Мастер

Я благодарен данному поэтическому ресурсу
за исключительную порядочность и
чистоплотность. Не везде встретишь такое
отношение к поэзии.

Вот и на вчерашние, рухнувшие в меня и в
других своей болью строчки - уже готова на
одном портале невпопад-пошлая рецка.

Зачем же допускать поэзию на тот ресурс,
где гадят?.. спросите вы...

А ведь на той далекой планете - тоже живут
люди. И им нечем дышать. И поэзия идет к
ним, потому что светлых душой: боль...
шин... ство...

В детстве в куклы я играла, но однажды, мне сказали: “Пора, дочка, их бросать, взрослым незачем играть". Годы шли, и позабыла, как в подушку слезы лила. А в день прекрасный, на заре, вернулись куколки ко мне. С поролоном я дружу, из него кукол мастерю.

Мир наполнен всякой хренью,
вредом всяческой фигни:

Телевизор губит зренье,
сокращая наши дни.
Сладости фигуру портят,
вызывая диабет.
Выдают прыщи на морде
сниженный иммунитет.
Алкоголь сажает печень
и раскрашивает нос.
Кофе психику калечит,
провоцируя невроз.
В городе – туман кислотный
в аллергической пыли,
а в деревне ждёт голодный
клещевой энцефалит.
Никотин из сигареты
убивает лошадей.
Рак шагает по планете,
ставя раком всех людей.
Процветает мирный атом...

Шаги мои — в грешной земле…
Расщелины. Ямы. Завалы. Заборы.
То насухо. То подшофе.

То рокот сердечный. То скрежет зубовный.


И гул многотонных пластов
породы пустой: человечьей… портфельной…

Не надо. Не дай вам Господь —
промерить шагами
тот опыт подземный.


Метанья мои. По земле.
Скитаюсь и каюсь. Но не отрекаюсь.
И вязну в хохочущей мгле.

И крылья тайком мастерю. Как Icarus.


Не знаю: удержат ли груз
консоли мои… элероны… и судьбы…

Но знаю: с обрыва...

Если мерить век на километры…
Жизнь моя — обычное шоссе.
Куча перекрестков: темных… светлых…
Штрафы за парковку.
Как у всех.


Я беру попутчиков случайных:
с ними ночь — отпетое верзо!…
И пинками гонит луч—лучара
вакуума черного кусок…


И пока две фары матерятся,
а в салоне перегар стоит…
божеские строки мастерятся,
а над ними — светит Альтаир.


Так езжай! И не считай щербины…
и аварии… и горький дым…

На шоссе — мы любим
и любимы…
Остальное мелочь. Подновим...

Он описывал личную жизнь
И рассказывал всё о себе.
Всем казалось, как будто лежит
Бесподобный рассказ о судьбе

Или повесть, а может роман
Помещённый на собственный блог.
В нём десятки описаны стран:
Дикий запад и древний восток.

Все, где автор свой сделал привал.
Обо всех он подробно писал…

Он описывал каждый свой день
Полный ярких событий и чувств,
Сильных умных, красивых людей –
Мастеров всех известных искусств.

И был с каждым из них он знаком.
И на равных общался с...

.... таинствен путь ....
… да и к тому ж, пока что,
Гены-цепи динозавров, частью в рясах, тут
И всё пытаются меня доисчерпать,
Но всё никак…, но мрут....

Впрочем…, ины из них,
(кто змия «баловал»- Ха жёг огнём),-
И, в рай летят!
И получают, то чего хотели тут, торжествено-,
Но, - там, вВерху дано принять…

К счастью не без того…, но больше в Эпосе…
Не о досто(а)инствах, но о подменах…
Реально-голо, и, о скрытых лжами, Ведах…,–
Потом, в догматы принятых, сюжетах

Но, неки, над...

В другой поверить трудно мне удел
И дорогим воспоминаньем пепел
Продолжает оставаться.
Мне трудно разобраться
В сложных чувствах
К тому, что существует
В земных пределах.
Веревка, бритва, яд,
Другие
Атрибуты ада,
Живые
Спутники веселья,
Как женщины
В постели.
Миры иные
Освещает солнце ли?
Я так люблю
Дожди и грозы,
Но русские березы
Не люблю,
Предпочитая хвойные породы.
И красоте учиться у природы
Я не хотел бы.
А у людей?
Но люди ненадежны.
Среди живых довольно сложно...

Мало лишь умения,
Чтобы создавать.
В небеса стремления,
Мало чтоб летать.

Мало лишь желания,
Чтобы побеждать.
Тем, в ком нет старания,
Вкус побед не знать.

Мало только знания,
Мало понимать.
Если нет призвания,
Мастером не стать.

Мало лишь движения,
Если цели нет.
Тянется растение,
Ввысь — туда, где свет.

Знанья, труд, стремление,
Приложи к призванию.
И придёт умение.
Сбыться, дав желанию.
Марковцев Ю.

Нет, не ложь ребятки сказка,
В ней урок добра всегда.
Добрым молодцам подсказка,
Как им быть когда беда.

Так учили меня в детстве,
В книгах, сказок мастера.
Уводя в них в мир чудесный,
В мир загадок и добра.

Ну а нынче сказки стали,
Фильмов ужасов страшней.
Из Заморья в них попали,
Монстры, хуже упырей.

Добрых молодцов не стало,
В сказках новых для детей.
В них добро вообще пропало,
Монстры, в них добра сильней.

Дети не играют в прятки,
Им компьютер, игр милей
Плохо это...