Живя

***
Не для того ли,
чтоб его в конечном счёте укрепить,
и это целью лишь имея,

жизнь часто
именно по самому больному месту бьёт
нас, словно вовсе не жалея.


***
Поющий с голоса чужого
иль нахлебник-паразит
мало на что-то ещё годен…

И лишь живя умом своим,
а также собственным трудом,
ты будешь истинно свободен.


***
Всяк человек,
ввиду ли собственной гордыни
или самоуничиженья и безынициативности –

по отношению к себе
иль не теряет во всех случаях
критическую меру...

***
Категорично утверждать,
мол «никакого Бога нет»
(со мной, я полагаю, согласитесь вы)

есть то же, что существования возможность
человека допускать
без сердца или головы.


***
Пред хладной бездною Вселенной
на Земле, живя в неверии,
возможно ли на что-то опереться будет
в сердце и в сознании? –

И даже более: едва ль найдётся
смысл самодостаточный
в самом существовании.


***
Когда Творец – это одно,
а бесконечная Вселенная при том –
нечто существенно другое,

тогда...

Ум гордыня затуманя,
Себя ставит выше всех.
И став сердцем твёрже камня,
Забывает кто-то смех.

Встать поможет снова гордость,
И в ней спеси совсем нет.
А в гордыне души чёрствость,
Ей неведом добра свет.

И гордыне эгоист,
Служит, в ней живя собой.
Ну а тот, кто сердцем чист,
Скромен гордою душой.

Тяжкий грех — гордыни чванство,
В ней погрязший зол и груб.
Мысли в слов одев убранство,
Ими он плюёт из губ.

Уведёт в гордыню гордость,
Тех, кто верит в похвал лесть.
От неё...

Поры осенней увяданием,
Судьбой наполненный бокал.
Я выпью и хмельным сознанием,
Забуду всё, о чём страдал.

Коснувшись таинства мистерий,
Ум растворился в их тиши.
Я как и все нуждаюсь в вере,
В ней одеяние души.

Без веры нет тепла и смысла,
Не видит в жизни ум тогда.
И не спасут расчёта числа,
Души остывшей в холода.

Всю жизнь бегу и жизни мимо,
Живя не ею, пробежал.
А время к нам неумолимо,
И мир меня в нём растворял.

И жизни осень увяданием,
Мне мой наполнила бокал...

Может волк, одеть овечью шкуру,
Но под ней не спрятать его суть.
Хищную, не изменить натуру,
Души склонность, выбирает путь.

И во что бы, кто-бы не рядился,
Сущность всё ж, глядит из под одежд.
И опять, овцЫ прогноз не сбылся,
Волк — не оправдал её надежд.

Кто-то съест, а кто-то будет съеден,
Хищник зверь, под шкурою любой.
И не дай Бог, вам его в соседи,
С таким рядом, будет жизнь бедой.

Выть по волчьи, можно научиться,
Меж волков живя, но овцам в них.
Невозможно, всё же...

А они — достаток всюду извлекут,
У них каждая копейка на счету.
Ну а я для них, бунтарь и баламут,
Нелюбим, за слов открытых прямоту.

А мне совесть и достоинство дороже,
Денег всех и не продамся никому.
И меж мною с ними, дружбы быть не может,
Я их тяготы к наживе не пойму.

А они всё рассчитав, сердито смотрят:
Ну никак! - Я не вмещаюсь в их расчёт!!!
Нелогично поведенье моё — портит,
Результат их и им прибыль не несёт.

А я хоть и не герой, но очень вредный,
Напролом не пру я...

В одну нить рельсы даль,
Взгляд туманя, сведёт.
Зари алой печаль,
К горизонту зовёт.

Ищем мы дней пути,
А они, судьбы нам.
И от них не уйти,
Их избравшим телам.

Взгляд размыв, даль соврёт,
И вблизи цель путей.
Не тем что сердце ждёт,
Может стать для людей.

Но из судеб уже,
В них шагнув, не уйти.
От её бед душИ,
Живя в них, не уйти.

Ностальгии рукой,
Память сердца сожмёт.
Нити рельс в край чужой,
В ней даль снова сведёт...
Марковцев Ю.

Столкнутся судьбы меж собой краями,
И меж людьми иль дружба, иль вражда.
И меж собой друзьями иль врагами,
Им быть по жизни, в их путях всегда.

Столкнёт судьба, приблизив к нам кого-то,
И между нас, приязнь иль неприязнь.
И будем мы, иль вместе брать высоты,
Или друг друга, сталкивать с них в грязь.

Сведёт пути, а где-то в узел свяжет,
Судьба и мы, живём среди людей.
Живём и часто и не знаем даже,
Что враг стать может, ближе всех друзей.

А Бог даёт места, пути и цели,
С...

Мы себе назначаем задания,
Мы планируем жизнь и ход дел.
Но не сбудутся наши желания,
Если этого мир не хотел.

Невозможно всегда жить по плану,
В него мир коррективы внесёт.
И мечтаний не верьте обману,
Лишь во сне, нам доступен полёт.

А мы мчимся по жизни и горько,
Нам бывает, когда вдруг поймём.
Что не жили, а были лишь только,
В нашем времени, в беге своём.

Нет ещё того, что с нами будет,
И уже нет того, что прошло.
Живя прошлым иль будущим люди,
В пустоту, отдают дней...

Книги жизни пишем мы делами,
Проявляя ими нашу суть.
Время наших дней наполнив нами,
Сквозь него, проходим её путь.

Не всегда профессией бывают,
Наших жизней всех и душ дела.
В мире денег люди выбирают,
Труд где им, зарплата подошла.

И за деньги, честный труд достоин,
Похвалы, признания, наград.
Но за деньги купленный, не волен,
Выбрать то, чему он больше рад.

И в днях жизни, дела их профессий,
Люди ждут конца рабочих смен.
Наперёд им в буднях их известен,
График их, им...