Черновики

Черновики... это то, что не стало окончательным стихотворением.
Но, кто знает, может именно там, где недозвучала мысль, где недосложилась строчка, где недосовпала рифма...
Может именно там, и есть возможность услышать нечто большее...

Все чуть-чуть уже не свежее -
Мысли, чувства и лицо...
И обыденно, бестрепетно
чищу я свое нутро...
Вот - обидки и обидищи -
злость и ревность невпопад
Серым пеплом тусклым сыплется,
и не хочется назад...
Ничего вернуть не хочется,
не позвать издалека...
Равнодушным вздохом кончился
Перечет черновика...

Черновик февраля, весь исчёрканный вьюгой,
без сюжета пока, лишь названье бессменно.
Потеплело и ветер, прорвавшийся с юга,
осыпает снегами мою ойкумену.
На заборах и крышах развешены флаги,
словно город, не выдержав долгой осады,
побеждённый в ночной штормовой передряге,
белым символом сдачи украсил фасады.
Пару дней колыбельная милость метели,
передышка до мартовских приступов стужи..

В тёмно-синем фаянсе букет иммортелей,
перетянутых красной тесёмкой потуже.
Пусть печаль уплывёт...

А ты меня ведь всё-таки ждала,
Читая строчки летними ночами.
И мне, когда вставал из-за стола,
Хотелось, чтобы музы не молчали.

И оставалось сделать только шаг,
Как распахнутся запертые двери.
Никто не сможет больше помешать,
Творить, любить и в это свято верить.

Но ящик, где живут черновики,
Останется закрытым под присмотром.
Давно никто не пишет от руки,
Любовь порою путая со спортом.

03.08.2013

октябрь,
изливающий семя пустыни,
тупик
серого неба асфальта…

воскресный вечер,
опохмеляющий коньяком
осеннего заката…

поэзия, поэзия –
дать прикоснуться к своей душе…

выжженные черным песком
глаза ночи,
освещающие бездорожье сна –
точка инициации внутреннего художника…

очарование холода,
вскрытое случайным прикосновением…

однообразно глотаю
сырой туман окон,
кашель дождя,
пробивающий бронзу луж…

отброшенная осенью тень –
прекрасный отшельник, играющий с ветром
в лучах пожелтевшей листвы…

ужин воображения
из надкусанного фрагмента
облачного пирога
на скатерти заходящего неба…

ловля, крупицами памяти, летних дождей
под ногтями обочин тепла,
где соломой-травой горчит дыханье земли…

в море стеклянных зрачков –
шепот минут
движением звезд над ледниками крыш…

череда состояний,
частицы живой, тонкотелой души,
разошедшейся на лоскуты
желтых дорог –
судьба, назначение...

(Содержал сумму возможностей, историй: вычи-
слял, моделировал, создавал, обдумывал и прои-
грывал, производил, делал), Дедал, Стивен, не
вскрывал вен, (с 18 точек зрения, 20 000часов,
для описания (с 8утра до 2ночи), (жизни), мень-
ше дела больше слов, 30 000), проснулся 16 июня
1904г., и Леопольд Блум, (день встречи Джойса и
Норы), одним словом нары), один равен двум,
расщепил сознание, на оброзное и правописание),
без зазрения совести, где и омфал, уход из башни
Мартелло...

Смахните со стола мои черновики...
В них не найти прозрений и пророчеств,
в них - только боль двух наших одиночеств.
О, как же мы с тобою далеки...

Смахните со стола мои черновики...
Мы далеки с тобой, чертовски далеки...

Смахните со стола мои черновики...
Там нет красивых слов и выражений,
так только ты - туманным отраженьем.
О, как же мы с тобою далеки...

Смахните со стола мои черновики...
Мы далеки с тобой, чертовски далеки...

Смахните со стола мои черновики,
ветрам...

Не пишите жизнь на черновик!
Это будет вам, как «пуховик», —
Пухом обрастете, а нужного от нее
НЕ возьмете!

Берите у жизни то, что ВАМ, надо,
А не то, что под руку попало!
Живите так, чтобы не наперекосяк
И не вопреки,..
А так, чтобы для СЕБЯ, ради!!!

Родите столько детей, сколько ВАМ, нужно!
Жен и мужей, цените, — сколько можно!
А если, невозможно, то зачем, такая
Возможность???

Кому нужна, жизни такой маета…
И ого-го, какая суета?!!
Кому нужны бесконечные грези,
Что...

1

У наших жизней нет черновиков.
Былого не вернуть и не исправить
Давно произнесенных грубых слов
Записанных надолго в чью-то память.

Не изменить поступки и дела
Которые однажды, не подумав,
Мы совершили, может не со зла,
Производя вокруг так много шума,

Но мало пользы или даже вред
Подпортив и свои и чьи-то судьбы,
Оставив за собой глубокий след.
И мучают нас «если б», «вот бы», чуть бы»

И прочие нелепые мечты
О том как всё вернуть и всё наладить.
Но не построить в...