Говорит Ленинград

Серые листья поднимаются с земли и одевают в весеннюю, пусть прошлогоднюю, но листву.

Мамы с колясками заполнили мокрые скверики и толпятся в очереди за бесплатными сосками, которые раздает пьяная старуха, говоря, что ее дети уже выросли и не нуждаются в них. Отцы этих весенних детей забивают в гвозди козла отпущения, который уже давно скончался, это не удобно, но другого нет – козлы отпущения кончились. Молодые люди играют в футбол головами проигравших, а на трибунах восседают тела все тех...

- А помнишь, как мы тогда дрались с дикими собаками? А? Ух, как мы их...- проведя правой лапой в воздухе хук невидимому противнику, радостно вскинулся Балу.

- Да... было время,- Маугли задумчиво улыбнулся.
- А ведь совсем пацаном ты был. А Багира еще говорит: "Он моя добыча. Его не трогать!"...

Балу весело посмотрел вдаль джунглей. Но взгляд уходил еще дальше. Сквозь.

- А как ты меня лупил?
- Да разве ж лупил? так... по-отечески. Тебя ж, пацана, надо было лупить. Иначе б толку не...

Я шла по улице и судорожно набирала номер. Оператор в течение часа отвечает то же: « Абонент временно не доступен».

«Куда опять тебя занесло?»,- раздраженно подумала я.

Тогда у меня и мысли не было, что вчерашний наш разговор был последний. Последний в твоей жизни.

Когда пришла - дома никого не было. Я покормила кошку, посмотрела на котят.

Было уже довольно поздно, муж не вернулся, хотя пора уже. Странно, когда начинаю нервничать, меня вечно тянет делать уборку. Большого размаха...

Полупустой вагон поезда Санкт-Петербург – Москва. Он сидел у окна и смотрел на мелькающие пейзажи, хотя смотреть было неначто. Серое небо, бесконечные деревья сменялись заброшенными полями и наоборот. Природа замерла на переходе от лета к зиме. Ну и пусть. Зачем он едет в Москву? Этот вопрос задавали ему за последнюю неделю раз 20. Он отвечал просто: «Не знаю». И спрашивающие отступали, но в их глазах читалось совершенно другое: « Не хочешь говорить, ну и не надо». А ведь он действительно не...

Любовь... это очень больно. Аккуратным почерком вывожу на листке чёрной ручкой: "Любовь=БольхБоль"... Такая некая формула Любви, формула Боли... Жаль, что только не проходит... Не лечит время раны, не верьте этому. Притупит Боль, но оставит след... А порезы на сердце не заживают, они с каждым новым разом становятся глубже... Но вот из ран-то уже ничего не льётся... Закончилось всё... Раны источают адскую Боль в душе, долбят ей по сердцу... И какая-то она тупая, эта Боль...

Любовь... это...

"Судьба, - усмехнулась про себя девушка, - и кто тебя придумал? Тебя же нет! Вот я не верю в Судьбу. Зачем она? Я так и не могу понять. Говорят, что есть моменты, которые невожмозжно объяснить с логической точки зрения, и эти мометы даны Судьбой... Но я не встречала таких моментов, или крутых поворотов Судьбы. Даже если она и есть, то мне, наверное, не хватило. Да и зачем она мне? Что мне было бы с ней делать? Вернее, чтобы она делала со мной? Нет... Мне не надо Судьбы! Её нет! Не существует...

...Заболел император. Ужаснулась свита, обрадовалась свита. Недуг приковал его к постели. Лекари стали его лечить. День ото дня они пытались что-то сделать, но лучше не становилось!

Проходили дни, проходили месяцы, проходили годы, а он как лежал парализованный, так и лежит.

Столько государств он покорил, какие народы поставил на колени' Завоевав полмира, он оказался бессильным перед болезнью. Однажды от беспомощности он пришел в ярость:

- Всем лекарям, которые не смогли меня вылечить...

«Ярким, солнечным утром на горизонте показался сверкающий диск. Люди бросили все свои дела и застыли в ожидании.»

Так начал старик свой рассказ.
«Этот диск приближался, становясь, всё больше и больше.

Вот он остановился… и из его центра полился зелёный свет. И через мгновение появились… да, это были люди, но как-то странно одеты, да и выглядели они иначе.

Кто-то из них попытался с нами поговорить, но мы не могли ничего понять из сказанного.

Многие из нас тогда решили, что это...

Наследный принц дома Аббасидов, потомков дяди Пророка, жил, как живут обычные люди.

Как принято среди знатных арабов, этот человек, которого звали Дауд эль Аббаси, называл себя Дауд, сын Альтафа.

Предки потеряли все богатства и не оставили ему ничего, кроме титула принца.

После трех поколений род его окреп, принц поднялся до ранга мелкого торговца. Его жизнь проходила на базаре, где он продавал семена и пряности.

Однажды он влюбился в дочь богатого купца. Купец показал сватам...

Пролог.

Вечерний город… Большой, копошащийся. С текущими по его венам фарами машин, со змеями поездов, выползающих из его коряжистых окраин. Он мерцает миллионами светящихся окон, фонарей, реклам, которые изрешетили наползающую на этот бетонный муравейник темноту.

Люди в городе закончили свою работу. Продираясь сквозь толчею, через дым и шум, они спешат к своим газовым и электрическим очагам, таща в руках пухлые пакеты с фирменной символикой супермаркетов. Скрипят натруженные пружины...