Старый поэт

Завтра Старый Новый год,
Только праздник заливает
Дождь, который льет и льет,
Безнадегу навевая.

По карнизу барабанит,
Множеством тяжелых капель.
Где Зима? Никто не знает.
Хочется уже заплакать.

Месяцы перемешались,
Словно в новогодней сказке,
И теперь зима настанет,
Лишь, наверно, к Светлой Пасхе.

Мы все будем ждать апреля,
Солнца первого, проталин.
А она возьмет и снегом
Заметет все ожидания.

Ну тогда и лето где-то
Затеряется, сместится...
Как все это неприятно!
Что...

Есть что-то общее в поэтах,
Их тихий взгляд и некий вид,
Они безгласные при свете,
Они в стихах подпольный гид.

В них суета спокойных опций,
Меланхоличность светлых дней,
И мысли их спокойных порций,
Где в рифмах с Ним, а может с ней.

Такими сделала природа,
И летописцы всех дождей,
От чувств, своих тоске в угоду,
Бывают жрицы новостей.

Когда все вместе, это редко,
От них идет ионный пыл,
И каждый что-то скажет метко,
Потом поникнет, все, остыл.

Такие странные созданья...

Ущелье, Арденны,
сказочный город
Моншау, 12 век....
Я прикасаюсь к стене рукою,
и старые камни мне подставляют
свои холодные, но добрые ладони
через сотни и тысячи лет...

О чём, поэт, споём сегодня,
о нашей загнанной стране,
о нищей, жалкой и голодной,
о криминальной стороне?

О нашем русском благородстве,
о, уважаемых князьях,
о безысходности, уродстве,
о депутатах - на сносях?

О шутовстве и правосудии,
о, узаконенном вранье,
о том, что мы не позабудем
о, изувеченных в войне?

О чести, совести высокой,
о справедливости царей,
о царской мудрости глубокой,
о прыти царских звонарей?

Давай споём о наших душах,
парящих в отблесках зари,
пока...

Я, если стану знаменит,
Шикарным сделаю свой быт.
Ну, а пока я не поэт,
То изобилья так и нет.

Меня не возведут в поэты,
об этом думать не хочу!
Ты смолкнешь над моим сонетом,
на миг подобна палачу -

Пока глаза твои не вижу,
я не могу узнать ответ:
Судьбой обласкан иль обижен,
меня ты любишь или нет.

Но ты молчишь!.. И пауза огромна!..
Заполнила всю комнату она!!!
В ней сердцу неуютно, беспокойно!..
Его тревожит эта тишина!..

Но вдруг порыв и поцелуя пламя!
Сомнения исчезли навсегда!
Как ни было нам трудно временами -
минуту эту нам беречь года!..

Душа поэта -
в его стихах,
в его душе...
Разве только эта -
среди клише,
посреди греха
всё та же Песня,
что ещё не спета?

Но нет ответа ...

Когда бы не был я поэтом,
Не посвящал б тебе стихов,
когда бы не был я художник,
не рисовал б я обраОв,
когда бы не был я влюблённым,
я был б никем, ничем, я б был
пустым колодцем заилённым,
когда б тебя я не любил.

Я не читаю старых писем,
Разброс бесцветных серых букв
На желтизне иссохших листьев,
Лежащих стопкою в углу.

Я не пишу давно стихами,
Пришла тоска и ритм забыт -
Увяз прошедшими годами
Порыв души в житейский быт.

Всё выброшу на свалку грудой,
Сожгу бумаги, среди них
Квитанции, все письма... Грубо
Встряхну грехи забытых рифм.

Перепишу рукой, исправлю,
Перед собою буду чист.
А письма новые отправлю,
Я новый белый чистый лист.

Ты меня не старайся убить,
Я тебе еще буду нужна.
Ты не сможешь другую любить,
За тебя всё решила судьба.

Твои сны, обо мне, для меня.
Твои мысли во имя меня.
Так зачем же мучить себя?
Ты богаче любого короля!

Я твоя и раба и принцесса,
Я тебе и огонь и вода.
Нет на свете такого процесса,
Сила, чья разлучить нас смогла.

Мы слились, ты во мне я в тебе.
Так зачем же мне умирать?
Я останусь верной себе,
И из памяти не стану всё это стирать…

Я запомню все эти минуты,
Что с...