Крылатые качели

О, муза, обнаженная до кости,
Твой героиновый оскал, цветочный труп,
Твой век никчёмный и твой спёртый воздух
Я пью с пунцовых тряпок нежных губ.

О, муза – аромат канав елейный,
Треск подворотен, звон разбитого стекла,
Глоток вина и едкий дым постели,
Постелей едкий дым, глоток вина.

В глуши облупленного свода грязной ночи
Трепещешь саваном, холодная душа,
И в язвах звёзд, от вьюги кровоточа,
Кричишь отчаянно – грешна, грешна, грешна…

Лежишь и корчишься под кривизной ограды...

Блажен лишь тот,кто через пот.
А тот,кто вовсе не потеет,
Прямое отношение имеет
К тому,кто вовсе не живет.

Блажен лишь тот,кто в пять встает,
Кто вспять раскручивает время,
Кто утром в землю бросит семя,
А вечером вкушает плод.

Блажен лишь тот,кто песнь поет,
Восходу солнца и закату,
Расскажет к месту анекдот,
Сверкая юмором крылатым.

Блажен лишь тот,кто раздает,
А раз дает,значит имеет.
Рука дающего,не оскудеет,
Река,дающая всем пить,-живет.

Непросто
удержаться наплаву,
не просто в проруби болтаясь.
Во рту помыслить про халву -
не подфартило, наслаждаясь?
Несложно
влезть с пустым советом,
как ложку с кашей - прямо в рот.
И вам по кайфу жить при этом,
чтоб с ложью задом наперёд?
А в полный рост встать из окопа,
а мысль крылатую поймать
и, "эврика!!!" вкричав у гроба,
взаправду лжи
поставить мат?!

Сказать о том ,поведать не могла
Медовых трав не пить мне ароматы
О том как долго шли тогда года
Презреньем наставляя
Путь крылатый

Что не было любви
Не шёл тот день и час
И всё ж наперекор
Скажу судьбе сейчас

Тебя ждала
-Рвалась к Тебе так рьяно!!
Полынь -трава-
И Мир уже не "пьяный"!
Твоя хвала
Разлуке потыкая,
Полынь -трава
-Ты горькая такая...

Не оставляя теплоты надежд
Не оставляя для себя отрады
Так безмятежно в мир чужой ты влез,
А наш всё заслоняя безвозвратным...

Не надо врачевать
Раненное сердце
Оно так радо
Страдать и любить
Разбуженное сердце крылато
Любящее сердце свято
Ему положено таким быть

А если нет взаимности
Неважно
Важно, что сердце твое
Может светить
Все сладится, обязательно слюбится
Правда!
Главное, что ты научилась
Любить

Я бы так хотела стать крылатой птицей,
И подняться в небо, ближе к облакам.
Чтоб свободой этой вдоволь насладиться,
Но мечты все это - им совсем не сбыться,
И не быть мне птицей в жизни никогда.

Своё босоногое детство,
Оставила в центре Москвы,
Район назывался Советский,
Где многих нет улиц, увы!

Жила в переулках я тихих,
Где липы росли в два ряда,
Акаций вдоль них череда.
Дома же – барачного типа.

Булыжные там мостовые,
Лежали узором щербатым,
Из шлангов с рассветом их мыли,
И лужи на радость крылатым!

Колонка дворовая наша
Холоднейшим душем плескала,
Песок золотистый ковровым
Лежал на дворе покрывалом.

А запах цветов в палисаде,
Весёлых и...

Мудрости мантру
Дарит ветер крылатый.
Холодный ветер.

Чувствуешь, в воздухе
волосы цвета спелых пшеничных колосьев,
это Деметра-Церера, подносящая колесницу
крылатых драконов и зёрна пшеницы,
продолженье Великих Богинь неолита,
ожившее в пластике
барочных садов,
это девять дней поиска,
не зная ни капли амброзии;
она идёт в Элевсин, к Колодцу Дев,
вскармливать сына царицы огнём,
пить смесь ячменя, воды и болотной мяты,
чтобы вверить свои мистерии…
Слышишь, как нежно поёт Прозерпина-Кора,
словно тень, собирая цветы в Нисейской...

Тяжело больной человек лежит в убогом парижском отеле,
свободно импровизируя на тему своей эпитафии; на жёлтых обоях
тает ноябрьский пот, играя забвением нового имени,
словно лёгкой иронией смерти, порождающей тотчас легенды.
Под тяжестью собственного дыхания английский бред
перемешивается с французской картавостью, дрожащие пальцы свечи
капают воском на одеяло; благословляющее крёстное знамение,
распятие на губах, капельки миры на глазах и ладонях;
смертельный холод пробирается в...