А теперь лишь былого утраты.

Весь обшарпанный, старый, худющий…
А ведь был он красавцем и франтом!
В чёрном фраке, всегда элегантный
Он бывал за границей цветущей,

Путешествовал в конке, карете,
В поездах, самолёте, трамвае.
Был всегда и везде узнаваем,
Жаль...

На белом свете есть любовь и счастье,
Живем всегда с надеждою в душе.
И верим в то, что солнце не погаснет,
Пока храним его тепло в себе.

Мы радуемся небу голубому,
И каждому мгновенью на земле.
Жить с вами не хотим мы по-другому,
Ведь счастья и любви мы дети все.

Мы боль и трусость сами ненавидим,
Но слабыми бываем иногда.
Грустим, смеемся, верим, плачем, любим,
Ведь чувства знаем нам нужны всегда.

Мы с вами счастия ключи не прячем,
Всегда открыты души и сердца...

Холмы. Закат. Старинный дом.
В шкафах – на полках – пыль и книги.
В саду покрылись лужи льдом,
И скорым праведным судом
Осенний постриг – на вериги
Сменил декабрьский мажордом.

Камин. Поэты. Рифмы бой –
Милее соловьиных трелей.
Читает мэтр… и слог витой,
Чеканной стройной красотой,
Стигматом на нескладном теле
Возносит в небеса… мечтой…

Гремит! Нездешний. Царь-глагол!
Кусает губы поэтесса
И шепчет: «А король наш – гол»,
Но, сквозь метафор частокол,
Талант, бродяга и...

Я не поэт,а только странник,
Среди миров придуманных другим,
Кручу проектор,словно будочный механик,
Считая слог причастием своим.

Я беззаботно строки прожигаю,
Чтоб душу греть у бледного огня
И каждый день кириллицей читаю,
Но на устах лишь пепел у меня.

Я не хочу испить победы,
Слащавой рифмой славы зачерпнуть,
Забыв навек о мудрых тайнах ведов,
Пройти казенный млечный путь.

Я сын пророка,но без миссии в челе,
Шалящий бес - намаялся взрослеть...
И пусть отныне...

Ставьте пятёрки мне братья поэты
И сёстры.Да не оскудеет рука!
Так хочется славы, успеха, привета,
Удачи, чтоб имя моё пережило века!

Ну жалко Вам,что ли? Всего-то раз кликнуть!
Пальцем на мышку нажать аккуратно.
И прелесть гармонии сможет возникнуть:
Вам всё равно,а rumate приятно!

Не хмурься, брат. Зачем грустить
И разводить под солнцем слякоть?
Бессилия дурная прыть –
При каждой неудаче плакать.

Подумаешь, ушла жена!
Не ТА… Ошибся в кои веки…
И муза. Если неверна –
Дорогой «из варяг во греки»
Спустилось по Днепру в ночи –
Не плач! Москва не верит в слёзы,
А в Киев, сколько не молчи,
Дорогу не найти без прозы.

Не плачь поэт. Оставь платок
Ахматовой – он ей по чину,
А ты ловец безумных строк,
И если даже вполовину
Ты так хорош, как раньше был...