Жил поэт

1

Была юна, вошла в искусство,
Как мысли были глубоки.
А без неё на сердце пусто
И не звучат её стихи.

Народом стала враз любима,
Забыть не сможет строк земля.
Боль приняла в себя Марина
И ожидала смерть, петля.

2

А душу тяжестью так гложет,
Жизнь стала тягостна, трудна.
За ней ушёл во мрак Серёжа,
Приходит в мир, во свет война.

И сгусток ужаса и стресса,
Георгий вдруг теряет мать.
Себя убила поэтесса,
Но как же это нам принять?

- Придирчивы стали владельцы без меры,
Не рвутся со мною пойти на обмен,
Гоняются в жизни они за химерой! -
Безбожно ругал горожан Диоген.

Жыл был на свете великий король -
Он был король королей .
Седой головою , седой бородой -
Но всёж молодой был - поверь .

И ветер играл его бородой -
И шелест ласкал его слух -
Счелал он звёзды ночною порой -
И был хмельной его дух .

Да пусть не имел лакеев и слуг -
Зато он имел сотню фей .
Седой головою , седой бородой -
Но всёж молодой был - поверь .

Забытой песни мотив простой -
Тра ля ля ля ляля -- тра ля ля ля ля .
Играет в сердце ручей живой -
И радует короля . !!!

Глядишь на эти фотографии войны…
Знать народ не может жить без беды,
А какие на этой войне гибнут сыны???
Не доживая они, - до Великой Победы.

В мирном труде, им бы равных не было,
А как в этой технике горели они, - аж
на душе тяжело…
Сгорали заживо как в крематории они,
А сколь пользы в мирном труде бы они
принесли?

Так нет… кто-то войну развязал кровавую!
Для простого народа по жизни опасную…
Сами - то на передовой не гибнут они
И дети их на морях с девчатами в любви…

По И.А.Крылову

- Напрасны все мои старанья,
И все растоптаны желанья.
Когда же ты стихи прочтешь
И хоть чего-нибудь поймешь!

Жили-были -
не тужили:
хлеб пекли,
детей растили...
Так и жили:
смех и слезы,
вдохновение
и грозы...
Было все:
надежды, страхи,
неуверенности
взмахи...
Превращались
в сталь иль в пепел...
День за днём
уходят в небыль....
Все прошло...
Летели годы -
дней беспечных
хороводы...
Закружились
разметались...
посмотрели,
что осталось...
Оглянулись -
осознали,
что пол-жизни
потеряли...
А ведь может,
очень скоро
позовут к
родному дому...
Что ответим?
- Что мы жили...

Жила, любила и писала
Стихи для мужа своего,
В мечтах своих всегда летала,
Любила одного его.

Сердечко было чище злата
У милой странницы судьбы.
Ушла на небо рановато,
Устав от жизненной борьбы.

Тарас Тимошенко
29.04.2018

Поэт поэту не кунак, а продолжение,
сословье, без слов, с словами всем приволье,..
…молоть не надо пыль одна летит афганца
пелерина на нас пыльца и с(т)он акына,….
….без розни с ней, улыбке, музе
все изыскания и лузе не быть пустой,
словесный шлак, и в этом наш
и вещий знак, и без пророчества, лукаво,
налей же кружку баба (к)лава….

Поэты в основном все одиночки,
Не спящие обычно по ночам.
Неровный почерк обнажает строчки,
И лампочка мерцает как свеча...

Нет никого, с кем можно поделиться,
Прочесть своё написанное вслух.
Бесшумно открываются страницы,
В той тишине услышать можно мух.

Бальзам на душу - стопка алкоголя,
Но очень быстро достигаешь дна.
Ты для друзей не стал ещё изгоем,
А жизни цель всё так же не видна.

Однако, предостаточно о грустном...
Кому дано, поймёт без лишних фраз.
Коктейль стихов с...

Жил да был художник Пауль Клее
Где-то за горами, над лугами.
Он сидел себе один в аллее
С разноцветными карандашами,

Рисовал квадраты и крючочки,
Африку, ребенка на перроне,
Дьяволенка в голубой сорочке,
Звезды и зверей на небосклоне.

Не хотел он, чтоб его рисунки
Были честным паспортом природы,
Где послушно строятся по струнке
Люди, кони, города и воды,

Он хотел, чтоб линии и пятна,
Как кузнечики в июльском звоне,
Говорили слитно и понятно.
И однажды утром на картоне...