Лирика-поэта

С князьями биться смею,
Презрев и боль, и смерть.
Иначе не умею
И не хочу уметь.

Воюю без оплаты,
Меняю баш на баш
Злачёные палаты
На нищенский шалаш.

Пусть кормят не досЫта
В том шалаше бойца,
Дыряво там корыто
И портит цвет лица,

Но витязева совесть
И рыцарская честь
Бойцу диктуют повесть,
Которую прочесть

Сочтут за благо люди
В иные времена.
Их путь не будет труден,
И мирная страна

Избавившись от гнёта,
Поэтов вспомянёт.
Где порваны тенёта,
Там волен птиц...

Устал от трагедий. Горящее сердце поэта
Болит всё сильнее, и кровью оно истекло.
Мне быть бы счастливым певцом, провозвестником Света,
Но в мире подлунном доселе царят тьма и зло.

Устал от эпохи. Я ею уловлен как птица
И в клети заржавленной адской рукой затворён.
Мне видеть бы в зале людей восхищённые лица
Взамен иссушающих душу гееннских знамён.

Устал от себя. От безсилья пронесть своё слово
В сердца человечьи, закрытые крепким щитом.
И как бы сие откровенье ни было сурово,
Всё...

у него есть она.
она – смелая, нежная мука.
не страшна им любая разлука.
она слишком слаба.
она – сука.

она спрячет лицо в пустоту.
пустота откровенно не спросит.
пустота никому не доносит.
пустота идентична плоту.

он – сухой интроверт.
она – плед.
в этой повести – только безбрежность.
он – угрюмый поэт.
она – нежность.
на вопросах погаснет свет.

им не нужно искать откровенность.
откровенность лежит в глубине
ломких чувств.
созревает на дне
расставанья комок...

Так мало тех, кто людям дарит свет,
В «элегиях ночных» живется сладко,
Ты больше чем герой, певец, поэт
Для пьющих твое слово без остатка.

До дыр затертая лежит тетрадь
От виртуальных длительных прочтений,
«Глумилась мысль обрывками цитат»
Последнего пророка поколений.

«Вдвоем с гитарой» встретишь ты рассвет,
«В который раз гуляющий по краю»...
Пусть на асфальте мела больше нет,
Но твои строчки к жизни возрождают,

«Апрель придет, весна еще вернется»,
Расправив крылья и рождая...

Проснись, поэт! Пора вставать.
Оставь горячую подушку!
Устало солнце целовать
Берёзы ветреной макушку.
Берись, дружище, за перо!
Лови прекрасное мгновенье!
Буди к заутрене народ
И славь Христово Воскресенье!

Блуждал в рощах,
блуждал в мыслях,
в снах блуждал и заблудился,
это время, это детство, или старость это — лето;
скажут — дух, болезнь, расплата...
Я не знаю, вам виднее,
иль пьянее, где ценнее.
Если компас тоже глючит,
если глазки тянет в кучку, —
это знамя,
растерзало
нас цунами,
замотало,
разлистало.
В отражениях иссяк и вышел
в параллельный лабиринт.


* * *

Каждый листочек плывет как Офелия в лодочке...
Следом витают пушинки тополиные как ангелочки
и падают вдогонку...

Когда средь жары вдруг ударит гром,
Не так то ужасно, други!
Когда я в десницу схватил перо,
Диавол взбледнел в испуге.

И то дерзновенье, с каким поэт
В своих кровоточит строках,
Затем лишь досель поражает свет,
Что мир забыл о пророках.

Ничтожные трусы, которых смерть
Всю жизнь повергает в рвоту!
Вам не разогнуться, не встать, не спеть,
Не стать певцом ни на иоту!

И если вы мните, что лишь Кремлю
Я костью в глотке застрянул,
То я вас, жалких, благословлю.
Пока гром с Небес...

Нужно навязчивость слов зачеркнуть и отбросить,
чтобы понять, что превыше всего эта осень,
чтобы увидеть, как ветер, срывая хламиду,
засеменит по воде и исчезнет из виду,
чтобы услышать, как он за спиной безучастно
шепчет, что всё суета и всё тленью причастно,
чтоб догадаться, что внутрь еловой постели
слёзы его упадут и спугнут свиристелей,
как на шатанья его небеса натолкнутся
светлой полоской, в которую можно уткнуться…
чтоб не постичь… так хотя бы сегодня поверить
в осень...

В. Д-С
Пойду туда, где ясен, светел день,
Где плещутся стихии золотое.
Туда, где неба праздничный удел
Рождает хороводы… ностальгии.
Войду в твой храм. Горит, творя, душа
Незримым светом тонкого сиянья.
Горит душа, все горести круша,
Рождает в нас все те же очертанья:
Незримый свет проник в холодный день,
Сквозь грусть дождя. Как призрачна стихия!
А мне подняться к небу просто лень!
Звучит орган в душе. И… снова – ностальгия!
Твои слова – мой переплет души!
Твои слова – и снова...

Мы всё ловим журавликов в небе, на что нам синицы?
Мы упрямо пытаемся жить без печалей и бед…
Но уже ожидает Танатос у двери гробницы
пожилого мальчишку на скромный прощальный обед.
Он ещё не пожил, любопытство в себе сохраняя,
он ещё не закончил своей самой важной главы.
Он ещё ненасытен, поэтому жизнь осложняет
независимость детской души от седой головы.

Листопад, гололёд, серпантины, обгоны по встречке,
штурман пьян, карты нет, Бог не выдаст, не видно не зги...
Под капотом табун...