Мастер

Виды, кареты…
Рука мастера пишет портреты,
Кисть пера откладывая иногда,
Чтобы дотянуться рукой до стакана
С вином. Его уже мало…
Нужно плеснуть немного,
До краёв строго.
Без него картина не пишется.
Она сама руководит процессом.
Под прессом диктата
Находятся его руки.
Терзают муки, измучался.
Парадигмы науки, злой суки
Не могут объяснить сие явление.
Без подозрения
Не обойтись несчастному гению.
Сомнению подвержен талант
Несчастного неудачника.
Белый бант
Поверх чёрной...

Жизнь обманными кольцами кружит,
Сквозь стену дождя уже не видать
Дали светло-нежно-возвышенной,
Сердце так сжалось, хочу погадать...

Жизнь на склоне меня тянет под гору,
Что мне? Уже не успел, да и всё!душа
Больше всего обожаю быть вором -
Взять бы и выкрасть лет двадцать ещё!

Как бы вот так незаметно всё сделать -
Есть же по части такой мастера!
Я же простой, неумелый какой-то,
Всё, не могу, может завтра тогда.

То ли мечтать, то ли грустить - уж не знаю,
Время тянет...

Тянет лямку Т-2й, сила бездорожья,
Фотографии видали,-это я нарочно.
Ливни залили тропу,не пройти и "Нивам",
Я на БМП своем, немчикам спасибо.

Не подвластно время лет, жестяная банка,
Я слагаю ей куплет, толстая осанка.
"Дедушка" еще рычит,заливай бензина,
По боку ему песок,побоку трясина.

Я не смыслю в мощностях, но,поди, ошибка,
Тянет,будто на санях, на лице улыбка.
И по грузу парадокс, на осях давление,
Так уверенней ползет, чудное явление.

Не-е-е, таких машин уж больше нет...

За окном молчит туман,
Ветка трется о стекло.
Позади - один обман,
Отчего ж в груди тепло?

Сосен аромат
Среди мшистых скал
Удивленно рад,
Что я не устал.
Мой рюкзак летит
В хвойную траву,
Чтоб себя найти,
Небеса зову.

Воин побеждать устал,
Робкая флейта звучит среди скал.

Душа моя как белый лебедь
Над Галактикой сияющей летит
Туда, где никогда я не был,
Где ни кому меня уж не найти.
В холодной каменной пустыне
У костра спина немного стынет.
В далеких смутных городах...

На фотомастера итог
самоотверженных исканий
смотрю с надеждой, но душа
все отозваться медлит, медлит,
и черно - белая страна
расплывчатой загадкой дремлет.
И кажется, еще немного -
и мир художника уйдет
куда-то вдаль неразделенно,
и тайну этих светотеней,
и изощренность мастерства
уже не вспомнить.
Но - внезапно
забьется сердце учащенно,
дыханье дрогнет у листа,
где женское лицо живое
притянет внутренним огнем...
И мир другого человека
и мой, и мастера безмолвно
соединяются в...

Антифону соответствовал фон, сильные пали
первыми, слабые, вышли смелыми, костяных
дел мастера, волевого посыла, простыня, му-
мия, мука, пыль и паук, (мизгирь), смех, сквозь
слёзы, (упырь?) конденсата, лезвия ножа, ка-
пли (роса), спасли от жажды, с потолка (пота),
(ловил на лету?) (а то), грохот, костедробиль-
ных машин, тюки волоса и шин, иммобилиз-
ации суть, картины, мышечной силы путь, ти-
ны, коньков, увлечений улов, потери, лишь
бы остался цел, и у цели.

Выдался вечер, тихий, как плавни,
Длинный, как синие воды Янцзы.
Мне так покойно, попойно и плавно
В сердце пассаты, в груди бубенцы.

Звездный фонарик ликует и льется
Духом убогим далекий Маяк.
У ночника, словно, бабочка, бьется,
Блик, или, может быть, радость моя.

Сирому, серому много не надо
Только бы верить слеза недолга.
Звездному Граду, Великому Граду
Не оскудеть, не остыть, не солгать.

Словно на верфи, стучат молоточки
Где то внутри, мастеря красоту...

К ТЕМЕ:

Давно пора не думать о пустом,
И о порожнем.
Мы Землю мучаем, по щупальцам дорог,
Уйти не сможем.

Ну что поделать, вот они стихи:
Иль сон кромешный
Иль сон во сне
Иль вакуум обид
Иль червь пельменный.
АКТ ПЕРВЫЙ:

Миша: Вернёмся ближе к месту наших встреч
Бобруйск, квартира
Поведаю, в окрестности введу, доверюсь…
Славик: Мило!

Миша: Ведь даже если скрыт от взоров гад
Ползуч, извилист
Он сам себя сожрёт изголодав
Хвост запрокинув.

Крутясь волчком...

Ну в чём же здесь моя вина ? Причём тут кореша ?
Не будь со мной так холодна, ты режешь без ножа.
Денёк-другой уж потерпи, увидишь в новостях,
Не мог оттуда я уйти, ведь был я не в гостях.
На происки врагов уже собачий нюх давно,
Но в этот раз на вираже поймали, как в кино.
Терзать, колоть, пытать людей они уж мастера,
А самый главный заставлял пить водку до утра.

Наша жизнь полна обмана, правда лишь на дне стакана,
Просто мы живём на грани, каждый день на поле брани,
Я во всём сам...

В день ты явился...- да не в тот
( Не вышло...- в первое Апреля! ),
а то бы жизнь, чрез анекдот,
сошла судьбой...- а ля Емеля ( ! ),
где ты — не Ангел во плотИ...,
всё, чрез нахальные замашки,
интрижки силишься плести,
средь африканской развлекашки...-
И поделом...- А как прожить ( ? ),
без диалектики моментов...
Ну, не с безмозглостью ль дружить,
в безумной прозе экскрементов ( ?! ),
где слыть, фамилией, не Кант
( Зато...- тебя никто не знает... ),
а Кан ( ! ), и, значимо, талант...