Ровный пульс

Моя Родина, перманентно беременная революциями,
Не понаслышке помнящая кислый запах пороха, водки и щей,
Изрыгает в историю вождей, транспарантов поллюциями,
Сегодня - милости просим на трон, ну а завтра, извольте – взашей.

Вековой мостовой, куражащейся над односезонным асфальтом,
Пившей дожди, бензин военных парадов и кровь убиенных стрельцов,
Чью спину массировали сапогами, шинами, школьными вальсами,
Еще прочувствовать миллионы пар обуви будущих мертвецов.

У расстрельных команд не...

Кровавой желтизною листьев клена
опало солнце в горизонт моей души.
И снежный камень утреней луны
напомнит вскользь погост зари вечерней,

но путь мой искренен, пока луга свежи,
и небеса разливом тень ласкают,
земля тепла, реки доступен пульс,

но путь мой неподделен,
пусть минором
горло
плещет,

сцепленьем гор я навсегда вернусь
к твоим молитвам, в тот июльский вечер,
когда воздушных токов розы оплетали
аллеи наши, наши руки, наши плечи.

Был шумный бал – народу понаехало!
Мы в паре танцевали венский вальс.
Казалось бы, что может стать помехою,
Чтоб целый вечер видеть рядом Вас?

Взялась за дело с толком и со знанием –
На «раз-два-три» отстукивает пульс.
И Вы не отставали – сердце ранили –
Волнуюсь и буквально с ног валюсь.

(Да не ищите под корсажем талию –
Намедни няня тоже сбилась с ног,
Когда портные мой наряд доставили.
Но, видно, он мне вовсе не помог…)

А тут, ещё мазурку громко грянули,
Но сил-то дамских и...

Разве ты не на бумаге рисован?
Карандашом выбивала пульс...
И метила в сердце шорохом новых,
Почти не стреляных пуль...
Взглядом мишени цепляла по телу,
Целилась -
И впрямь, наугад,
Попала...
Попала в надорванный правый -
Осколок,
Где покоилась некогда я...
Вмиг разлетелась та самая -
Нежность...
И грусть...
И местами мечта...
Ты на асфальте рисованный мелом...
Белым,
После дождя...

я вижу в себе ошибку природы
не чувствую свой пульс.
я вижу вокруг моральных уродов.
мне страшно. я не вернусь
я вижу весь этот мир по другому.
совсем не вижу цвет.
я сознаю свою безнадёжность
из легких кричит слово нет.
левее уже всё давно застыло
покрылось коркою льда.
глаза покрываются пленкой незрячести.
мир мой утерян навсегда.
чужие руки шарят у меня в карманах.
я улыбаюсь им в ответ.
и вдруг понимаю я не чужой.
совсем не чужой.
нет.
кому то когда то сейчас я нужен...

задохнуться на рассвете
раздавить привычку петь
закурить.
и к черту голос
мне к лицу теперь сипеть
я смотрю глазами волка
на чужую клетку-мир
и усмешка болью громкой
разрывает этот пир
вырываюсь на свободу
но смотрители вокруг
замечая мою радость
тут же пушку достают
я бы кинулся на гадких
но мешает кол в душе,
пули в теле, шрам на шее
что мой враг оставил мне
расширяясь и сужаясь
он считает мерно пульс
с перебоями..
наверное..
очень скоро я загнусь.

В стране берёзок белоствольных
Неба Свет, детства чистота.
Берёзки ситцем хороводным
В зелёный шум несут снега.

Берёзки солнышко в ладонях
Легко кружат листвой шурша.
Всегда, в любые непогоды,
Волнуясь, светит их душа.

Душа России материнством
И тонкой прелести полна.
ПриРодина* всё дарит кином*.
С берёз пророчит береста.

Зимой стоят берёзки-свечки
И в тонких жилках, бьётся пульс.
Весной, сбегая по насечкам,
Сок светлый открывает путь.

Вот лето красное запело,
И...

...Услышал,как разбилась(падая)слеза,
Остановилось время в тягости тоски.
Увидел грусть твою,твои глаза,
И сердце разрывалось на куски.

Твое лицо на свет и тень,
Не рисовало пульса жизни.
Лишь дрожь сверкающих колен,
И у висков разбухших вен,
В противоречии с жизнью книжной.

Он не пришел,вот в чем беда,
Двоих не сбывшихся картина.
Его оттенок не оставил и следа,
Несправедлива дерзкая причина.

Не плачь покинутой душа,
Возможно, проявлюсь кощунством;
Какая рядом тишина,
И...

Отдыхает от гвалта вселенная,
успокоилось пульса биение,
никакое движение шёпота
не даётся без личного опыта...
Поволокой покрыта прозрачною
ночь. И чувства сейчас многозначные...

Философия любви иррациональна,
если вообще есть какая-либо философия любви.
Любовь – это закупоренная в сосуде сердца
потенциальная
энергия, настроенный пульс струны,
играющей фламенко марта.
Вы когда-нибудь плыли над бездной,
окрыленные, лишь взглядом сторонним,
взвеянные, лишь юным месяцем губ?
Тогда вы не будете спорить,
что сумасшествие – это прекрасно,
что безысходность
дает право верить сильней и упорней,
а опасность,
не так уж страшна,
как мысль одна, обладать
этим...