Осталось до зимы всего четыре дня.
И скоро всё остудит и всех сравняет снег.
Ещё не знаешь ты как плохо без меня,
уже не помнишь ты как нелегко - ко мне.
Ноябрь почти зима и ночи всё длинней,
застынут на полгода здешние края...

Всё проходит. И лето кончается.
Говорят, на носу холода.
И на луже листочек качается,
словно лодка на глади пруда.
Просыхают дождинки солёные
и на сердце утихла гроза…

Мы дуэлянты.
Прочерком барьер
посереди неубранной постели…
Февраль летит, и белый снег расстелен,
и вздуло ветром облако портьер.
Мы по углам...

Прошу молчи, не говори.
Безмолвной тенью за плечами
побудь.
С той стороны двери
тихонько звякая ключами,
впускает полночь новый день...

Такая странная игра –
ночные письма в два-три слова...
А ты похож на птицелова,
нет, на стрелка, что - влёт, с бедра.
Когда б имелось из кого,
ты, верно, выбрал бы другую -...

- В вас не осталось ничего людского,
искусство слов в искусственных словах.
Холодных пальцев шёлк, сугроб алькова,
волос солома – пёстрый срам вдовства.
Ко всем потерям сердце равнодушно,
язык остер, а ум ещё острей...

Никто из нас не победил, мы отступили с тем что было.
А то что было, развело нас по окопам vis-a-vis.
Ты говоришь, что разлюбил, а я скрываю что любила.
Дождями лето истекло, осины в охре и крови…
Никто из нас не проиграл и контрибуции не будет.
А из трофеев - пять стихов и горький привкус на губах...

Я тебя забуду, милый, с глаз долой - так вон из сердца!
Первый снег валит на город, непреклонен как Сизиф...
Ля минор виолончели. Григ. Разлуки интермеццо.
Мне судьба уйти в пространство странствий, в строгость амнезий.
Я увижу как играют с ветром белые барашки,
как щитом железным небо накрывает узкий фьорд...

Вот уже почти и лето...
Я устала от дуэта,
где поют зима и осень.
Я дитя беспечных вёсен,
я дитя июльских ливней.
Вы не видели счастливей!...

На том вокзале, где не встретились с тобой,
я провожаю наших слов недлинный поезд.
В нём уезжает несуразная любовь,
не став романом, не сложившись даже в повесть.
Перрон остался, так же скучен, как и был -
предтечей новых встреч, заложником разлуки...

Устанешь думать обо мне – не думай. Лоб прижми к ладоням
и слушай шорохи секунд внутри бесчувственных часов.
Ночь тонет в мягкой тишине, мигает лампочка в плафоне,
секунды медленно текут…
Устали лапы гончих псов
бежать по небу февраля туда, где зыбким горизонтом...

Убегаешь от себя? Всё никак не убежишь…
Одиночество весной поглощает без остатка.
Из гостей идёшь домой, а так хочется остаться!
Но зовёт твой дом пустой – ты ему принадлежишь.
Вечер тёплый, как щенок, засыпает, лапы вверх…
Ты опять бредёшь один, поводя плечами зябко...

Ты знаешь, а я ещё жду твоего звонка.
Хотя понимаю, что это, конечно, глупость.
В биении сердца стихает былая гулкость,
но всё же оно и частит, и щемит пока.
Стираются с кожи ладоней твоих касанья,
как нехотя тает ледышка луны к утру...

Ты не думай, что это тебе. Я и глаз не вспомню.
И шагов не узнаю, и тембр давно потерян.
Мой припадок весенний высокой тоске не ровня.
Как уродливый герпес – досаден, но не смертелен.
Ты не думай, что это тебе, просто есть привычка
одиночество резать на дольки коротких строчек...

Слова - игра.
Давай играть в слова.
Их не жалеть, давать и брать обратно.
И словно эхо, вторить многократно
одно и то же ради баловства.
Всё обнулить и всё переназвать...

Снег за окном не падает – летает.
Плывёт на зов янтарного окна.
Застыла ночь январская литая,
и ты ко мне опять приходишь в снах.
Метель метёт и так запойно спится!
А значит - снова встреча нам дана...

Ты не утонешь в луже, тебя не смоет дождь.
Ты будешь песни слушать, а может быть, споёшь.
Тебя не станет меньше, тебя не съест свинья.
На свете много женщин сговорчивей, чем я.
В их крепко сбитых формах куда не глянешь – тыл.
Ты позабудешь штормы, тебя затянет штиль…