О мёртвых только хорошо

"Мой дорогой принц на белом коне!

С тобой познакомится прекрасная девушка.
Я юна и хороша собой. Скорпион/Тигр. 175/90/60/90.
Если наши судьбы пересекутся, ты станешь обладателем моего имущества: старинный зАмок в горах - в отличном состоянии, автотранспорт - карета - с пробегом 200км, семейные драгоценности-немерянно..."

"А то мы тут пожизненно сидеть будем...У этой пещеры..." - пробормотала Вторая голова Дракона. Остальные две одобрительно кивнули, из-за плеча заглядывая в монитор...

Вагоны метро раскачиваются из стороны в сторону. Я сижу, и почти засыпаю от этих мерных движений. Надо мной висят полуспящие люди и раскачиваются в такт. Время – около восьми утра. «Новогиреево» - слышу я сквозь сон, и пытаюсь спать дальше, но что-то внутри подсказывает «название до боли знакомо». Резко вскакиваю, и лечу к выходу, расталкивая пассажиров. Двери перед носом закрываются. Еду дальше.

На улице дождь. Иду, закрыв глаза не различая дороги, ветер растрепал волосы, зря я не взяла...

- И знаешь, что она мне сказала? - Лена от злости и возмущения вытаращила глаза. – Эта старая карга, видишь ли, теперь спит с ним! Эта дряхлая кривая вешалка затащила его к себе в постель!!! Ты понимаешь смысл этих слов?! А? Я в шоке! Нет, ну я, конечно, выкинула его из своей жизни, но зачем и дальше меня позорить?!…Да обо мне же опять… сплетни пойдут! Вот сукин сын! Вот пригрела! А она гордится! Нашла чем гордится, да этот мудак через неделю в ее постель шлюх приведет! Ему же крыша нужна, да...

В котле с кипящей водой нет холодного места.

Лягушка прыгает, а из корзины не выпрыгивает.

В хорошем разговоре не все говорится.

Искусный мастер не оставляет следов.
Что невыразимо в словах, неистощимо в действиях.

Зачерпни воду, и луна будет в твоей руке. Прикоснись к цветам, и их аромат пропитает твою одежду.

Вечер. Большая Тульская стоит.

Кажется, что Бог так распорядился, чтобы на действо стекался народ… Со всех сторон бесконечные ряды машин по каким-то правилам столичных пробок выстраиваются в 3 узких ряда Большой Тульской, чтобы потом встретиться еще с толпами зрителей столичного хита – московской пробки. Уберите рекламные плакаты. Тут место «театральной афише» - «Каждый вечер на нашей сцене!». Страсти, которые разыгрываются внутри каждой маленькой «ложи» столичного «театра» - в каждой машине...

Как страшен мир, как страшно возвращаться в него снова. Я боюсь его и ненавижу, я не хочу видеть этих людей, я не хочу их чувствовать, я хочу остаться один... один в своей комнате... наедине с собой.

В печке догорают последние угольки. Красноватые, тлеющие головешки все еще сохраняют частичку тепла в маленькой сырой комнатушке. За окном ночь, туман и моросит – не видно никого... Да и кого можно увидеть в два часа ночи?

За это время сон много раз ко мне приходил и пытался меня соблазнить...

Так много странного вокруг. Наверное, даже радостно от того, что с возрастом приходит не чувство прагматизма и рационализма, а наоборот, принятие и радости окружающей иррациональности. Пока нет никаких рамок, и ,надеюсь, не будет, и ты можешь, ты можешь расти вверх и вширь, питаясь добром и светом, которые вокруг тебя, и именно, взрослея принимаешь с благодарностью и настраиваешься на нужную внутреннюю волну. Как же порой всё прекрасно, хотя вокруг меня место пропитано грустью, хочется отсюда...

Жизнь прекрасна! Милое детство. Все хорошо, интересно, приятно…

Жизнь не проста! Юность. Поиск себя. Поиск своей половинки…

Жизнь сложна! Молодость. Первые проблемы и горести. Попытки стать значимым…

Жизнь безумно тяжела! Зрелость. Быт. Борьба с проблемами…

Жизнь непоправимо коротка! Утраты…
Жизнь…

Бессонница. Бессоонниицаа-а-а. Бесконечность в пустоте. Кажется, что время замирает и, липкой пленкой обволакивает все тело. Пленка жаркая и влажная, как не странно – знобит. Трясет, как в лихорадке. Мысли скачут, бредовые мысли, фиоле-тово-коричневые. Буратино пьёт горячий воск зеленоватого цвета и ржет, словно конь, булькая в стакан. Звуки плывут, неравномерные, хаотично переплетающиеся, то утихают, то рвут перепонки. Собака где-то вдали скулит с жалким и злым подвы-ванием. Так выл когда-то...

–Эй, Хома, Хома! Хомя-як! – громко звал Женька маленького рыжего зверька, просовывая сквозь прутики клетки оранжевую пластинку моркови.

Но Хома подходить боялся. Он тихо сидел в своем ярком картонном домике, высунув в прорезь розовый быстро подрагивающий носик с длинными черными усиками.

–Эй, хомячище! – потряс клетку Женька, и розовый носик мгновенно исчез в глубине домика.

–Фу, какой глупый! – разозлился мальчик, бросив морковку на дно клетки.

–Неинтересно с ним, – разочарованно...