Лирика-поэта

Нужно навязчивость слов зачеркнуть и отбросить,
чтобы понять, что превыше всего эта осень,
чтобы увидеть, как ветер, срывая хламиду,
засеменит по воде и исчезнет из виду,
чтобы услышать, как он за спиной безучастно
шепчет, что всё суета и всё тленью причастно,
чтоб догадаться, что внутрь еловой постели
слёзы его упадут и спугнут свиристелей,
как на шатанья его небеса натолкнутся
светлой полоской, в которую можно уткнуться…
чтоб не постичь… так хотя бы сегодня поверить
в осень...

В. Д-С
Пойду туда, где ясен, светел день,
Где плещутся стихии золотое.
Туда, где неба праздничный удел
Рождает хороводы… ностальгии.
Войду в твой храм. Горит, творя, душа
Незримым светом тонкого сиянья.
Горит душа, все горести круша,
Рождает в нас все те же очертанья:
Незримый свет проник в холодный день,
Сквозь грусть дождя. Как призрачна стихия!
А мне подняться к небу просто лень!
Звучит орган в душе. И… снова – ностальгия!
Твои слова – мой переплет души!
Твои слова – и снова...

Мы всё ловим журавликов в небе, на что нам синицы?
Мы упрямо пытаемся жить без печалей и бед…
Но уже ожидает Танатос у двери гробницы
пожилого мальчишку на скромный прощальный обед.
Он ещё не пожил, любопытство в себе сохраняя,
он ещё не закончил своей самой важной главы.
Он ещё ненасытен, поэтому жизнь осложняет
независимость детской души от седой головы.

Листопад, гололёд, серпантины, обгоны по встречке,
штурман пьян, карты нет, Бог не выдаст, не видно не зги...
Под капотом табун...

Прошу молчи, не говори.
Безмолвной тенью за плечами
побудь.
С той стороны двери
тихонько звякая ключами,
впускает полночь новый день,
и год, и месяц – вновь, по кругу...
Слова кругами по воде
бегут в погоне друг за другом.
Поэтому не говори.
Ты тень. Прошу - останься тенью.
Меня меняют декабри
всегда – по своему хотенью…
Опять пуста зимы сума,
а ей, безумной – горя мало,
и веток тонкая сурьма
на белом вычертит начало
коротких дней, чтоб каждый лёг
на предыдущий, как в пасьянсе...

Поэты русские,
друг друга мы браним —
Парнас российский дрязгами засеян.
но все мы чем-то связаны одним:
любой из нас хоть чуточку Есенин.
И я — Есенин,
но совсем иной.
В колхозе от рожденья конь мой розовый.
Я, как Россия, более суров,
и, как Россия, менее березовый.
Есенин, милый,
изменилась Русь!
но сетовать, по-моему, напрасно,
и говорить, что к лучшему,—
боюсь,
ну а сказать, что к худшему,—
опасно...
Какие стройки,
спутники в стране!
Но потеряли мы
в пути неровном...

Нет, не стать мне великим поэтом,
Ибо в беге закрученных дней,
Отвлекают щенки, кухня, дети,
Муж. И это, конечно, важней.

А слова? Что ж слагаются сами.
Между чисткой, уборкой, стряпней.
Нет, не стать мне великим поэтом.
Да и пол у меня не такой.

Да, бывает, от зависти млею,
И ругаю себя, и браню,
Но такие слагаются вирши,
Что я, молча, им честь отдаю.

Рукоплещет душа, светит сердце,
Прячет зависть свой хвост под подол.
И побольше таких бы поэтов,
Строки, чьи нам внушают...

Поэт с наивною душой,
мечтатель с взором мудреца,
философ жизни неземной -
то я в подобии Творца.

И образ Господа Христа -
скорбящий духом на пути
и с тяжкой ношею креста -
всегда ношу в своей груди.

Я Духом Божьим сотворён
для жизни вечной во Христе
и Кровью Господа спасён
от осужденья на Суде.

Евангелие говорит что всякий,
кто рождён Христом,
хоть в этой жизни поскорбит,
зато войдёт в небесный дом.

Мудрец, романтик и поэт -
подобен в триединстве лиц
Тому...

Поэты есть, есть - рифмоплеты,
С пугающим нагроможденьем фраз.
И непонятный смысл сюжета
Ставил меня в тупик не раз.

Я думаю, должны доступны
Быть пониманию стихи,
А что несвязно и запутано -
Лишь дилетантские штрихи.

Себя Поэтом не считая,
Чужое мненье уважая,
Стараюсь, чтоб меня читая,
О чем пишу я, понимали

"Ты рождена воспламенять
Воображение поэтов,
Его тревожить и пленять
Любезной живостью приветов,
Восточной странностью речей,
Блистаньем зеркальных очей
И этой ножкою нескромной…"

Воспламенять не надо и поэтов здесь нет
и нет……? чего?......
кларнетов, на чувствах не сыграешь ты,
пенять не надо и мечты, расстроились, рас
сохлись, вместе, очей зеркальных блеск в
просак, речей восточных кавардак….
всё мило?......
даже ножки врозь? нескромные, для неги гвоздь,
нет, не томи……
и...

Лирик по натуре,
Воспеваю чувства.
Дел житейских бури,
Дают фору грусти.
И тогда под сводами
Невеселых мыслей,
Яркими разводами,
Попытаюсь втиснуть,
В закуток сознания
Благолепье рифмы...
Меркнет лик терзания,
Не томятся цифры
Времени ночного,
Поспешив к рассветному.
Лирики основа
Суть вдохнет в заветное.
24.08.10