Объяснение писателя

470
Иерархия Творящих Сил на семь разделяется в учении эзотерически
И заключается в двенадцати Великих степенях ,отображённых в знаках Зодиака -практически
Семь из проявленной скалы с семью планетами связаны
Которым в своей жизни мы будем очень обязаны
471
Высочайшая Группа состоит из "Божественных Пламён"
Называемых "Огненными Львами"и "Львами Жизни"с давних времён
Их эзотеризм в знаке Льва спрятан надёжно
В одном аспекте они с верхней Триадой СЕФИРОТОВ кабаллистов тождественны ,как...

Не могу я дать объяснение,
Растворяясь в твоём молчании.
Знаю, не найти мне спасения,
Как настанет момент прощания.

Когда попросишь меня уйти...
Из-за банальной нехватки времени.
Знаю, с тобою нам не по пути,
Но мне важно любое мгновение.

И я не жду от тебя признания,
Хотя нелепо всё получается.
Постараюсь не пасть в отчаяние,
Если с тобою не повидаюсь я.

Я не могу найти объяснение,
Когда теплом обжигает касание.
Просто сильно имеет значение,
Что ты слышишь моё молчание.

Правда моя в том что пишу я глубинные образы
И их откроет тот кто захочет коснуться
Их своим ключом понимания
И приручаю я мыслью своей зеркальное слово
Чувства застывшие станут подвижными
Мысли раскрасятся в цвета необычные
Слово взойдет на пьедестал,где до этого не было...
Звездные Братья придут в новый мир
И разглядят простоту этой жизни
Что была нами скована
Чтоб стать опять миротворцем для человечества
Чтобы вернуть первозданность долины
Сон вековой кончится,если реальность...

Ах не надо объяснений,
Право, это ни к чему.
Подоплека моих мнений,
Не по вашему уму.

Вы не лучше и не хуже,
Просто в разных плоскостях,
Живут разным наши души,
В разных мыслях и словах.

Мы наполнив разным смыслом,
Звук одних и тех же слов.
Верим, вложенным в них мыслям,
Лишь из собственных умов.

Потому и толерантность,
Сказка-ложь для простаков.
Угол взгляда и полярность,
Не изменишь у умов.

И не надо объяснений,
Право, это ни к чему.
Мне не верных утверждений...

Наступила тихо осень, не поют нам птицы больше
В нашем парке падает листва
Не забыть нам наши встречи, но ушел последний вечер
Не вернется к нам он никогда
Не забыть нам наши встречи, но ушел последний вечер
Не вернется к нам он никогда

А ты помнишь как однажды, мы сидели в парке нашем
Нас с тобой ласкали фонари
И в обьятьях звёздной ночи, засверкали твои очи
Просыпался зов твоей любви
И в обьятьях звёздной ночи, засверкали твои очи
Просыпался зов твоей любви

Не сидеть нам больше...

Я себе себя зря объяснение,
Среди мыслей в разуме искал.
В мире тварном, я живу с рождения,
Во мне Космос, но я телом мал.

Что я есть? — Меня мне осознание,
Не даёт, ответ на сей вопрос.
Правят мной, законы Мироздания,
Но и я, в них что-то своё внёс.

В мира ткань и время я им впаян,
Нас частицы, есть друг в друге с ним.
Отчего ж, себя я ощущаю,
В нём к нему и всем кто в нём чужим?

Отчего, во мне Вселенной Космос,
Со Вселенной внешней не в ладах?
И блуждаю, я среди вопросов...

Большой писатель, всем известный,
совсем уже седой старик.
Как он писал, всем интересно,как написал он столько книг?

Он был любим, он был читаем,
он мудр, серьёзен, знаменит,
он реалист, неподражаем,
но вот, от прессы был он скрыт.

И на вопрос, что в жизни больше
всего запомнилось ему?
Ответит он немного позже,
и я его вполне пойму.

Был у него заветный случай -
- любовь к служанке молодой,
когда на рукописях скучных ….
Тогда он не был с бородой.

Повесть о самой большой любви на свете...

Я, конечно, не писатель,
Но одно хочу сказать я :
"Для меня один навеки
Существует человек.
Всей душой его люблю
И навечно сохраню
Память наших жарких дней.
Хоть и вместе мы теперь,
Но ведь в жизни все бывает:
Любви пламя догорает...
Но я верю всей душой,
Что не будет так со мной.
Мы будем вместе навсегда:
За нас решила так судьба."

на белом листике бумаги
изгиб гусиного пера.
цветку достаточно немного влаги,
поэту -женщины и капельки вина
творцов ругают за разврат
не понимая их природы.
ведь гений видеть чудо рад.
писать поэмы ,песни, оды!
писатели, актёры и певцы
у каждого свой мир и бог.
идти к осуществлению своей мечты,
дорогой совершения грехов.
всё это окупается потом,
когда чрез сотни лет,
держа в руках потёртый старый том
вздыхаешь:"Как верен был поэт"

Как и я в эту ночь, тоже кто - то не спит
Смотрит в небо, а может, мечтает,
О любви кто - то тихо сейчас говорит
Или вдоль по аллеям гуляет.
Может, кто ни будь в баре шумном сидит
Эту ночь вином разбавляя
Может, плачет под скрипки стонущий ритм
О любимой своей вспоминая.
От чего ж я не сплю или это порыв?
У писателя доля такая -
Что не взгляд, что не мысль, то в душе , словно взрыв
Ночь ведёт лишь от жизни до рая.
Как и я в эту ночь кто - то пишет стихи
Карандаш в своих пальцах...