Старый поэт

Милая Катя! Милые дети!
Жизнь засадила нас в тёмные клети.
Жизнь поступила предательски гнусно,
Стало без вас на душе мерзко, пусто.

Катя, Катюша! Как ты без меня?!
Дни убегают, за днями года.
Я оказался в сетях клеветы,
Верной осталась мне, Катя, лишь ты.

Может и вырвусь к тебе я на волю,
Взявшись за руки, пройдёмся по полю.
Если не станет для всех слишком поздно,
В мире печальном под небом беззвёздным.

Труд наш нелёгкий, с утра до ночи,
Где-то забыты от рая ключи.
Только бы...

В этих квадратных и милых дворах
Осень снимает квартиру,
Жёлтыми красками в жёлтых мирах
Женщиной прежней, сапфиром…

Здесь затихает любая печаль
Лишь ностальгия ласкает.
Всё, что случилось, здесь больше не жаль,
Женщина прежняя знает…

Жизни страницы листают дворы,
Добрые жёлтые стены,
Милые игры лихой детворы,
Свадьбы и даже измены…

Жёлтеньким зонтиком осень мелькнёт
Из подворотни тоскливо,
Прежнею женщиной тихо войдет,
Хною окрасит шутливо…

Ветер сквозняк озорной...

Мой славный друг, ты пишешь не напрасно:
В стихах твоих и вера, и любовь,
И мысль, и чувства-всё, поверь, прекрасно,
И хочется читать их вновь и вновь!

В них юность, что, как птица, улетает,
И пылкость встреч, и свет, и доброта,
И дружба, что с годами не сгорает-
В них всей души твоей излита теплота!

Строка, как пульс, словно живая, бьётся,
Как лира, как гитарная струна.
Не бойся, музыкой она взовьётся
В сердцах друзей, ведь им она слышна!

Но ты не Бах, увы, и даже не Тухманов...

Снова год уходит старый,
А на встречу, новый год…
Видно стало это карой,
Я один, в глазах лишь лёд…
Я люблю, чего же боле,
От судьбы ещё желать…
Но тебя не будет рядом,
Остаётся лишь мечтать…
Как в твои глаза родная,
Я с улыбкой посмотрю,
И скажу что больше жизни,
Я тебя мой свет люблю…
Как отпразднуем шампанским,
Мы курантов звонкий бой,
Но, увы, моя Олеся,
Ты сегодня не со мной…
Не держать тебя за руку,
Не прижать тебя к себе,
Поцелуем твоим жарким,
Не согреться уже мне...

Ехал старый паровоз
Поезд он по рельсам вез.
Слышен мерный стук колес.
Промелькнули речка, мост,
Домик и лохматый пес.

Виден свет огней, перрон.
Ночь, качается вагон.
Пассажиров полон он.
Спят шофер и почтальон.
Снится каждому свой сон.

За окошком рассвело.
Утро ясно и светло.
Незнакомое село.
Солнце, летнее тепло.
Время быстро потекло.

Умывание и сбор.
Чай, приятный разговор.
Чей-то смех, короткий спор.
Остановка. Семафор.
И гудков нестройный хор.

Вот и город, и...

Не поэт кабаков я, не мастер клинка...
В моих строчках - любовь, шепот волн и металл;
В них дрожит пистолет у седого виска,
Тает в красном вине философский кристалл.

Растворяется мир - в плеске рифм, в игре слов,
Превращается миг в бесконечность веков,
И течёт - чередою отсечённых голов,
Отпечатками ржавых железных оков.

У причала Судьбы, у залива Мечты,
В смене снов и метафор, гордо бродит Тоска,
Манит, вслед за собою, идеал Красоты,
И уносит в туман Золотая река...

- В сапогах бежит во весь опор, -
Разворчался старый злой ковёр. -
Я ж из-за него колючим стал!
До печёнок он меня достал!

Все ворсинки моль сожрала –
А ему и горя мало!
Всё! Терпению – предел!
Мой характер затвердел!

А ведь куплен я в Багдаде!…
Я купался в шоколаде!
Был характер мягким очень,
А теперь… Спокойной ночи!..

Я ж ведь знал хозяина с пелёнок!
Он такой весёлый был ребёнок!
Ах, какие он романсы пел!
А теперь остался не у дел!

Вчера опять под мухой был...

Промерзли старые осенние следы…
Седая мгла спустилась на сады…
И ветром зло так шепчут холода…
Все это – хмурая пришла зима…

Пустыней белой укрывает зимний сад…
Еще вчера был властен листопад,
Сегодня белый снег и забытье…
И одиночество бесценное мое…

И стынут памяти еще живые времена…
Играю в прятки снов безумных до утра…
Сковало кожу и поверхность луж морозом…
Нависла белая зима-угроза…

Но это опасенья разобьет
Как треснет хрупкий и прозрачный стылый лед…
Когда из далека...

В одной палате… в заточеньи
Влачили скорбные деньки
Поэт, немножко пусть, но гений,
И критик, желчный от тоски.

Один – восход встречал ворчаньем:
«Опять глагол в конце строки!
Но подтвердите, мужики,
Что Иванов назвал брюзжаньем
Эти глагольные стишки».

Второй – смеялся и глаголил:
О сказках, мифах, обо всём…
Его совсем не беспокоил,
Тот факт, что миром был дурдом.
Да и не взвешивал он краски –
Всё на глазок… скучал эскиз…
Так делал Гойя и Веласкес,
Катрен ведь для него...

я не поэт, но я пишу.
пишу стихи я для тебя,
пишу о том, о чем молчу,
о чем сказать другим нельзя.

о том что ранены душа
и сердце стонут по ночам,
о том, что вновь тоскую я
по нежным ласкавым рукам

о том, что голос слышу твой
среди знакомых и друзей,
о том, что в мире нет инной
улыбки ярче и милей.

и я незнаю что сомной,
и не сошол ли я с ума,
я вижу образ твой в другой,
я вижу там, где темнота.

я вижу мрачный силуэт,
и вдень погожий и вночи,
я вижу там, где тебя...