Человек идёт. Он смотрит на солнце, он видит деревья, и чувствует свежий весенний воздух. Ласковый ветер теребит его длинные волосы. Он идёт.... но тут его осеняет чувство, странное чувство, необычайное чувство... страшное чувств!
Все не так!
Сейчас не весна, не светит солнце, сейчас не играют о воду лучи солнца, даря тепло прохожим, сейчас: зима, холод, буран... и волосы у него короткие!
Он потерялся?! Это не его тело! Может, он ошибся дверью?
Нет! Быть может, он пьян?
Что это?! Как может небо быть таким голубым и влюблённым, когда на сердце так мерзко, и душа так мрачна?
Как ветер может быть таким ласковым и бить в лицо так непринуждённо и доверчиво, когда страх отдирает от сердца кусок за куском, когда мороз уже превратил кожу в мёртвую бледную материю.
О, боже! Его лицо меняется, меняется на глазах. Его душа покидает тело, уступая место массе. Его глаза наливаются чёрным, и он чувствует, он чувствует чужие мысли!
Кто-то проник в его разум, кто-то читает куплеты Данте, и разгуливает по его памяти как по Елисейским полям, оставляя впадины от ботинок.
Один, другой, третий, четвёртый, о! Их тысячи, их невозможно вообразить. Они кричат, они просят свободы, они пробивают мозг изнутри. Давление повышается, возле человека проходят дни, летят люди, и искры впиваются в его кожу.
И вот он тоже летит, он достигает машин, поездов, он вырывается в небо, нет, он не летит. Летит всё вокруг него, а он - статичен. Но он уже не человек, он не часть этого мира, он фотон, он частичка света, он летит с невообразимой скоростью, но в тоже время стоит на месте. Ему не нужен этот мир, он луч, он свет, и вот что-то подымает его, будто достаёт из коробки со старыми вещами. Теперь это уже не скорость, это что-то обратное ей, что-то невообразимое, теперь ни он поменял свою скорость, а время поменяло ее, вступая в танец вместе с ним, подав еме знак, своей абстрактной конечностью.
Вокруг него планеты, звёзды, которые стекаются в одну точку, всё переходит в неё – в огромное белое пятно. Но нет! Это не пятно, это дверь. Он идёт к ней. Он идет, не ощущая объёма или плоскости под ногами, материя не актуальна, он ощущает тишину, от которой можно оглохнуть, он слышит космос, который молчит так громко, что даже точка начинает расти, всё возвращается: звёзды, время, деревья...
Он летит, но не вперёд – обратно, его траектория сжимается, всё плывёт. Он видит воду, перелитую в вакууме, капли плавающие в бесконечности, стакан в котором нет границ, он видит Солнце, которое стало Луной. И вспышка!
Всё приобретает чёрные тона, пространство не ощущается, объекты потеряли форму, нет ничего, нет никого: ни тишины, ни громкости. Всё статично, но и неимоверно быстро, будто некое искривление во времени.
И тут пространство пробивает луч. Он белый, будто нарисованный в некой абстрактной плоскости белым карандашом. Он белый, он освещает сам себя, он тянется в бесконечность, будто притягивая к себе.
И созерцать его так легко и просто, так быстро и сладко, очаровательно громко. И человек ныряет в него, становясь частью бесконечности, которая никогда не обретёт конца, так как никогда не достигнет нуля.
Все не так!
Сейчас не весна, не светит солнце, сейчас не играют о воду лучи солнца, даря тепло прохожим, сейчас: зима, холод, буран... и волосы у него короткие!
Он потерялся?! Это не его тело! Может, он ошибся дверью?
Нет! Быть может, он пьян?
Что это?! Как может небо быть таким голубым и влюблённым, когда на сердце так мерзко, и душа так мрачна?
Как ветер может быть таким ласковым и бить в лицо так непринуждённо и доверчиво, когда страх отдирает от сердца кусок за куском, когда мороз уже превратил кожу в мёртвую бледную материю.
О, боже! Его лицо меняется, меняется на глазах. Его душа покидает тело, уступая место массе. Его глаза наливаются чёрным, и он чувствует, он чувствует чужие мысли!
Кто-то проник в его разум, кто-то читает куплеты Данте, и разгуливает по его памяти как по Елисейским полям, оставляя впадины от ботинок.
Один, другой, третий, четвёртый, о! Их тысячи, их невозможно вообразить. Они кричат, они просят свободы, они пробивают мозг изнутри. Давление повышается, возле человека проходят дни, летят люди, и искры впиваются в его кожу.
И вот он тоже летит, он достигает машин, поездов, он вырывается в небо, нет, он не летит. Летит всё вокруг него, а он - статичен. Но он уже не человек, он не часть этого мира, он фотон, он частичка света, он летит с невообразимой скоростью, но в тоже время стоит на месте. Ему не нужен этот мир, он луч, он свет, и вот что-то подымает его, будто достаёт из коробки со старыми вещами. Теперь это уже не скорость, это что-то обратное ей, что-то невообразимое, теперь ни он поменял свою скорость, а время поменяло ее, вступая в танец вместе с ним, подав еме знак, своей абстрактной конечностью.
Вокруг него планеты, звёзды, которые стекаются в одну точку, всё переходит в неё – в огромное белое пятно. Но нет! Это не пятно, это дверь. Он идёт к ней. Он идет, не ощущая объёма или плоскости под ногами, материя не актуальна, он ощущает тишину, от которой можно оглохнуть, он слышит космос, который молчит так громко, что даже точка начинает расти, всё возвращается: звёзды, время, деревья...
Он летит, но не вперёд – обратно, его траектория сжимается, всё плывёт. Он видит воду, перелитую в вакууме, капли плавающие в бесконечности, стакан в котором нет границ, он видит Солнце, которое стало Луной. И вспышка!
Всё приобретает чёрные тона, пространство не ощущается, объекты потеряли форму, нет ничего, нет никого: ни тишины, ни громкости. Всё статично, но и неимоверно быстро, будто некое искривление во времени.
И тут пространство пробивает луч. Он белый, будто нарисованный в некой абстрактной плоскости белым карандашом. Он белый, он освещает сам себя, он тянется в бесконечность, будто притягивая к себе.
И созерцать его так легко и просто, так быстро и сладко, очаровательно громко. И человек ныряет в него, становясь частью бесконечности, которая никогда не обретёт конца, так как никогда не достигнет нуля.
Обсуждения Вечность