И некому любовь унять...

Такая странная игра –
ночные письма в два-три слова...
А ты похож на птицелова,
нет, на стрелка, что - влёт, с бедра.
Когда б имелось из кого,
ты, верно, выбрал бы другую -
без эскапад, недорогую,
без волшебства - как большинство.
Без написания стихов,
помадой на клочке бумаги
без болтовни ночной,
без магий
полутонов-полуштрихов.
Прохладный взгляд стеклянных глаз
и день и ночь один и тот же,
в метро, на кухне и на ложе,
для тесной клетки в самый раз.

Какая грустная пора -
зима к твоей подкралась двери,
и подытожила потери,
и удлинила вечера.
И мой скучающий стрелок,
переборов свою дремоту,
решился выйти на охоту,
пока весь мир не замело.

Стоишь на линии огня,
сшивая сердце нитью пульса…
Над миром снег.
Светло и пусто.
И некому любовь унять

2009-11-05