Мистические рассказы

1.
Скажите на милость хоть кто-нибудь, каким образом я вдруг здесь очутился? Помню, шёл себе спокойно на работу, никого не трогал, задумался на мгновение и на тебе, пожалуйста, уже не на привычной улице, а среди каких-то полночных гор. А впрочем, спросить есть у кого. Их силуэты я различаю далеко впереди у самого подножия серой исполинской горы, куда ведёт довольно пологая, протоптанная в известняке тропинка шириной не более метра. Оглядываюсь по сторонам, и у меня невольно начинает сосать под...

В сиреневых цветах тянулись ветви, чтоб приласкать меня, смирить любовные порывы. А я спала в тиши, под сенью Жакаранды, переживая горечь расставания до глубины души.

- Мой милый друг, приди и обними. Как миллионы листьев Жакаранды, прильни ко мне, ласкай под шелест неуемной и древесной кутерьмы и поцелуев не жалей. О-о-о, влажный воздух, крадешься ты с небес на зелень у земли. Я задыхаюсь без любви в прохладе и росе. Назойлив бред, и не сомкнуть засохших губ. В награду для себя прошу любви...

Было воскресенье. Я сидела за компьютером и гуляла по сайту. За окном воробьи подняли крик. Наверное кто то из них не хотел вылезать из кормушки. Иногда так бывает что и синички начинают выгонят нахалов. Подниматься было лень, но потом решила может поснимаю их суету на видео.

Может интересное фото получится. И вот стою у балконного окна, а птички почему то разлетелись и тишина настала резкая. Ну вот не успела ничего заснять, так бывает. Решила посмотреть вниз на людей на улице. И вдруг мимо...

Снег…снег…снег… Конец марта, но метет и метет, не прекращая. Ощущение, что чучело масленицы, олицетворяющей зиму, сожженное в прошлое воскресенье, выжило и мстит нам холодом…

Прошло больше года с тех пор, как случилось путешествие в Нифельхейм и встреча с Исой. Что же произошло за этот год? На первый взгляд - ничего. Будто остановилось все, заморозилось, перестало двигаться и развиваться. Внешне и было именно так. А внутренне?

За этот отрезок времени все путешествия в другие миры ничем...

- Неужели он еще стоит? - Спросила Оля у тетки, с которой шла по широкой, пыльной дороге в магазин за хлебом. - Мрачный такой, жуткий, как и в детстве...

Тетка нехотя глянула в сторону одинокого дома с высокой остроконечной крышей и быстро перекрестилась.

- Стоит... Куда ему деться?
- Давно уже никто в нем не живет?
- Да лет десять точно. - Тетка Евдокия скривилась, точно лимон съела. - Как умерла немка эта...как же ее...дай Бог памяти... Ингред Ридель! Во! Так и пустует...

Оля...

Когда растворяются мечты, когда капают последние капли надежды, от всего, чего можно было, когда-нибудь ожидать, то всё! Конец. Когда понимаешь, что твой ангел-хранитель навсегда распрощался с тобой, и нет никакой поддержки (и может быть, что и не было) вот тогда, ты, начинаешь завидовать тем, кто уже навсегда уснул от этой суеты. Бедность, горе, страдание, муки, голод, насмешки и это ещё не все синонимы смерти, которая медленно выдаёт по порциям людям, ежечасно. Нет, не все получают этот паёк...

Поздно уже. Ложусь спать. Приёмник с наушниками как всегда перед сном. В новостях не досказывают многое, а эфир шумит. Привычка уже станции ловить. Это с советских времен, когда кроме радио на ночь информации то и не было.

Ну вот лежу я и в окно поглядываю на небо. Звезды в городе плохо видны. Света много. А время 23.30. Смотрю появилась какая то странная полоска на небе. Расширяется. А потом огоньки по этой полоске побежали цветные. Странная звезда. А она расширилась и мало того свет на...

Настоящий баран не тот, кто уставился на новые ворота, а тот, кто, не подумав, суется в открытые! Ловушка – она всегда открыта! Впрочем, Двойник не страдает самоедством и приступами самобичевания. Это существо, свободное от рефлексии, даже вляпавшись в дерьмо, всего лишь меланхолично отряхнется и пойдет дальше. В перерывах между отряхиваниями Двойник проводит время в Промзоне, пытаясь повторить наиболее удачные технические решения плотного мира. Это что-то вроде хронической ностальгии по жизни...

Стены Средневекового замка…забытые миром развалины…

На пустыре, верная себе, в пламени своего постоянства

Цветет белая роза, стойко из года в год.
Что она делает здесь одна, в окружении дикого бурьяна и потрескавшейся земли?

В честь кого каждый год расцветает? О чем грезит, в изяществе хрупком своем?

Внизу – только торговцы, ремесленники, грубый люд.

Боже, неземная, нежная, одинокая, а поет всем стеблем своим, как оргАн.

На месте Его… ран расцветает она.
Здесь Он жил и любил...

Мир людей – искусственная реальность –
Сжимается в точку.
Он разлинован, исполосован, сорван,
Как недозревший плод, изъеденный червем.
Как воронка мутной воды, втянут в обратное, противоположное замыслу.

И…больше не нужен, ибо неизменяем,
Но так односторонне лишь повторяем.
(хоть и было так не всегда…
а теперь – перманентно.)
Модернизируется искусственная реальность в сторону всё большей фальши,

Но НЕ меняется сам человек, застыв между злом и добром,

Чаще в грехе, чем в чистоте...