АКТ I. ПОДВЕШЕННЫЙ НА КРЮК упал: лежит и не шевелится. Умер? Нет! Пальцы его еще шуршат пергаментом пола, глаза – окна в мир страшного чуда – невидяще оголены от век, рот ощерился в крике. УПАВШИЙ С КРЮКА поет: Безумие вдруг поглотило жизнь мою И я безумие пою! Мой глупый и лирический герой Вдруг превратился в свору Трой, Что норовят за пятку Ахиллеса Схватить и вечный двигатель прогресса Досрочно...

Как нам, живым, говорить с живыми? Какие слова могу сказать я тебе, кроме немой тишины и многократных вопросов, режущих как острия? То, что должно сказать, лежит неизреченное на берегу, словно пустая ракушка. Что же, в сущности, нужно сказать? Какими красками обрисовать все это надо? Не нужно красок и сравнений. Ибо окостенелому не дано запечатлевать мнимое. Ветер был беспомощен без волн, и без...