Казахстан по зимнему суров

Во тьме кромешной, у руля,
Окаменев от напряженья,
С лицом, как вешняя земля,
Суров моряк, как все в сраженьи.

А море злобствует седое,
И, как назло, маяк погас,
Гонимый волнами прибоя
На берег движется баркас.

О риф, о камень утлый шлюп
Вот-вот волнами разобьет,
И море мигом жалкий труп
В своей пучине погребет.

Но тверд моряк, он знает море.
Его капризы, буйный нрав
Он с детских лет смиряет в споре,
Себя навек ему отдав.

С утра отведавши айрана,
Чаём запивши баурсак,
Подобно резвому барану,
Я побегу искать арак.

Арак... как много этим словом,
В больной печенке отдалось,
И отрыгнулось жирном пловом,
Кумысом теплым запилось.

О беспармак! О сновиденье!
О, жирного тузлука пиала!
О, курта зубопреломленье!
О, иримшик! Шербет! Халва!

Забуду ль, резкого шубата,
Казы, шужук, сур-ет, картА?
Кушак ослаблю у халата,
Да не минуют манты мимо рта!

На новой и быстрой машине,
Немецкой добротной сборки,
В чем-то и где-то успешный,
Делец молодой и здоровый,
Утопая в кожанном кресле,
Мчится быстро куда-то, зачем-то.
Из колонок квадро-системы
Звук струится весьма прекрасный.

За окном горы степь сменяют,
Из-за туч пробивается солнце.
На обочине столбиком суслик,
Огляделся вокруг пугливо,
А за ним следит коршун серый,
На высокой скале сидящий.
Из-под камня вспорхнула птица...
Тут и там сверчки стрекочут...
Подле серой горы...

Поэты русские,
друг друга мы браним —
Парнас российский дрязгами засеян.
но все мы чем-то связаны одним:
любой из нас хоть чуточку Есенин.
И я — Есенин,
но совсем иной.
В колхозе от рожденья конь мой розовый.
Я, как Россия, более суров,
и, как Россия, менее березовый.
Есенин, милый,
изменилась Русь!
но сетовать, по-моему, напрасно,
и говорить, что к лучшему,—
боюсь,
ну а сказать, что к худшему,—
опасно...
Какие стройки,
спутники в стране!
Но потеряли мы
в пути неровном...

А каждое слово стрелою в душу.
И сердце ноет и слёзы душат.
И только разум суров и ясен,
C любовью спорить он не согласен.

С любовью спорить он не желает.
Любовь снежинкой в ладошке тает.
Вдаль мчатся годы, печали следом.
Любовь стучится в окно рассветом.

Моей ли болью, лучом ли света
Ты станешь в жизни суровой этой?
Того не знаю, но знать желаю
И лишь снежинка в ладошке тает.

Меня поддерживает Бог,
И я иду чрез все преграды,
Читатель мой, не будь жесток,
Слова от Бога – не награды.
Но бьют. А значит, есть за что…
Но требуют, испепеляют,
Несет их та, что ничего
Всем от себя не возвещает…
И будут звать, и будут бить,
И будут требовать деянья,
Сам Бог желает говорить
И Светом осветить сознанье.
То – надо молча принимать,
Здесь «бис» и «браво» - не уместно,
Нельзя послание ругать
И бить посланницу всеместно…
Та женщина, что пишет всем, -
От Бога Лично в...

Любовь, отдавшая себя всецело, до рваных струн, до ядовитого рассвета в глазах
багровых облаков, до помутнения озер ночных, любовь, разбитая о скалы
расстояний, ожиданий и тревог, она, еще в тебе дрожит осиной и осокой
под млечным заревом полуденного света, еще старается вдохнуть в закатный прах
луч свежей крови. Осенний дым волос, мелодия усталых
нежных губ, ладонь, слезоточащая росистым соком

и диадема кротости луны – твои открытые границы. Алмазным наконечником
пера несешь по...

Провинциальный, небольшой,
С прекрасной русскою душой,
Простым неторопливым бытом,
Средь мегаполисов забытом,

На берегах реки Суры
Стоишь с далёкой ты поры -
Красивый, гордый, величавый,
Любимый мой Алатырь славный.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2011

Что же, друг мой, вздумал ты болеть?
Уж в уме ли ты, как прежде, здравом?
Ты имеешь право умереть,
Но болеть ты не имеешь права!

Словно людям нет других забот,
Как, сойдясь, внимать твоей печали…
Ведь и без тебя своих хлопот
Каждый обирается едва ли!

А умрёшь – так на тебя суда
Не найти… Искать никто не станет!
Только с неба скатится звезда,
Только имя в Лету тихо канет…

Что же, друг мой, вздумал ты болеть?
Уж в уме ли ты, как прежде, здравом?
Ты имеешь право...

До конца зимы ровно пять минут.
Ровно полбокала гранёной были.
Вот и всё. Ведь где-то меня не ждут.
Вот и всё. Ведь где-то меня забыли.

До конца зимы ровно дважды два
Из-под шарфа синего (в клетку) кашля.
Надрываясь, в бездну летят слова,
Словно день пытаясь догнать вчерашний.

До конца зимы ровно три звонка
В никуда. С отменой. Кусая губы.
Шоколад – любовь. А тоска – фольга.
Начинать сначала – сверх меры глупо.

До конца зимы ровно две строки.
Ровно пара нервных, колючих...