Панфилов

Витя сегодня пошел на сверхурочную, подкалымить. Идет себе по дороге на свою подстанцию, пиво тайком попивает, настраивается, а тут прямо у обочины грузовик военный тормозит резко.

Из грузовика горохом сыплют мужики в ярких костюмах. Половина из них в плисовых шароварах, да гольфах. На ногах ботиночки лакированные, носатые такие, курточки пышные да малиновые береты с пером на головах. У тех в руках металлоискатели, они ими вокруг шуруют и разбредаются в правильные геометрические фигуры. А...

Когда слишком устаешь что бы читать в метро закрываешь глаза и невольно вспоминаешь все свои грозы с самого детства, и думается: вот бы этот страшный гул ударил в голову, как Гефест своим чудесным молотом богу Зевсу, и родилось бы тогда что-то важное и нужное, как родилась из головы громовержца Афина Паллада. Все ждешь... ждешь... и ничего не происходит. Темнота за закрытыми веками, темнота за горящими неверным светом окнами вагона поезда... И каждый день возвращаясь с работы я позволяю ей...