Безвременье

Мираж вдали - слуга измены. Он только зеркало, нет смысла устремляться к отраженью, взгляни назад и ощути причину. Там за тобой две мельницы вращают жернова, не прикасаясь вместе лопастями. Есть то, что крутит, вертит и манит, но будь на стороже.

В бурлящем хаотическом потоке они едины. И их круги, есть общий круг, а ближе подойдёшь, лишь крест перед глазами. Иллюзия естественного мира и то чего не помним и не знаем, в единстве собрались, и ткут судьбы полотна. Поспешность пагубна. Когда с...

Дождь! Небо с грохотом прорвалось, а мы идём по улице... Брызги. Капли. И, вдруг, мир сжался до размеров зонта... Вокруг – водопады струй, спешащие по делам мокрые люди, лужи, суматоха, кутерьма... Но это снаружи... А внутри, внутри нашего с тобой зонта – счастливое затишье.

Безвременье… Действительность расплылась и стала такой крохотной… А ты стал еще ближе… Еще роднее… Мы весело перешагиваем лужи… Под зонтом… Вдвоём в целом мире…

Иногда, капля проскользнёт внутрь, упадёт на руку или...

СтихоТворения имеют неограниченный срок годности...

Это делает их бесценными.
Потому что ценность - это Время.

В который раз приснился старый дом. Тот, в котором пахло сосной и полынью. Дом, готовый выслушать. Дом, который меня исцелял, прикасаясь золотистыми витиеватыми узорами. Дом, полный легких звуков, складывающихся в тихую музыку… Лестница, перила, тяжелые двери, за которыми в полумраке не сразу можно было разглядеть предметы. Я снова и снова поднимался в эту комнату и щурился в темноту, пока она не начинала говорить со мной своим ворчливым голосом из шорохов и скрипов. Светло-коричневые круглые...

Желтое. Черное. Белое. Игра света и тени. Безвременье скользит мимо, на полироли стола притихли клетчатые салфетки. В прохладном фарфоровом кольце - темно-зеленые стебли, широкие гладкие листья, плотно сомкнутые бутоны, полные солнечных брызг.

Я смотрел на пальцы, барабанившие по столу, смотрел, не отрываясь, словно вот-вот сорвусь в бесконечность. Смотрел, - и мир вокруг становился размытым, словно расплывалось на тетрадном листе чернильное пятно. Смотрел, - и в памяти на огромной скорости...

- 14 -

«Смерти нет и не будет»

...Он прошелся до памятника Хорди, сохранившего, как ни странно, свой первозданный облик. «Ну что, брат, тоскливо, поди, веками стоять тут в отшельничестве?..

– спросил он у изваяния, присев рядышком и раскуривая трубку.

– Потерпи, дружище: мнится мне, что скоро к тебе приставят еще одного мраморного болвана. А может даже и двух...» Но статуя безмолвствовала, глядя куда-то вниз. Из любопытства Скупщик посмотрел туда, куда был направлен застывший взор...

Игра со временем
Фантастика готовая стать реальностью.
Часть 1

С чего начать изволите?

– С чего начать изволите? – прозвучал голос. И было невозможно определить, кто произнес эти слова в абсолютной тишине и кому предназначался вопрос…– Был он…ах, да «был» – опять придется всё обозначать и называть, чтобы было понятно, было законно. Придется вспоминать, как это делается. Звучал голос…был голос…точно – Глас Бытия…это был Он, произнесший первое слово. Когда-нибудь напишут «Вначале было...

Чудесным тёплым августовским крымским вечером по дороге, ведущей из Балаклавы на Севастополь, шагал человек. Шагал он уверенной походкой, размеренный шаг и выправка заставляла признать в нём военного человека. Да он и был военным. Офицером. Моряком. Подводником. Капитаном второго ранга. Командиром электромеханической боевой части атомохода…впрочем, неважно, какого. Умолчим. Наш герой находился уже в запасе, но был ещё молод, здоров и полон сил. Звали его… скажем, Григорий.

Глаза его не...

Ветер дул весь день и всю ночь,
Бесчинствуя листопадом.
Пойдём сегодня в саду амбровых клёнов гулять!
Хорошие дети – радостная осень.
Бетой и алефом станем в шафранном саду...

Герб моногосударственной планеты Шаамбр – сходящаяся в точку автострада и трёхпалый лист на ней. Он принадлежит культовому дереву, восхитительно изящному, благоуханному, а сверх того имеющему характерную особенность...

Опавшая листва шафранного, амбрового клёна горит при необычайно низкой температуре, её же...

Был понедельник. Сбылась его мечта!

Он помнил эти места ещё с тех пор, когда был маленький, когда ещё не ходил в школу. Это была та самая река, где его дядя Вася довёз на себе до середины реки и, поднырнув, заставил самого плыть до берега.

Так он научился плавать!
И жизнь, которая с ним поступала точно так же, как дядя Вася, бросала посередине "своих рек", но он успешно выплывал с середины любой "реки".

Это была та самая река, где он в «ночной», на простую удочку из орешника, поймал...