Поэт в Нью-Йорке

Как мне писать, что «стих -- не блещет новизной»?!
Что «О любви – немало песен спето»?!
Как – «сердце вдруг замрёт, руки коснусь я той…»,
(Перефразируя слова поэта)?!

Пишу лишь потому, что не могу не петь,
О том, что помогает – в плоть – из пепла,
Глазами новыми на старый мир смотреть
И девственно внимать дыханью ветра!..

Пою лишь потому, что не могу не петь,
А посему мой глас (и пусть не ново),
О Благе, что пришло процвесть и умереть!..
Те, кто забыл, пускай услышат...

На Чёрной речке белый снег, махровый.
Шинель и шуба корчатся на нём.
Они зарыться в этот снег готовы
в смертельном страхе пред грядущим днём.

Площадку размечают секунданты,
крестя её цепочками следов,
и пулею француза – иммигранта
неумолимый рок уже готов
пронзить поэта чувственное тело,
что никогда не надевало риз,
и завершить трагедией умело
Натальи Николаевны каприз.

Когда молва злодействовать готова,
как избежать трагичного конца?..
И обратилось брошенное слово
кусочком...

Открыл, поэт, нам «бездну звёзд»…

"Верх глубины" – стал нов для нас...

Житейский глас не нов и прост:

Для каждой дырочки -- свой глаз!

Ты знаешь, как тебя любил,
Готов идти был на край света.
Что даже песню сочинил,
Как дышит сердце у поэта.

Тебе же было наплевать,
Что на меня, что на искусство.
Могла ты только лишь играть
В такое искреннее чувство.

Мне жаль, что ты не поняла,
Что я хотел сказать стихами.
Теперь горит душа моя
И обливается слезами.

Моим страданьям нет конца
И одиночеству покоя.
Пойду-ка в дальние края,
Чтоб жить там счастливо в просторах.

Души глубины абиссальные
Не поддаются описанию.

И, погружаясь в них, поэт
Порою видит странный свет.

Узнать вдруг захотелось мне,
Что там таится глубине?

Загадочен источник света.
И на вопрос мой нет ответа.

Есенин. Глуби абиссальные.
И мысль о лунном обоссании!

Душа – как пруд и океан.
И гений он, и хулиган.

Певец глубинный русский истинный,
Он видел лунный свет таинственный.

О, как же сладок в тишине
Свет в глубине и в вышине !
2 июля 2011 г.

Пусть люди говорят то, что я инвалид, а не поэт.

Только я закрываю на это глаза, живу и сочиняю,

О нет ! Нет, я Вас не осуждаю, да просто я вас понимаю,

Что вы от этого далеки, но вы знайте, что мне жить и писать.

Только брат не смотри, а лучше помоги и увидишь то,

Что я похож на тебя, ну вот все, пока.

Вечный странник на большой дороге,
Я уйду в неведомую даль:
В мир, где счастье будет — лишь немногим,
Остальным — тревоги и печаль.

Из Страны Мечты в Страну Обмана
Предстоит навеки мне войти...
Я — войду, — но Руны Аримана
Остаются на моём пути.

Кто-то скажет мне, что всё напрасно:
«Что тебе! не хочешь — не иди!»
Я ж, дурак, отвечу: «Жизнь — прекрасна;
То ли ещё будет впереди!»

Я устал уже, но, как ни странно,
Я с дороги не хочу сойти
И иду, а Руны Аримана
Остаются на моём...

Где уважение к другому человеку
И радость за его цветущий шаг ?!
Ведь даже здесь, у нас среди "поэтов",
Раз более удачливый, то - враг!

Яркий свет.
День.
Тень:
гремит пистолет,
ответного выстрела нет.
Здесь —
Смерть!
День.
Яркий свет.
— Сколько же лет?
— Кому?
— Ему.
— Неважно!
Убит — Поэт.

А кто первейшим был поэтом,
Понявшим: ОН, - не графоман,
Чтоб принимать все ИХ советы!
ОН должен гнать им свой дурман!