Хлесткий

С утра задиристо и хлестко
Бил ветер, капельки дробя.
И горизонт, как слиток воска,
Был желто-белым от дождя.
И мы в квартире коммунальной,
Пропахшей мылом и теплом,
Как в песенке сентиментальной,
Писали письма кто о чем.
Мы сочиняли в это утро
Не про какой-нибудь Париж,
Строчили доблестно и мудро
Про черноту соседских крыш.
Что кровля дряхлая промокла,
С дождями этими – беда…
Сирень заглядывала в окна,
В ладони капала вода.
О стену бился пьяный ветер,
Урчал соседский керогаз...

Август гаснет, загрустили ветки.
Словно в рамке солнце между туч.
Видно, осень в шубке желто-светлой,
Как снега, приходит к нам беззвучно.

И пусть роща ранним утром дрогнет,
Листьями-монистами звеня;
Рада видеть я сентябрь у порога,
Как мальчишку ждущего меня.

Если будет утром дождик хлесткий
Я надену тонкий сарафан,
Будет туча хмурая мне крестной,
Данью леса – маленький шафран.

Я иду по тонкому льду,
Прогибается лед подо мною.
Я опоры никак не найду
И держусь лишь надеждой одною.

Ветер хлесткий сбивает с ног,
Коченеют от стужи руки,
Ты помочь хотел и не смог.
Видно это предвестье разлуки.

А наутро в холодном поту
Просыпаюсь от тяжкого сна я.
Но принять этот сон не могу,
Ты же любишь меня, я знаю.

Скрещение, сплетение дорог.
Ты – Воин, Муж, не мальчик, не подросток.
Давно в пути один. Устал, продрог.
Вот он последний перекресток.

Глаза в глаза… врагам? друзьям? себе?
Что ждет тебя за этим поворотом?
Последний бой? Угодно так судьбе,
Тебя списать, признав банкротом?

Ты одинок, хоть дожил до седин.
Рывок, удар разяще-хлесткий.
Да, ты умрешь, сейчас, вот здесь, один,
Один на этом перекрестке.

Мозг растревожат с трудом
Мысли нестройной цепочкой,
Ночь в мой врывается дом
Не предоставив отсрочки.

Молча стоит над душой
Странной неясной тревогой
Боль. Я готов. Хорошо.
Значит опять ждет дорога.

Под грохот колес, невзначай
Коснется рука стоп-крана.
Что это, кровь или чай,
Из опрокинутого стакана?

Сыпь равнодушных огней
В мимо летящих станицах.
Сколько растраченных дней
В закрытых забытых страницах…

Золотом плачет в снегу
Брошенное кадило,
Церкви старинные жгут...

Я благодарен данному поэтическому ресурсу
за исключительную порядочность и
чистоплотность. Не везде встретишь такое
отношение к поэзии.

Вот и на вчерашние, рухнувшие в меня и в
других своей болью строчки - уже готова на
одном портале невпопад-пошлая рецка.

Зачем же допускать поэзию на тот ресурс,
где гадят?.. спросите вы...

А ведь на той далекой планете - тоже живут
люди. И им нечем дышать. И поэзия идет к
ним, потому что светлых душой: боль...
шин... ство...

Не каждый умеет петь,
Не каждому дано яблоком
Падать к чужим ногам.

Сие есть самая великая исповедь,
Которой исповедуется хулиган.

Я нарочно иду нечёсаным,
С головой, как керосиновая лампа, на плечах.
Ваших душ безлиственную осень
Мне нравится в потёмках освещать.
Мне нравится, когда каменья брани
Летят в меня, как град рыгающей грозы.
Я только крепче жму тогда руками
Моих волос качнувшийся пузырь.

Так хорошо тогда мне вспоминать
Заросший пруд и хриплый звон...

Я не уйду сегодня.
Мне многое нужно понять:
Кто мне шепчет на ухо
И зовет постоянно гулять
От чего прогибаются полки?
От тяжести книг?
Ты не брился давно. У тебя на лице иголки.
Ты, наверное, к ним привык…
Не пойму, что в жизни важнее:
Вопросы или ответы на них
Похожу по углям, подумаю
Возможно напишу об этом стих…
Я прочла Кортасара с его «Кошмарами»
И Борхеса и Реверте и Кристи
Образованный человек всегда пригодиться,
Как гений-художник и его кисти.
У меня...

На ладонях снег,
Как век
Неспокойный, маетный,
Все глядится в бег,
Брег
Теряет,
Горизонты путает,
Да аукает
В холод.
Словно снег
Суетный,
Рисуемый
Вьюгой
Да другом
Северным,
Ветром отбеленным,
Ветром хлестким.
На ладонях блестки,
Как известка
Душ потерянных,
Неуверенных
В боге,
В себе,
В любви,
В беде
Промокших,
Прошлым
Отброшенных,
Будущим
Невозможных.
Так и мающихся,
Как снег на ладонях
Тающий
В агонии,
В надежде не подающей.
А за ними дом,
Днем с огнем...

Вечерние косы солнца
опадают рубинами
в ночь.

Какая грация,
какие плавные линии
возбужденной агонии,
и фиксации
последних лучей
закатного ока.

Сколько свечей
изгорают пред ложем,
вмещающим звездную прыть.

Как дрожит и как множит
свою сексуальность
вечерний глоток душистого ветра,
метр за метром
лаская хлесткие ветви
и будоража водную тишь.

Услышь,
как опадает рубинами
в тело любви
эхо закатного пепла.