Мраморное море

Седая прядь фонтана на летнем макияже,
И мраморной волны прохладная строка,
Флуоресцентный тюль на солнечных ветрах,
И кружева лазурных горных крыш, молочно-лунный пляж,
Коралловый закат –
Мне снится южный срез на бахроме дождя,
На мартовских полях
С забитыми под корку льда ручьями,
Среди гнилой травы, у пасмурного дна
Небесного, раскрашенного илом туч, колодца.

Как описать в России осень,
Тоску лысеющих берез?..
Когда их листья ветер сносит,
Им жалко золото до слез.

Как солнце глянет боязливо
Лишь на мгновенье из-за туч
И снова спрячется стыдливо,
Втянув назад свой светлый луч.

Как рассказать про те заботы,
Что одолели малых птах?..
Забыли, видно, где-то ноты
И не поют уже в кустах.

Зато с утра они пораньше
Все вместе учатся летать,
Команды: выше, ниже, дальше
И право, лево – различать.

С какой печалью утонченной
Глядят осенние...

Я памятник себе воздвиг нерукотворный,
К нему не заростет народная тропа,
Вознесся выше он главою непокорной
Александрийского столпа.

Нет, весь я не умру — душа в заветной лире
Мой прах переживет и тленья убежит —
И славен буду я, доколь в подлунном мире
Жив будет хоть один пиит.

Слух обо мне пройдет по всей Руси великой,
И назовет меня всяк сущий в ней язык,
И гордый внук славян, и финн, и ныне дикой
Тунгуз, и друг степей калмык.

И долго буду тем любезен я народу,
Что...

Зачатый в утробе неведения, выношенный на руках самообмана,
в заблуждении, черпающий оправдание собственной жизни,
и согревающий эфемерную мысль мнимого превосходства,
лилия грудничковой мудрости, уже полная самолюбования,
стыдливо пробивающаяся сквозь мутную воду царственной лжи,
твоя истина, хранящая девственность от посторонних глаз это –

философ, боготворящий стены родного храма,
поэт, снимающий шляпу перед выпивкой, женщинами,
втягивающий в прокуренные лёгкие
бездомный...

Еще шумит прибой, на мраморном песке следы смывая,
Еще шумит воспоминанием тот летний бриз.
И мы с тобой ,еще бежим, с себя одежды все срывая,
Чтоб утолить, быстрей, неописуемый каприз.

Еще бегу я в цвете лета, с теплым летом на перегонки,
Еще врываюсь, дерзко, в волны,- фейерверком брызги.
В обьятьях с счастьем коротаем теплые деньки,
Лишь о тебе, все мои поводы и мысли.

Еще,быть может,я скажу, что только ты,
Напрасно ты пытаешься в сомнениях.
Нас украшают в этом мире,лишь,цветы...

У нас был друг и охранник,
Я знаю, его послал нам Бог.
Кузьма, по-домашнему Кузя -
Серо-мраморный немецкий дог.

Он был умный, красивый,
Бархатный, блестящий, игривый,
Жизнерадостный, немного ревнивый -
Для нас он был самый любимый.

Он шел, танцуя, глаза блестели,
Как жеребенок бежал рысцой.
Все прохожие на него смотрели -
Кто с завистью, кто с тоской.

- Ой, какая красивая собака!
Он одобрительно кивал в ответ,
Он нисколько не сомневался,
Что его красивее нет.

Он не...

Мы далеки от ямбов и хореев
но просит горнего душа
и, перед классикой робея,
сплетаем вирши не спеша.
Пускай они не точны и не ярки,
пускай в них не видна стопа.
Зато там есть тот пламень жаркий
который называется — душа.
Нам не страшны клыки цензуры
и критик не пугает нас,
ведь мы не пишем очерков безумных,
мы прославляем жизни час.
…...........
Мои друзья.

Он суров и очень строг,
он породистый Бульдог.

Службу на посту несет,
мраморный английский Дог.

Любит с вами...

Смотри, вот мёртвая природа, nature morte –
мгновеньем стянутая вечность,
искусство, утаенное
в окаменевшей маске атрибутов;
здесь чистота дыхания
и сердца первый выстрел,
немого кадра мраморный покой;
здесь одиночество и место встреч
на гране созерцанья,
где, только и возможно,
быть самим собой.

Мечтаешь ты на берегу песчаном,
Накатом мраморный залив.
Под тенью финиковой пальмы,
Пленит твой слух любви мотив.

Теплом согрета твоя кожа,
И отражает бронзы цвет.
Ты поваляешься еще,быть может,
Встречая утренний рассвет.

И запах кофе возбуждает,
И вкус экзотики стола.
Ты камеру не зря взяла,
Она к движению побуждает.

И ты красуешься в цветах,
На фоне рокот водопада.
Такое видят все в мечтах,
Подруги, стало быть,в отпаде.

Пленит ухаживаний мед,
Красавчик ласков был и...

Ты картинно падаешь на мраморный пол,
взмахнув лёгкой тенью, словно испанским веером,
и обагряешь кровью холодного поцелуя
последнюю сцену пьесы –
как ты гордишься собой,
будто нежное сердце дьявола бьётся в такт
твоему дыханию;
я туманно гляжу на случайных прохожих
в окне из чёрного бархата,
снимая остывшую влагу ночи и лунную желчь
с нервных волокон ветвей,
допивая вино безмолвия, выдержанное в никотиновых паузах
исповедальной лирики воображения.
Какая радость – начать сначала...