Крылатые качели

Что же делать?
Если душа родилась крылатой
Да!
Нужна смелость,
Чтобы не быть душе распятой
Но!
Первый, второй,..четвертый, пятый
Капают капли и каждый святый
Отчего ж так больно, не пойму
Отчего жизнь похожа на тюрьму
Слышишь?! Снова!
Кто-то плачет на ветру
Отчего так больно одному?

Мы живём в эпоху зла.
Это — время сатанизма,
время чёрного козла,
время мрака и цинизма.
Надо вещи называть
все своими именами:
Всё Рождает в Небе Мать,
вы же — «рождены» отцами.
Мир сей катится к концу,
и пора бы вразумиться:
поклоняться не «отцу»,
а Крылатой Ладе-Птице!
Свет Оранты на Земле —
Очищает души Светом!
А рептилии во Тьме
поглощают кровь планеты.
Скоро подлые сойдут
в самый низ рептильной скверны,
а за Матерью Взойдут,
кто служил планете верно...

Напишу я песню на одном дыхании,
Песня эта в сердце у меня живёт.
Лёд потерь в словах её, чувств горячих пламя,
И мечты крылатой радость и полёт.

Напишу я песню на одном дыхании,
На мотив тех песен что в душе моей.
Рода моего, мудрость в них и знания,
И мечта о счастье для простых людей.

Напишу я песню на одном дыхании,
И не буду буквы в строчках я считать.
Нет совсем расчёта в счастье и страдании,
И в любви, что с жизнью, в нас вложила мать.

Напишу я песню на одном дыхании,
В...

В кромешной тьме Зверь породил войну
За души погибающих людей,
Крестом покорно-сломленных в плену,
Сквозь боль и время проданных смертей.

Но белый голубь выпорхнуть успел
Послом крылатым в небо устремясь,
Он ангелом всю жизнь парить хотел
Ей в вечности любви своей клянясь.

Любимую спасти от мрака не успел,
Покой найти в мечте не суждено,
Докучен путь порханья на холсте
И нежный образ с горем заодно.

С отчаяньем мириться перестал,
Взметувшись над законами теней
Подобно...

Ночь движеньем огней
Отражает ночные пороки -
Дефиле окружных
И безумный азарт казино.
Немотой в темноте
Остаются седые пророки,
Не нужны они ныне -
В бокалах искрится вино.
Вот потливые руки
Обнявшие тощие бёдра.
Эту похоть движений
Дублируют лица зеркал.
В ночь по зову желанья
Всяк будет жеманно осёдлан,
Оставляя на утро
Растянутый жаждой оскал.
И червивость услад
С безразличием спальных районов,
Вызывают вопрос
О пригодности личных вещей.
Миллиону плевать
Хоть на сотни...

О, что творишь ты, что ты делаешь со мною,
Смычок в ладони виртуоза-скрипача,
Что сотворяешь ты сейчас с моей душою,
Над нею плача ли, иль, может, хохоча?!

В плену твоём, как ты попался в его руки,
Своими фибрами трепещет она вся,
И нет мучительней, ни сладостнее муки,
И раньше срока прекратить её нельзя…

Ты по волшебным струнам скачешь, как по струнам
Души живым, то замедляясь, то гоня,
Как будто взмыленный Пегас: к каким же Лунам,
Смычок крылатый, увлекаешь ты меня,

К каким...

1 (Ночь)
Ночь, милая, к Тебе, к Тебе,
к туманной подсветке луны,
к смолистой мгле тротуаров, к мягкому пуху звёзд на шелкопрядных ветвях, к оседающей на занавесках песне прохладного ветерка… Я всматриваюсь в холодные губы твоего мертвенного поцелуя, как в зимний шелест лилового снега, как во тьму осеннего пурпурно-лиственного многоголосия, как в тяжёлую истому летнего воздуха, как в вешний крылато-ручьистый отзвук, я всматриваюсь, чтобы обрести своё отражение на стёклах твоих мимолетных...

Когда усну, и образ твой приснится,
Душа забьется птицей о стекло,
Но наше время, нет, не возвратится,
Когда мы были мыслями – одно.
Когда играло солнце на ладони,
И смех летел, как бабочка, крылат,
И дух свободной, ветреной Гаскони,
Пронзал своею шпагою до пят…
Когда шептал единственное Имя,
Как заклинанье скандинавских Фей,
Но только в жизни черно-белом фильме,
Тебе другой был ближе и родней…
И я ушел. В те зимние дороги,
И утонул в сугробах января,
Но что с того, что отморозил...

Деревенька родная жива от молитв.
Люди все на подбор тут - особой когорты.
На пригорке у речки церквушка стоит,
Хоть в расхристаных избах ни Бога, ни чёрта.

Глаз поднять неудобно, щекам горячо...
Кто я этой землице? - Иуда ли, Каин?
А соседка-старушка мне гладит плечо,
Чистым взглядом младенца грехи отпускает.

По местам заповедным, по тропкам любви
Поброжу до рассвета, припомню былое.
Нынче ветер пусть будет моим визави, -
В задушевной беседе сегодня нас двое.

Побелевшие...

Листом осенним
в ладонях лета стану...
Одним из первых.

Художник - Время...
В его палитре странной
нет красок серых...

Рассветы и закаты -
судьбы страницы...
Не все ль мечты крылаты
пером Жар Птицы?