Закатанный

Своё босоногое детство,
Оставила в центре Москвы,
Район назывался Советский,
Где многих нет улиц, увы!

Жила в переулках я тихих,
Где липы росли в два ряда,
Акаций вдоль них череда.
Дома же – барачного типа.

Булыжные там мостовые,
Лежали узором щербатым,
Из шлангов с рассветом их мыли,
И лужи на радость крылатым!

Колонка дворовая наша
Холоднейшим душем плескала,
Песок золотистый ковровым
Лежал на дворе покрывалом.

А запах цветов в палисаде,
Весёлых и...

Нет прекрасного образа,
Как и нет отвратительного восприятия,
Нет адского пламени,
Как и нет того,
Что подразумевает блаженный Свет.
Нет чистой истины,
Как и нет знания
В лживую меру закатанного.
Нет даже того,
О чем говоришь ты,
Что его нет.
Но есть картина разума,
Плененного собственной речью,
Что строит привязанность,
Что сном умозрительным лечит,
Что сам себя породил
Номинировав в вечное
Право.

Забившись в самый дальний угол ночи,
Клубочком свёрнутое на софе,
Желанье пряталось в стихах меж строчек
И хрумкало согласными в строфе.

Грассирующе издавало звуки,
Рычало на чужих, вошедших в дом.
Кусался, лаял, не давался в руки
Желания смешной и милый ком.

Он что-то грыз в своём углу Вуглускром,
Едва ж оставшись в комнате пустой -
Скулил, спелёнутый в пространстве узком,
И в бешенстве носился сам не свой.

Он выл, визжал и рвал листы в блокноте,
С тоски себя куда не зная...

...Тень тумана волною тепла
Над землёй поднимается утром,
И блестит на соцветиях ртутно,
И стекает по стенкам пиал.

Просыпается юный рассвет
И ласкается кошкой о кроны.
А кукушка свой номер коронный
Исполняет, что вечный завет.

Этот мир безмятежен и чист –
Он пока не закатан бетоном.
Но за гранью достоинства – что нам
Свежесть утра, и тень, и лучи?..

Идя в толпе людей
В многоголосье улиц
Их паутины жертвой став
Закован без цепей
Хозяином безделиц
Со всей Вселенною
Заложником застрял

Кормушками окон
Кирпичных казематов
В асфальт закатанной душой
Мне слышен стон
Рассветов и закатов
Не встреченных,
Не прожитых с Тобой

Со свайным стуком
Каменного сердца
Ползёт бетонная по венам кровь
Застывшая сединою где-то,
Морщинками у рта
Квадратом чёрным
Полу снов

Полузакрытыми
Стеклянными глазами
Полуоткрытым онемевшим...

Когда святые выси отражались
На терниве кандального пути,
Мы с патиною медленно сливались,
Не чаяли стезей иной идти.

Преложны ледяные эти свеи,
Зерцало вседвоит великий путь,
Удавки ль обвивают цепко шеи –
Нельзя ко небоцарствию свернуть.

Нельзя его и узреть богоданно,
Елику поалмазно сочтены
Альфийские светила и огранно
Серебро, истемняющее сны.

Последние осветлены притворы,
В розариях горит уже зола,
Светила наполняют мраком взоры,
А бездна, яко солнце, возлегла.

Висят...

Я памятью мира разобран и спрятан,
Без имени став не героем, не гадом.
Не смелым, не трусом, не добрым, не злым,
Не свой всем своим и чужой всем чужим.

Не знавшие горя, прощать не умели,
Печаль пела грустную песню капели.
В ней капли упав, разбивались на брызги,
А мир небосводом, давил к Земле низким.

Уже не утонет сгоревший дотла,
К нему не водой, а огнём судьба зла.
В сегодня развеяли пепел ветра,
Остался лишь призрак, в забытом вчера.

Я низкого неба достичь смог высот,
Но...

Серый мне кажется скучным и сонным,
Белый - как льдинка, красный - цветок;
Но ощущаю мятный с лимонным:
Кисло во рту и слегка холодок.

Это не море с янтарным закатом,
Даже не куст у заборных досок;
В чай, словно солнце, лимон закатан,
И мяты душистой брошен листок.

Это похоже на флаг Нариньо,
Где поле зелёное рядом с песком,
На абхазское золото мандарина,
С огромным, как опахало, листком.

Автор: Ольга Волкова

В асфальт тяжёлых дней,
Катком плохих событий.
Судьбою был своей,
Закатан и — не выйти.

Разобран ум путём,
На тысячу кусочков.
И суть пустая в нём,
Под плоти оболочкой.

Окрашен темнотой,
Лик грозовых пророчеств.
О том, что будет злой,
Кончина стран и обществ.

Мир ноги оботрёт,
О слабых и убогих.
О тех, кто не сойдёт,
Перед бедой с дороги.

Пророчества сбылись,
Страна где жил — распалась.
И взгляд их, тьмою жизнь,
Окрасив — украл радость...
Марковцев Ю.