Маяк-отшельник

I

Чайка несла на крыльях
брызги дождя.
Тёмными изумрудами
играла зелень холмов.
Ветер чертил на песке
узоры подсолнечника,
вырывая из рук
недописанное письмо.
Белый шум волн,
обрываясь на полуслове,
падал на берег июня.

II

Снежная ткань облаков
реет
над наготой волн.
За стеклянной спиной моря
тлеет
бессонница горизонта.
Блеск лазурита
и смоль
обсидиана
замирают в душе пилигрима.
Море смотрит в его глаза,
словно видит своё продолжение
в них.

III

Усталое...

Зачем волшебнику вообще и ручки, и тетрадки?
Неужто с волшебством теперь такие неполадки?
Ведь можно палочкой взмахнуть, промолвить заклинанье,
Ты только помни, не забудь, храни о всём молчанье!


Припев
Шёл по городу волшебник.
Ему не нужен был учебник:
Где Иртыш и где Байкал,
Кто такой был Ганнибал,
Что такое "интеграл"?
Он без книжек это знал.


Не водятся волшебники в обычных городах.
Волшебника увидев, ты не воскликнешь: "Ах!"
Не различить его вы толпе, идущим на работу,
И...

Считается, есть свойства у природы,
Дающие нам силу духа и свободы,
Где торжество болезней прекращается,
«Местами силы». у народа называется.
И это жертвенник оракула Дельфийского,
Нора отшельника из общества ведийского,
Язычник в капище идет общаться с богом.
Идет шаман по горному отрогу,
И мавзолей как место силы атеизма,
В дацан идет стремящийся к Буддизму.
Всех страждущих для тела исцеления,
Испить источника природного явления,
Чтобы природа пользу приносила,
На свете существует...

Когда фонарный столб - не друг,
тогда, не грех и помочиться...,
ну, на него..., кто, вне заслуг,
перед тобой... Пусть, не жар-птица,
и ты, по собственной судьбе
( себе, хоть как-то признаваясь... ),
зато, не вспрявший в голытьбе
( Знать, без борьбы! ), безмерно каясь,
на «съезде» кухонных речей,
под забулдыжное стечение,
понятно, из числа «людей»,
где ты, сплошное сожаление,
и ни туда..., и ни сюда...,
отшельником, зависшим в думах,
в лесах ли, будто ( их среда... ),
или в...

Ночь -
как репетиция смерти.
Рассвет -
как сгорающий феникс.
А между ними
искрится
лёгким пламенем
ветер
твоего имени.
В замкнутом круге
созвездий
все взгляды сходятся
в хрупкой
мишени
твоего сердца,
словно холодная бездна
проникновенно
молится
за тебя,
разливая тенистую
влагу
по венам отшельника.

I

В вечерней акварели улиц
теряется твой силуэт,
но остаётся,
словно пульс
в горящей летописи лета,
улыбки лоск.
И на полях
шуршащего дождя,
что флейтой льётся
в чуткой пустоте,
что застывает ожиданьем
в воске окон
(там, где наука ждать -
всему второе имя),
в плену ветвей,
укрывших неба иней,
кто-то прочтёт
(незримый
и далёкий)
простой набросок,
тонкий эпизод,
и тоже одиноко
улыбнётся.

II

Вечернее вино
в бокале неба.
Будь безмятежно пьян.
В прихожей лета...

Опять, не то...- Короче, не по духу!..
И не от буха ( Явно!!! )..., спозаранку...
Да и намедни... Только жизнь, непруху,
вонзает, как обычную подлянку...-
Причём, по полной ( Проза дня - раздоры! ),
разумность где, излишеством, причинам...-
А результат, опять, «по помидоры»...-
Видать, чтоб не карабкаться к вершинам...
А рылом вниз...- Вдогон, на поле рати,
к её избыткам ( Сверх любого плана! )...-
Мозгами чтоб раскинуть, мимо стати,
что, кстати, для бульварного романа,
вполне...

***
Порока сумрачного бездна
стерегущая
тем кажется особенно темна,

что при падении в неё,
и в самом деле,
можно так и не достигнуть её дна!


***
Не всё ль даётся человеку
лишь на время, под залог? –
И крест лишений и потерь его,
сколь ни тяжёл, однако же привычен…

И только в том, чтоб становиться
самому ему помалу, день за днём
всё человечней и всё лучше,
он ничем не ограничен!


***
Заботой душу обделив,
что проку будет ублажать одно,
как дерево, лишённое корней...

Потерялась
в узорах инея
линия жизни.
Спит в тумане
полночных зеркал
юный месяц.
Серебром облачилась
дыхания ветвь,
чуть задев
протяжённый мотив
зимней песни.
Первый снег
распускается
чистым лотосом.
Холод рек
проступил
голубым хрусталём,
отразив
безответной любви
предвкушенье,
что скрывает в груди
вдохновенный отшельник
без имени
и без голоса.

В разгаре самом солнечное лето:
Душицей пряной пахнет летний зной,
Колышет ветерок потоки света,
Накатывая тёплою волной.

Пришла пора обратного отсчёта,
Искрится солнце в дождике грибном.
Продукт медовый дозревает в сотах
И колос наливается зерном.

Размытой тенью тучки-дирижабли
Промчались мимо, по небу скользя –
Переливаясь, радужные капли
Алмазами в траве густой блестят.

Покой и лад от края и до края,
Но всё проходит – это не секрет.
И луг заречный с каждым днём теряет...