Кто любит цветы

В природе, в давние года
Все звери были серы.
Их шкуры серые всегда
Печалили без меры.

Нарядов скудность очень злит.
Пусть ты в душе хороший,
Но с виду - полностью безлик:
Ни волк, ни лев, ни лошадь.

Но если хочешь что-нибудь
И думаешь об этом,
Наверно, есть к решенью путь
И оптимальный метод.

И вот, среди степных чащоб
И в непролазных дебрях
Свой цвет на что-нибудь ещё
Сменить решила зебра.

Напал на зебру зверский зуд:
Чесались бок и ноги...

На побегах августа поспели
Семена, чтоб новый дать росток.
Острых полумесяцев космеи
Наберу в особый коробок.
Проращу сквозь изморозь и тени,
Отгоняя холод вновь и вновь,
Чтобы лето было в обрамленье
Белых и малиновых цветов.
За зиму не раз еще поплачем:
Судьбы в гололедицу круты…
По весне я высажу на даче
Мамины любимые цветы

Мелкий дождь в саду.
Капли на цветах сирени
Вспомнил вишен цвет

В цветах сегодня утопающим,
Я милым женщинам твержу
Традиционно: «С наступающим!».
На них, как на цветы, гляжу.

И тем, которые вдали,
Желаю я не знать печали!
Чтобы подолее цвели.
А лучше бы не увядали!
7 марта 2011 г.

Идеально стройна
Рисовалась она,
Подпирая джукбокс,
Бросив взгляд в никуда,
Словно кинозвезда
Где-то в Century Fox

Взгляд зелено-голубой,
Цвета мяты под водой
Не искал ответный взгляд -
Дарил фоторяд.
И не смел я подойти –
Её взор меня слепил,
Свет софитов заслоня.
Ей не до меня

Словно кошка прошла,
Чуть коснувшись стола,
Презирая трофей.
И кривляясь слегка
Подпевала слова -
Видно, дороги ей

Бъется ветер в парусах,
Унося её в мечтах
К Голливудским берегам...

Не избегнуть встреч нежданных,
С тем, что быть должно в пути.
В зной без влаги цветы вянут,
Коль засохнут — не спасти.

Бесполезно отречение,
От назначенных дорог.
И не даст от них спасение,
Ни герой, ни царь, ни Бог.

Может кончится пожаром,
Баловство игры с огнём.
Ничего не даст мир даром,
Оплатить всё надо в нём.

Нас убьёт хлопок в ладони,
Подарив лавины сход.
Грому, звук его подобен,
Там, где гор покой живёт.

В никуда дорогой станут,
Без любви в душе, пути.
В зной без...

Был пыл восторженной мечты,
Как жар горячечной простуды.
Излечит мир и поймёшь ты,
Цветы — в снегу расти не будут.

Поймёшь что был всего скорее,
Придуман, из былин герой.
И что зимой не обогреешь,
Свой дом, восторженной мечтой.

И что есть те, кто с тобой дружат,
Не потому — что ты им мил.
А потому — что ты им нужен,
Что пользу — ты им приносил.

И это поняв, средь сугробов,
Весной в плеши проталин ты,
Увидишь вдруг, как Знак от Бога,
Подснежники — в снегу цветы!!!

А позже...

Цветут цветы: цветут весною,
Цветут и в летнюю жару,
Цветут осеннею порою,
Цветут на скалах, на ветру!

Сколько порыва Жизни нежной!
Он всеобъемлющ и велик!
Перебороть метели, ветры,
Чтоб засиять — как солнца лик!

Перебороть нехватку влаги,
Перебороть засухи сон,
И научить добрее стать нас,
И научить нести Любовь!

Но как перебороть им тупость
Тех, кто срывает, топчет их,
Тех, кто не видит и не слышит, -
Что Красотою Мир велик!?

Но как перебороть им...

У грусти, по-моему, только два цвета:
Есть чёрная грусть, - тяжелейшая мука.
Приходит она сразу вслед за разлукой,
И чаще всего в окончание лета.

Весенняя грусть - грусть другого порядка,
Когда лепестки опадают у вишен.
И нежности цвет осыпая на грядки,
Весны проявленья становятся тише...

Ни Есенин, ни Пушкин, ни Блок,
Да и голос далёк от Карузо,
Но принять теплоту этих строк
Я прошу Вас прекрасная Муза.

Как родник среди жарких песков,
Что приводит природу в движенье,
Чистота взглядом сказанных слов
Пробуждает порой вдохновенье.

И становится ясно без слов,
Ни от них сердце женское тает,
Что порою букетик цветов
Лучше слов настроенье меняет.

Превратив слово каждое в цвет,
Что растёт на полях, у дороги,
Я сложу этот скромный букет
И оставлю на Вашем пороге.