Объяснение писателя

I.I. Однажды в единое части слились,
Сквозь борьбу меж собой и единым.
Миллионы небу кричали явись
И стань среди нас явью неповинным.
I.II. Родившись в истоках чудесного рая
Мальчик индийский, сбежавший в Тибет
Выучил всё, что можно, играя
И также, играя, нёс единый нам свет.
I.III. Единое чудо в борьбе двух религий
Не увидел никто. И новое в старом,
Путь сквозь сердца без рангов, отличий
Окреп в дыханье едином, одном.
I.IV. Окрепшие ветры не сломлены в духе.
Сердца...

Я не буду писать по заказу
Я из снов вынимаю стихи,
Быть писателем трудно, наверно
В напряжении лопнут мозги.

И рождаются строки в мученьях
Лишь у тех, кто над ними краптит
А свои, проживаю я в жизни!
Я из снов вынимаю стихи.

Май манил весенним звоном,
Веселым ветреным задором!
Вышел на крыльцо маньяк,
Мимо девушек….. Косяк!

В лес уехать не проблема!
Голову отстрелит лето-
На плечах пенёк без мозга!
Это блеф и след от морфа…

Началось в деревне лето,
Свежий запах треплет нос!
А Сенёк орет куплеты:
«Что же будет? В чем вопрос?»

Разруха в мозге чадит кальяном.
И мысль мне в череп бьёт тараном…
Удар по печени вином!
Вином то, ДА! А мысль всё гложет,
Гложет по ночам безменным...

Крыло, несущее...

Россия на всем протяжении
истории мрачной своей
была палачом в отношении
отмеченных Богом людей.

Талантливый очень опасен:
догадлив не в меру и смел.
И вывод, конечно же, ясен:
на дыбу, в тюрьму, под расстрел.
Военный – под пули отправить,
писатель – перо отобрать,
художник – без красок оставить,
скрипач – не позволить играть…

Россия, войну с населением
победно закончила ты:
на каждого русского гения
один миллион пустоты.

На душе спокойно и тихо,
В голове пустота,ни мысли.
Может я уже умер
Или погибли все чувства?

Встряски нет,потрясений.
Эх,позвонила б Алёна,
Наговорила о жизни,
Да и про то,что не нужен.

Сутки не сплю вторые,
Нет,от любви не страдаю.
Переживания чужды -
Позже потом пострадаю.

Всё,я сижу зеваю,
Пальцем стуча по клавишам.
Что-то писать пытаюсь -
Голову лишь морочу
я и себе,и людям.

Я же совсем не писатель
И ни когда не буду .
Мечты мои все сгорели
И не...

Я не поэт и не писатель,
И не учёный,не оратор,
Не мастер кисти,не куратор,
А всего лишь наблюдатель...

Для каждого поля есть свой агроном
Для каждой эпохи – историк
Для каждой пилюли найдется больной
Для каждой пытки – свой стоик

Для каждого подвига есть свой герой
Для каждой иголки есть нитка
И каждому первому нужен второй
А для рекорда – попытка

Для каждого часа найдутся часы
И каждой минуте – стрелка
Для каждой бутылки найдется стакан
К закуске найдется тарелка

Для каждого дерева есть лесоруб
Для каждой девчонки – мальчишка
И каждой певице нужен свой клуб
А для писателя...

Однажды сказал Робеспьеру Марат:
-Мы руки в крови замарали,
Француза француз убивает, как брат,
В пылу якобинской морали.

-Ты знаешь, Марат,- Робеспьер говорит, -
Мы просто как малые дети,
В России такое еще предстоит,
Что нашу мораль не заметят.

В России повсюду полно голытьбы,
И публика кормится плохо.
Подайте ослепшему в ходе борьбы
С троцкистско-зиновьевским блоком.

Однажды у Троцкого сперли пенсне,
И Лева писать разучился,
И Сталин стал главный писатель в стране,
И этим...

Я книги о жизни французов
Ночами и днями читал.
Дюма – мушкетёры, Тулуза,
Подвески и праздничный бал.
Камю я листал, Лафонтена.
Жюль Верн восхищал и Бальзак…
Бродил по страницам Верлена,
В «Пустыню…» водил Мориак.
Я шёл со стихами Клоделя,
Знакомил с Мегрэ Сименон.
Конфликты и страсти Корнеля,
И кружит поэмой Скаррон.
Читал я Перро – упоенье.
Гюго – жизнь-дорога видна..
О взглядах Руссо – удивленье,
С писателем был Эриа.

Дождик, серенький мальчишка,
Плачет горько, слёзы льёт.
Я сижу, читаю книжку.
В ней писатель складно врёт.

Врёт о том, что не бывает.
О стране, где все равны.
И где каждый счастье знает.
И где деньги не нужны.

Знаю - врёт, но всё ж читаю.
Хороша ведь та страна!
Я пожить в такой мечтаю,
Но не знаю, где она!

Верить хочется, что всё же.
Время светлое придёт.
Жить без денег, каждый сможет.
Мир любовью заживёт.

Мир прекрасный, дан нам свыше.
В нём живу я средь людей.
Где-то...