АКТ I. ПОДВЕШЕННЫЙ НА КРЮК упал: лежит и не шевелится. Умер? Нет! Пальцы его еще шуршат пергаментом пола, глаза – окна в мир страшного чуда – невидяще оголены от век, рот ощерился в крике. УПАВШИЙ С КРЮКА поет: Безумие вдруг поглотило жизнь мою И я безумие пою! Мой глупый и лирический герой Вдруг превратился в свору Трой, Что норовят за пятку Ахиллеса Схватить и вечный двигатель прогресса Досрочно...

Как нам, живым, говорить с живыми? Какие слова могу сказать я тебе, кроме немой тишины и многократных вопросов, режущих как острия? То, что должно сказать, лежит неизреченное на берегу, словно пустая ракушка. Что же, в сущности, нужно сказать? Какими красками обрисовать все это надо? Не нужно красок и сравнений. Ибо окостенелому не дано запечатлевать мнимое. Ветер был беспомощен без волн, и без...

Ботичелли вешает крылья на стул, рук
вчетверо сложенный холст,
устало ложатся в палитру краски,
кисти истрепаны – он долго ловил момент
рождения Венеры.. Но так и не поймал.
Натурщица ушла. А он остался, падший ангел...

Я не знаю и знать не буду, кто придет за мной,
Будет ночь, будут звезды,
Будет труп кособокой луны на прогнутой кушетке.
Будет вальс, я ее закружу,
И оставлю чернеть на нагой, ветром тронутой, ветке.
Будет смерть, в ней суть жизни и бога суть...

Кровь шумит. Осень навсегда.
Долгий поцелуй. Темная вода.
Здравствуй и прощай. Горе - не беда.
Ничего не жаль.
Ничего не жаль. Будто ничего
Не было вовек, лишь одна печаль...

Полночь. На пепелище Бастилий
Стою, посыпав голову пеплом.
Ничего не надо, ничего не будет,
Только дождь, только пепел,
Только жар, которого не унять дождю.
Все, к чему стремился – прах...

Я больше не могу дышать
Пыль осела на легких, застила глаза…
Я больше не могу говорить
Связки порваны, вырван язык…
Я больше не буду слышать
Колокол в моей голове...

Когда нож щупает жилку,
ту, что бьется у запястья,
кажется, вся вселенная
вдруг соприкасается с тобой.
Вселенная на кончике ножа.
И когда нож убирается в стол...

Я дышал по Фрейду, читал на санскрите,
я рубил рубилом тонкие нити,
мне сказали, что ночь обязательно черным,
я писал ее красным, я горел ее жаром,
обязательно маслом, обязательно алым.
В одночасье мой мир, моя точка отчета...

Путаюсь в ногах, пытаясь встать.
Встаю, пытаюсь побежать и падаю.
На уровне глаз – табуретка с часами,
назло всему, часы спешат.
Опершись на табуретку, сажусь.
Что толку в сидении? Падаю снова...

Танец на остриях ломанных стрел
Кочевник
Ковыль
Курган
Всадник спешился, ворон сел
Не был...

В доме, что на холмах, там где
ставен касается ветер,
и, шурша, опадает и тихнет,
чей-то мимолетный взгляд и будто
вдруг открылось нечто, бывшее закрытым,
словно ты был слеп и вот он – свет...