Житель

Хочу поделиться своими размышлениями на тему о восприятии искусства, в частности стихов, и о том, откуда они берутся. Как всё происходит и почему бывают неоднозначные реакции на одно и то же произведение.

Начну с того, что у человека, как и у всего и всех во Вселенной есть форма и её содержание – душа. О Духе пока говорить не будем.

Форма – это телесная оболочка, футляр, орудие, инструмент для проявления тонко – энергетической составляющей - души. Душа через сердце, так называемой...

В одной стране, похожей на забытый среди книжных страниц счастливый листочек трилистника, есть один город. Правда, это только так говорится, что город этот есть… на самом же деле никто в точности, не знает так ли это. Ведь глагол «есть» - атрибут настоящего времени, а настоящее в этом городе настолько размерено и привычно, что трудно сказать, где заканчивается сегодня, и начинается завтра. Быть может этот город есть, быть может еще только будет или, напротив, уже был когда-то… Поэтому не...

Узкая тропа вилась вдоль утесов. Из-за каменной гряды доносился гул голосов, запах водорослей, пережаренной пищи и человеческих тел. Тропа круто нырнула на песчаный берег, в разношерстный гомон толпы, меж двух рядов пестрых палаток.

Показалось, или я снова промахнулась во времени, угодила в давно знакомый 13 век? Никаких следов закрытой военно-исследовательской базы, основанной еще в 40-вых годах 20-го столетия, в этой бухте не наблюдалось. Как и во времена средневековья, люди торговали...

В один ничем не примечательный весенний день, когда снег еще лежит не только на газонах, но и на тротуарах, а солнце уже припекает, прогоняя с неба остатки зимы, в помпезный, но слегка провинциальный 4-х звездочный отель города N вошла дама. Кто она и чем занимается – определить было решительно невозможно. Она могла быть и обычной служащей некоего предприятия, и представительницей зарубежного благотворительного фонда, и супругой крупного бизнесмена… или некрупного – все равно. Девушек за стойкой...

Первая притча

Выросла сорная трава на хорошем лугу. И, чтобы избавиться от нее, владельцы луга скашивали ее, а сорная трава от этого только умножалась. И вот добрый и мудрый хозяин посетил владельцев луга и в числе других поучений, которые он давал им, сказал и о том, что не надо косить сорную траву, так как она только больше распложается от этого, а надо вырывать ее с корнем.

Но или потому, что владельцы луга не заметили в числе других предписаний доброго хозяина предписания о том, чтобы...

Ты мне сказку написала?
Даше, главному читателю и маленькому другу.

Поросенок цвета хаки, и чертенок цвета беж
В мир врываются некстати, в сказку просятся к тебе.

И бросая все поэмы, и рассказы все бросая,
Снова в лес мы заповедный, уходили, исчезая,
Там все было так туманно, и такое там случалось,
Что смеялась я нежданно, в зеркале не отражалась.
И водили нас во мраке, и бросали в Пекло снова,
Поросенок цвета хаки, и чертенок, он взволнован
Потому что наша Даша не узнает...

Ты мажешь ржавой помадой испуганные глаза, безумных троллей. Как будто в этом есть, какой то толк. Ты всё равно будешь сниться дуракам. Твои граффити, всё равно, что иероглифы. Пытаешься, что то доказать, а я лишь слышу гром. В этих коротких предложениях, и заключается теория скупости смысла.

А ведь казалось бы чего проще, рассказать про цветные сны, и о их необычайной способности забываться. Как раз на этом эффекте я и хотел заострить внимание. А всё что остаётся после чувства грёзной...

Чем меньше времени оставалось до прибытия Главного Контролера, тем сильнее чувствовалось напряжение сотрудников станции. Не то чтобы они побаивались этого приезда, но сам факт, что чиновник столь высокого ранга прибывает на Луну спустя 800 лет, давал о себе знать. А потому, к процедуре встречи готовились основательно: натирали до блеска металлические элементы интерьера, укладывали новые ковры, украшали комнаты императорской символикой и подгоняли под Норму свои прически и гардероб.

И вот этот...

Тень промелькнула и пропала. Прохожий вздрогнул и остановился в растерянности: «Что бы это могло быть?». Он оглянулся и увидел её.

Рыжая лайковая перчатка. Она лежала на сером, окутанном поздними сумерками снегу, и свет от покачивающегося на ветру фонаря то отступал, то снова обозначал её контур.

«Какая-то растяпа потеряла», – размышлял человек, поднимая находку и стряхивая с неё невесомый снег.

«Правая, правая… Где же твоя пара? – мужчина поднёс её к лицу и принюхался. – Какой тонкий...

Впервые, я не знаю, как начать рассказ. Рука дрожит. Путаю буквы. Все не так ложиться на бумагу, впрочем, как всегда.

Курю. Сто раз зарекалась, что брошу – не получается. Есть вещи, которые, стали частью тебя. Их нельзя просто так выбросить или избавиться от них.

Это как наркотик, или капля адреналина в серые будни, или … смешно забыла слово. Неважно. Все начинается с первой интересной книжки, взятой с полки у родителей. Потом отличные оценки по литературе, дружеский обмен с подружками...