Никуда

А любовь на самом деле никуда не девается!
Не исчезает, не испаряется, не подвергается сублимации… Однажды появившись, Она всегда будет внутри …

А люди на самом деле шкафы!
Да! Да! Именно так!
Бездонные такие комоды, те что не имеют задней стенки… Мы ставим в себя коробки воспоминаний, ящики эмоций, портреты в толстых рамах … кучу всего… Много хлама толкаем в себя, но встречаются в череде шкафных новинок и стоящие вещи! Такие как любовь!

Когда же мы хотим от чего-то избавиться, то...

Так бывает это или не бывает,
Когда во сне, вдруг, что-то прилетает,
И до пупырышек на коже приласкает?
А между тем и этим, мы причин не знаем,
Об этом же у нас никто не догоняет,
Хотя всегда, как никогда, предупреждает,
В соитии, в интиме предлагает,
И в "никуда" потом поспешно уезжает.
Но лишь затем, чтоб им не знамо что рожать,
Являть потребность, мир предохранять,
С любовью к мудрости в желаньях не играть.
Об этом надо бы нам всем мечтать,
И вовремя покинув тело, улетать,
Огнём духовным...

Он пытался с черного хода проникнуть к великолепию райского сада, корпел под дверью, позвякивая связкой из сорока ключей. Ни один из них не смог открыть капризный замок, но оставалась надежда, что следующая попытка непременно будет удачной.

Уже давно он грезил райским блаженством, перепробовал тысячи способов достижения его, но всякий раз, когда до желанной цели оставался всего какой-нибудь дюйм, судьба возвращала его в набившую оскомину реальность. Он пытался убежать от нее хотя бы и в ад...

Жил был человек один человек, у него все было хорошо. Ласковая и красивая жена провожала его утром, на любимую работу, у него были прекрасные дети, много верных и надежных друзей, все окружающие смотрели на него с завистью и уважением. И ни кто из них, ни сколько не догадывался, что этому счастливому человеку, все же, чего-то не хватает. Он и сам не знал что с ним, только отмечал, что с большим интересом смотрит фильмы, о далеких и экзотических странах, и видя их, с тоской отмечает, как жаль...

Рукописи не горят. Но чего только с ними не случается в этом мире. Сколько споров об авторстве, сколько копий сломано в залах суда и на поединках.

Я знаю одного странного типа, который докажет вам, что это он написал все знаменитые романы, всех веков и народов, и даже рукопись «Божественной комедии» на итальянском смастерит и расскажет о том, как шатался по аду, и чуть не сгорел.

И возникает невольно сожаление о том, что такой брехун не сгорел, но это клинических случай, а ведь есть много...

Они шли.
Над ними и среди них, незримо присутствовала Синегорская ночь. Она была младшей дочерью Вселенской мглы, а по мужской линии числилась потомком раздвоенной пустоты. Расстроенная её рождением тьмущая тьма, доводившаяся Синегорской ночи безымянной сестрой, подарила ей такой непроглядный наряд, в котором уже битый ногами о камни час, перемещались путники.

Синегорская ночь плыла над горами. Она собиралась выйти за муж. Её малолетний жених, - приморский мрак, уже заслал сватов и шутов...

Какие бы цели в своем жизненном пути я себе не ставила, как бы не направлялась к ним и что бы не преодолевала, как бы не выносила стремительные, меняющие друг друга жизненные неурядицы, никогда не наступало великого удовлетворения. Приближался вечер и, как часы, мне изнутри задавался один и тот же вопрос, удовлетворена ли я… И каждый раз я с грустью и с неизменным постоянством отмечала, что все есть, все в своей мере благоприятно или нет, но ничего не поделаешь, по большому счету все едва...

Глава 4. Вещий сон

На этом закончился монастырский период жизни Колымагина. Он описан самим Колымагиным и подтвержден очевидцами. Если он что-то и приукрасил, то очень немногое. Впрочем, сюда же можно отнести и еще одно событие, в которое, правда, трудно поверить. Когда Александр пришел к Прасковье и заснул после ряда бессонных ночей, то ему якобы приснился сон. Сам Колымагин описал его так.

Он вышел из какого-то леса и увидел нечто странное. На открытом месте прямо в воздухе висели разные...

- Кто там?
- Да я это: Валя.
- Валюша! Вот не ждал посреди ночи. Сейчас открою. Брюки надену... Входи... Ты ли это?

- Да я, я. Ну что стоишь, как вкопанный?
- Так, не ждал ведь...

- И это все, что ты можешь сказать? Ну, скажи, что ты по-прежнему меня любишь!

- Да, да, конечно! Разве это надо повторять?
- Ах, надо...
- Так ведь я сколько раз повторял, а ты все равно ушла к этому Петьке. Тогда и ты скажи, что меня любишь!

- Я?! Ну, да. Конечно...
- Значит, ты насовсем вернулась...

Немного проработав на заводе, к весне отец уволился и засобирался в Сочи на заработки силуэтами. Теперь он все больше сидел дома, готовя бумагу и приводя в порядок этюдники, обновляя витрину и летучки (так он называл маленькие складные витрины, не требующие с собой непременно этюдника). Возвращаясь со школы, я находила отца всегда дома и уже не могла позволить себе продолжительные чтения на кухне, но сразу заворачивала в свою комнату, потеряв часть степени свободы, где я могла принадлежать...