Зрачок

Словно ад, раскаленное сердце афганца.
Автоматное дуло увидишь в зрачке.
Выживать, не сдаваться, надеятся, драться.
На кровавом песке, на судьбы пятачке.
Ночью стонут иссохшие детские губы,
И язык изможденный к гортани прилип.
Кто прошел ту войну - не нежны, и не грубы.
Убивали, но грезили ветками лип...
Они призраки днем, и орлы - по ночам.
Все кружат, и кружат на заветной чужбине.
Где тоска их по хрупеньким женским плечам
В башне танка осталась, и в "МАЗа"
Осколком прошитой кабине...

Распростёрла над миром ночь звёздные длани.
Проявились две тени на лике Луны.
Потеряли сознание в поцелуев дурмане -
Мы в объятиях крепких долгожданной любви.

И срывает одежды ветра нежного шорох.
Замирает дыхание высоко над землёй.
Открываются тайны... Как глубок тихий омут...
Просыпается в небе луч золотой.

Мы ругаем бестактность зари к нам спешащей.
Твоих щёк белый бархат залил маков цвет.
А в зрачках улыбнулся солнечный зайчик.
Росой свежей блистает счастья рассвет...

Тонко-кислотная струйка ночи
кровоточит в зрачках фонарей.
В бумажную стружку ветра капает лимфа луны.
Клок отрешенный мертвых созвездий провис до костей
неба, цвета заброшенных шахт преисподней. А у стены,

расстрелянной гнилью дождя, маячит ржавая дама-смоль,
с арфой бескровной через плечо, с судорогой
на землистых губах, с нежным настоем
из эпилептических трав.

Влагой аспидной ноздри по воздуху.
Бродит себе и думает:
“Кто бы подкинул на чай?”
(вскрытой тряпичной веной...

Кровью кленов горит земля,
пеплом дождей умытая,
изъеденная, отравленная.
По чешуе аллей скользит
стон золотого тления,
талое золото осени.
Раной глубокой разлито
небо слепое, пьяное,
ветреное.
Спит
на карнизе память
о солнечном меде.
Роем пчелиным носятся
тучи косматые,
жирные от
слезоточивых струн.
Еще несколько лун
и тревога
уйдет, покинет
мой храм-подвал,
ее сменит длинная,
длинная ночь
с осколком Полярной звезды
в кошачьем зрачке,
ее сменит хорал
сквозняков на...

В твоих зрачках я видел отраженье
Звезды, светившей в эту ночь для нас.
Как трепетно следил я за движеньем
Далёкой точки в свете близких глаз.

Не загадал, звезда нас ждать не стала.
В луга, где травы словно ждут косы,
С плаща Творца на летний луг упала
И превратилась в капельку росы…

Ты же знаешь, мне много не надо -
Утонуть в омуте глаз,
В глубине зрачков найти тайну
И попробовать разгадать.

Ты же веришь, найти невозможно
В тихом омуте дна.
И улыбкой неосторожной
совсем сводишь с ума.

Ты же чувствуешь, как безвозвратна
Поглощающая глубина.
В ней спасенья искать напрасно -
К себе тайна меня забрала...

отброшенная осенью тень –
прекрасный отшельник, играющий с ветром
в лучах пожелтевшей листвы…

ужин воображения
из надкусанного фрагмента
облачного пирога
на скатерти заходящего неба…

ловля, крупицами памяти, летних дождей
под ногтями обочин тепла,
где соломой-травой горчит дыханье земли…

в море стеклянных зрачков –
шепот минут
движением звезд над ледниками крыш…

череда состояний,
частицы живой, тонкотелой души,
разошедшейся на лоскуты
желтых дорог –
судьба, назначение...

Хмурый день. Надеваю очки.
GPS не работает. То есть,
паровоз разорвал на клочки
человека, нашедшего совесть.
Все улики сгорели в огне,
всех свидетелей смыло цунами.
Даже, некому плакать. А мне
вспоминается спор между нами
на поляне некошенных трав.
Под прицелом палящего лета
выясняли два друга кто прав,
не давая друг другу ответа.
Вдруг, один из них сузил зрачки,
а расширить - кишка тонка. То есть,
паровоз разорвал на клочки
человека, нашедшего совесть.

Экзальтация звезд на ветру,
виолончель улыбки луны
с бутона ночного цветка,
в стрекозах фонарных венков
мошкара дневной пыли,
оседающая
в сырость костей новостроек.
Я сплю на коленях проспектов,
как апостол
самой древней и долгой ночи,
вырезая морщины газонов
лезвием испепеленных зрачков,
я проповедаю нежные камни
жертвенников,
и застывшую кровь зимних садов,
чтобы быть, хоть на градус честней,
чтоб обмануть вечнозеленую смерть,
хвоей провисшую
со ствола призраков времени.

A1
Искусство – это индивидуальность;
поэзия – это неуловимое;
слова – маленькие идолы человека.

A2
Бессмертие – это усталость;
бессмертье в искусстве –
ответ на вопрос: есть ли жизнь после смерти?

A3
Мудрость столетних войн – один мазок кисти,
одна нота, оттиск одной строки
в поисках мира.

А4
О, мир, тяжелый труд счастья –
долго зреющая мысль –
переношенная любовь осенних картин.

А5
Болезнь – это размышление;
потеря – поиск себя –
пока мы спим и видим лето снов...