Маяк-отшельник

Виды, кареты…
Рука мастера пишет портреты,
Кисть пера откладывая иногда,
Чтобы дотянуться рукой до стакана
С вином. Его уже мало…
Нужно плеснуть немного,
До краёв строго.
Без него картина не пишется.
Она сама руководит процессом.
Под прессом диктата
Находятся его руки.
Терзают муки, измучался.
Парадигмы науки, злой суки
Не могут объяснить сие явление.
Без подозрения
Не обойтись несчастному гению.
Сомнению подвержен талант
Несчастного неудачника.
Белый бант
Поверх чёрной...

а на горе жил был волшебник
придумал он такой огонь,
что заменить тот смог учебник,
хотя его рукою тронь

еще лечил огонь болезни,
теплее стало на земле
и яркий луч его прелестный
стал светлой радостью во мгле

тогда спустился вниз волшебник,
и сам людей учил, лечил
и там ему мудрец отшельник
про между прочим говорил

задумал ты благое дело,
но свой совет хочу я дать
зажги огромный факел белый,
чем малы свечки зажигать

и от него не сотни тыщи
зажгутся на...

я ненавижу материнство,
а роды-не переношу.
кроваво-маточное свинство
меж ног разваленных в у-шу.
из носа слизь,из кожи пот,
а из распахнутой вагины
лиловый пялится урод,
обвитый лентой пуповины.
головка,плечико,рука.
живот,мошонка,ягодицы
как будто толстая кишка
идёт из лона роженицы.
как будто чей-то высший бред,
над здравым смыслом насмехаясь,
являет свой автопортрет.
ничуть при этом не смущаясь.
как будто образы сошли
в реальный мир каким-то чудом
с картин художника Дали...

От жизни мгновенье, до смерти мгновенье…
И сердцу, что бьется - одно утешенье -
Не жил я поганцем, не бредил богатством,
Не предал, не пропил, не был тунеядцем.

Ценил, сумасбродил, влюблялся, страдал,
И руку всегда, если надо давал.
Дожил до седин, от того страдаю -
Не умер в бою я с жестокою стаей.

Нет подвигов славных, свершений великих -
Лишь хвори лечил, возвращал других к жизни.
От этого, видно, усталость на сердце -
В годах потерялась мечта и надежда…

Причудливый...

Как давно мечтается
Мне успешным быть,
Чтоб душой не маяться,
И недругов любить.
Вновь взывая к разуму,
Душу я прошу,
Подсказать тот азимут,
Что к счастья шалашу.

Укажи мне путь земной,
Удачу, чтоб найти,
Ты – путеводитель мой
На жизненном пути.
Как перед священником
Я исповедуюсь.
Не хочу отшельником
Быть, в рай свой следуя.

Припев:
А душа безответная,
Даже кошки скребут.
Ей не лучше, наверное,
Чем мне в горестях тут.
Горемыкой не хочется
Жизнь прожить никому.
Пусть...

Мне слишком много тишины
И в этом нет твоей вины
Вина здесь только лишь моя
Такую участь уготовил я.
Я стал отшельник, атеист
И для родных я эгоист
Я отключу весь этот мир
Уйду и не вернусь в эфир.
Мне слишком много тишины
и не хочу искать вины
Не стану думать кто был прав
Я одиночества устав.

Дикий лес дремучий:
Листики да ветки
И стволы могучи,
А тропинки редки.

И полян немного
И цветов не слишком.
В хижине – берлоге
Здесь живёт мальчишка.

Сирота отшельник
Выросший на воле –
В этой тихой тени,
Вдалеке от боли

Встреч и расставаний,
Зависти и злости
И ненужных знаний
Ставших в горле костью,

Вдалеке от яда
Страхов и амбиций,
От людского стада,
Гордой дикой птицей

В гнёздышке – землянке
Хрупкой и холодной.
Он живёт не ярко
И совсем не модно,
Нищий и...

I
Вечерний поезд.
На лилово-матовых стёклах
пятнадцатого вагона –
одноэтажные домики,
прорастающие
кипарисами,
огненно-розовый горизонт,
приглушенный зной облаков
и ростовские звёзды
на сон грядущий…

II
Море в полдень.
Песчаное дно играет на солнце
всеми цветами неба.
Прозрачные волны
сбиваются в пену.
Изумрудные миражи
раскалённого пляжа,
и горячего ветра
ласкают
сухую траву души…

III
Пой, пой вечернее небо
тысячами огней,
тысячами влюблённых глаз,
тысячами лун...

Здесь, только тень, и больше – ни души.
В смарагдах окон – занавесок шелест.
В пробелах снега – голос тишины
и след любви, как полночи отшельник.

В заиндевевшем призрачном углу –
плафона нимб, застывший кляксой алой.
Сквозь лёд зеркал, белила и сурьму
играет месяц тонкой струйкой пара.

И больше – ни души; и не до сна;
и, лишь мерещится на тополиной ветке
надежды робкой вешняя листва
сквозь снежной пыли голубое пекло;

а рядом – тень, холодная, как хром,
нежней огня, отзывчивее...

Люди знакомятся... люди влюбляются...
Не объяснившись... опять разбегаются.
И на Любовь... никакого внимания...
Только ведь сердце своё... не обманете.

И по Земле... бродят люди – отшельники...
Боль испытавшие... горе познавшие.
Те... кто когда-то в Любовь не поверили...
Вечные странники... с мыслями серыми.

Над головой у них... серое небо...
Небо без солнышка... небо без звёзд.
И в голове у них... мысли все серые...
Им непонятно где день... а где ночь.

Люди знакомятся... люди...