Жаль не сумел

Я всем простила
и боль, и смех
Но не забыла
минувших вех.
И не сумела
простить себя.
А так хотела,
но не смогла.

Года летели,
а я ждала,
Зимой в метели,
и в холода.
И знойным летом
одним жила,
Что кто-то где-то
простит меня.

Я всех простила,
но не себя,
А так хотела,
но не смогла.
И всё забыла:
слова, дела…
Я всех простила,
а вы - меня?

В углу, под забором гаражных строений,
Крапива нескошенной силой бушует
И жгучим напором прохладу от тени
Она защищает, кусает, лютует.
И ты, словно стройная Дева-крапива:
Прохладою манишь и жалишь красиво.

Да, разве, такое забудется? Вряд ли!
Наивный, с открытой душой,
Нырнул, безголовый, в любовь, словно в мяту,
Как в реку нырнул голышом.
А ты, обожгла, как крапива, осока,
И долго, потом, я рыдал.
Но понял, друзья, что любовь стерва, сука!
Как жаль, что я раньше не знал.

Прости меня, прости, что так любила.
Прости меня, прости, что не забыла:
Тебя, твою улыбку и глаза.
Прости, что не сказала все слова,
Прости, что не смогла себе самой
Осмелиться сказать, что ты не мой.
Прости, что обо всём вокруг забыла,
Прости меня, прости, что так любила.
Прости, что, слыша голос самый нежный,
Похожий на дыханье волн прибрежных
Во мне всё замирало всё непросто.
Прости, что не сумела стать я взрослой.
Прости, что сердце рвётся на куски.
И слезы, а в душе огонь...

Прекрасное утро, прекрасная жизнь
Настала сегодня в восемь часов
Всему есть предел, но не жизни прекрасной
Я ведь живу здесь не напрасно
И буду я мучить жизнью своей
Тебя и себя и этих людей
Которых я вижу, которых я жду
И знаю я точно их переживу
Ведь вечная жизнь у нас у поэтов
И будут помнить люди это
И вспоминать опять о нас
Как будто мы прямо сейчас
Стоим рядом с ними читаем стихи
И желаем всем людям вечно живи
Они будут нас вспоминать
Как будто мы боги, иль мать
Они будут...

Ты знаешь меня не с пелёнок,
Но очень и очень давно,
Я была когда-то ребёнок,
Только годы берут своё.
Я могла бы сказать всё словами,
Ты бы мог мне ответить, как есть,
Жаль, что смелость моя с годами,
Стала той же, что чистая лесть.
Очень жаль мне, что слов не хватает,
Что дыханье прекращает дышать,
Пусть ни кто меня так не знает,
Но от нашего Я не сбежать.
Я секреты свои оставляю с собой,
Расскажу только тем, кто всё знает,
Ну и пусть ты вчера был опять не со мной,
Мне от этого...

Было мне 17 – рассуждал о счастье
Где найти мне счастье,
«Что», а может «кто» оно вообще?
Я упорно бился и искал ответы,
Ну вот наконец-то стал на год взрослей...
Вот мне 18 – и нашел я счастье,
И теперь я понял, Я нашел тебя…
Ты ведь в этом мире - была моим счастьем,
Та, о ком все мысли, и о ком стихи.
Та, кто не давала, мне покоя ночью,
Та, кто светом жизнь, наполняла мне,
Та, чей голос звонкий успокаивал душу,
Та, без которой просто не могу…
А теперь мне 19 – и вокруг лишь...

Никогда не завидовал я живописцам
За умение гипнотизировать кисти,
За способность командовать полчищем красок,
Чтобы дерзко рванулись вперед без опаски.

К композиторам тоже нет зависти вовсе,
Если в звуках услышу как шепчется осень
С прибежавшей нежданно соседкой зимою,
Как волнуются рощи и сердится море.

Я их, наоборот, бесконечно жалею
Даже если на выставках и в галереях
Не однажды глаза мои сладко светлеют
И от радости и удивления млею.

Даже если от музыки в залах концертных...

Если мысли и чувства смешались в мгновенье
На пороге счастливого светлого дня,
Не спеши сразу сдаться, не поддайся сомненью
И дай крылья любви, что тебе так верна.

Если дождь перестал барабанить по крышам,
И не воет метель, занося все вокруг,
Не волнуйся, так надо, они просто слышат
Как невинного сердца рождается стук.

Если больно безумно, и сил не хватает
И мир кажется чуждой планетой и пылью,
Не сломайся под гнетом, что жизнь отравляет
И с неистовой силой прорежутся крылья...

Смешная и смышленая девчонка,
Ты забрала луч света, что со мной был рядом
И как стоит на столике иконка,
Я всем богам молилась, лишь бы жить не с адом.
Люби его как я, не уступая
И подари ему все то, что не смогла дать я,
И покажи ему из сотканного рая,
Все то, что я губила не даря.
Скажи ему все то, что я наверно не сказала,
Смотри так нежно на него, как хочеться желать,
И подари ему закат, который с ним увидеть я мечтала,
Позволь ему с тобою быть, слезой немой ласкать.
И береги его...

Я в тот вечер изрядно устала:
восемь раз танцевала «на бис».
Под конец чуть с шеста не упала:
от усталости руки тряслись.
В нашем клубе «на бис» вызывают
ну, от силы, разок или два.
Три почти никогда не бывает,
и понятно: «колеса», «трава»…
Мужичок до того охмуренный,
что стриптиз для него – как бега.
Нашпигован бумагой зеленой,
а мужского в нем нет ни фига.
Сунет, скажем, двадцатку под лифчик
и собою немыслимо горд.
Весь сияет, как школьник-счастливчик
и глядит свысока, будто...