Давно надо было...

Простирание жизни

Пролог

В ясную весеннюю благодать, в великолепии лета, в разноцветии осени и в ослепительном сиянии зимы все готовилось к смерти, старело и дряхлело, покрывалось тленом, возвращалось в прах, становилось ничем. И был этот процесс необратимым, безжалостным, неумолимым, вечным.

Разрушались зубы, тускнела кожа, выпадали волосы. Ломались вещи, бился фарфор, покрывались трещинами стены. Множились бактерии, гнили фрукты, вяли цветы. Не смеялось, не плакалось, не пелось. не...

В небольшой уютной кофейне играла лёгкая музыка. Я с великим на-слаждением потягивала горячую ароматную жидкость и с умилением внима-ла бархатный голос красавца мужчины.

- Не покажусь ли я чересчур навязчивым, если задам Вам один вопрос?

- Ну… не знаю, попытайтесь.
- Как Ваше имя?
- Действительно, забавная ситуация. Столько всего обсудили, а вот главное… Меня зовут Клара. А Вас?

- Карел. Можно просто – Карл.
- Шутите?
- Вовсе нет.
- Клара у Карла украла кораллы, а Карл у...

XIII.
Как деловая и образцово-показательная хозяйка, я с бешеной скоро-стью носилась из кухни в гостиную и обратно из гостиной на кухню. Модер-новский журнальный столик давно ломился от чрезмерного груза съедобных запасов. Последним штрихов, завершающим аппетитную композицию многочисленных блюд русско-язычной национальной кухни был великолеп-нейший кофе, глумливо сваренный в эмалированной кружке.

- Угощенья не многовато? - Осторожно поинтересовался Карел.

- Я думаю, в самый раз...

1. Пролог.
Ранняя весна в Гондоре представляла собой на редкость унылое зрелище. Чёрные деревья с ещё толком, не раскрывшимися листочками на кривых ветках. Королевские дороги, о надёжности которых ходили легенды, утопающие в грязи. А ветер…

Наверное, всё дело в редкостно вьюжной зиме, которая сразила Авалон в этом году. Стихия никак не могла избавиться от приобретённой привычки: то и дело накидывалась на одиноких путников, проникала во все (даже самые маленькие) щели и так и норовила сбить с...

Стою. Смотрю можно сказать с высоты птичьего полета на плачущую весну...

Он спел мою любимую песню.Тишина.В зале темно.И только его голос слышится в пустоте.Смотрю на него и весь год, да нет, вся жизнь пролетает перед глзами...Слезы льются и их не остановить...Как давно я не плакала из-за него...из-за этой милой улыбки, этого нежного голоса...А помнит ли он, что значит эта песня, как много связывала нас с ним...Слышу...наверное уже в последний раз. Плачу уже не над разбитым сердцем, а над...

Ночь.Луна.Звезды.Тишина.”Завтра все кончится” – сказала она шепотом, боясь, что об этом услышит весь мир и так крепко обняла его будто отпустив, он исчезнет. “Завтра все встанет на свои места, никто ничего не узнает, никто ничего не увидит…”Он поцеловал ее мокрою щеку:” Но мы то будем помнить… “

Непонятно…то ли от дикого одиночества, то ли от весеннего блаженства сегодня они вместе, он нежно обнимает ее, гладит шелковистые волосы и понимает, как давно он не ощущал чьего-то дыхания так близко...

Ночь опустилась над джунглями. Свет луны, взошедшей над Сионийскими горами, отчетливо вычерчивал фигуру человека, сидящего у входа в покинутую волчью пещеру.

Низенькая тень прокралась к краю поляны.
– Подойди, Табаки, – тихо сказал человек. – Я принес еду. Ты знаешь, что тебе нечего бояться.

Не тратя времени на разговоры, старый шакал стал вгрызаться в мозговую кость, пофыркивая от удовольствия. Человек молча дождался, пока маленькая тварь насытится, и потом спросил:

– Какие новости...

- Вроде никого, подумал Плохой Скрипач, вслушиваясь в окружающую его ночную тишину, и легкий ветер с едва заметными вкрапинками пошевеливающихся листьев в причудливо расплывчатых силуэтах чернеющих отовсюду кустов и деревьев. Он прислушался еще раз, и убедился что до него не доноситься ни одного обрывка голоса, ни какого слабого шума чьих то шагов, только тишина и ночь и еще природа, его окружавшие, были с ним в тот час. Ведь именно к ним он и приходил в большой заброшенный парк в то время когда...

Глаза напряжённо ждали повестки о письме.Он не пишет.Уже который день её электронный ящик пуст.только глупые пустые письма от подруги из Питера.Девушка с силой пнула ногой процессор.он и вовсе решил кажется не писать.Над городом сгущались тучи,словно ехидно показывая,что это безнадёжно.Ветер качал деревья и они говорили «Не жди.перестань.Ну сколько можно себя мучить?Не жди.»Она не могла не ждать.Она любила.Уже давно.И каждый раз,когда наманикюренные пальчики набирали новый электронный текст...

«Да,Катя,что ты с собой делаешь»?- спрашиваю я сама себя. Тут же в голове невольно нажодиться ответ : « убиваю…а потом снова воскрешаю» вот такой замкнутый круг… Мечта –радость –любовь – нейтральность – холод – пустота- одиночество, Мечта –радость –любовь – нейтральность – холод – пустота- одиночество, Мечта –радость –любовь – нейтральность – холод – пустота- одиночество… и так может продолжаться бесконечно, пока не скажешь себе : «СТОП!С МЕНЯ ХВАТИТ» … я хочу жить,хочу любить, хочу верить…хочу...