Был бы

В далеком детстве, звонком, чистом,
Засыпанном глубоким снегом,
И я был графом Монте-Кристо,
И я был капитаном Немо

По жизни мчась кавалеристом
И обжигая страшно нервы,
Мне не до графа Монте-Кристо,
И не до капитана Немо.

Слетают годы с плеч как листья,
И голова моя под снегом,
Но в чем-то граф я Монте - Кристо,
И в чем-то капитан я Немо.

Там где я был: герой не ждёт
За славный подвиг воздаянья,
И не безмолвствует народ,
Реликтом чинопочитанья;
Там бог – Взаимопониманье,
А ненависть – запретный плод.

Там где я был: лжецов не чтут,
Не тратят золото на пену,
Тихонько ценят свой уют –
Из-за любви не режут вены,
А если верят в перемены,
То без излишних пересуд.

Там где я был – нет тех и сих:
Святых и грешников безумных,
И словом неопрятным: «псих!»
Не потчуют больных и чумных.
Их нет! Нет крыс бегущих, трюмных...

Дело было вечером,
Делать было нечего.
Мы общались в Интернете
И болтали "ни о чем":
Кто где был
И кто где не был,
Кто что делал...
О простом...
А потом вздохнула Светка
("Ах!" и рожица с платком):
- Все, конечно, интересно...
Но... как скучно мы живем.
Рассуждаем о проблемах,
Катаклизмах и делах,
О каких-то переменах,
Что и как решат "в верхах"...
Все давно мы повзрослели -
Дети, даже внуки есть...
И когда мы так успели
Очерстветь, закостенеть?
Даже если я играю
С дочкой в...

Я был когда-то в журавлиной стае,
И мы летели дружно на рассвет.
Но я от них отстал. Они об этом знают
И не хотят мне обернуться в след...

Я был когда-то с ними заодно.
Но время рассудило по-иному...
А виноват ли я, что сломано крыло
И не добраться мне теперь до дому?

Я в стае был надежное звено,
Боролся с ветром наравне со всеми.
Теперь нас различает лишь одно:
Я - на земле, они - остались в небе.

Он был красивый армянин,
Интеллигентный, чуткий, мудрый,
Но август горький как хинин,
Ворвался в жизнь к нам сыном блудным.
Бригада опытных врачей,
Исполнив долг, стремилась к дому,
А следом двое лихачей
Неслись гулять по Левбердону.
Вдруг ошарашил визг сирен-
Толпа людей, гора металла
И чья-то сломанная тень
У бровки руки разметала.
Врач, если он конечно врач.
Не притворится крепко спящим,
Напрягся весь, трубит трубач
Сигнал на помощь пострадавшим.
Где в этот день Ментов...

Пока я был душой поэта,
Мне был открыт один секрет -
Тьмы нет, есть просто мало света,
И нету лжи, и правды тоже нет.

Ещё мне дан, был исцеления дар,
Но, вот беда, я в тот момент не ведал,
И, если честно, не предполагал,
Что сам с собою искренне беседал.

Он был сбит, проморгав ловушку,
получив от «второго» в лоб,
срезал елей, берёз верхушки,
и зарылся винтом в сугроб.

Перебитые шасси – ко всему.
И – прошитый в пяти местах.
У дороги, с развилкой к Киеву,
от Москвы в пятистах верстах.

Это был, наверное, сорок третий год,
и, наверное, март-апрель.
Снег просел местами, речку – можно вброд,
на иголках – слеза-капель.

Он открыл глаза – сотни алых роз.
Он закрыл глаза – лёд оков.
Он открыл глаза - немец, рыж и росл...

Я был убит. Обрызганы ромашки.
Наверное, снайпер. Выстрел был один.
Он здесь сидел. Он не давал промашки.
А я всегда здесь за водой ходил.

Родник журчал, ключом стучал холодным.
Я умывался. После долго пил.
Сюда всегда я приходил голодным,
всё – ранним утром, и назад спешил.

Потом мы ели, а потом стреляли,
всё, как-то вяло, как-то невпопад,
уж две недели линию не ровняли,
был две недели каждый сыт и рад.

Дышали две недели мы июлем,
купались в речке, кушали грибы.
И вот теперь...

Обвинён был в графоманстве,
В сочинительстве пустом.
И в словесном хулиганстве,
Был однажды уличён.

,,Mann“ он был — ведь он мужчина,
Графо — маном, быть не мог.
Казаков лишь в списке длинном,
Дал средь предков ему Бог.

Так что он, графьям спесивым,
Близким быть не мог ни в чём.
Не в названье том красивом,
Не в стихе простом своём.

Он с годами став спокойней,
Уж не тратил в споре слов.
Ведь с высокой колокольни,
Он плевал на болтунов.

Много ль, мало ль кто-то пишет...

Там не был ты.
Там не было меня.
Там было небо
Звездами усыпано..
И почему мосты
Сжигать нельзя,
Пока нули зеленые не выпали?

А тут все время черное…
Сквозь сон
Идти вперед
Наощупь
В глубь сомнения..
И знать наверняка,
Что обречен
И продолжать.
Как призрак,
Как видение.

Кому мечты?
Зачем Она нужна?
Разбросанные мысли
Над подушками.
Там был не ты
И там была не я.
Там мир рассыпался по небу
Злыми стружками.